[Em 17/2/2013, com 11.074
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O
apito
Chegou à
via férrea e parou sobre os trilhos. Virou-se para um lado: logo adiante
uma curva e mata fechada. Voltou-se para o lado oposto: mata fechada e
uma curva mais à frente. Na dúvida, decidiu brincar de par ou ímpar. E
se imaginou duplicado. Gêmeos univitelinos. Só se diferenciavam por
dentro: um, otimista ao extremo; outro, essencialmente pessimista.
Fantasiou também as quatro mãos para trás, a escolha do par e do ímpar,
e ele, o neutro, o juiz: um, dois, três e... já. Ganhou o ganhador de
sempre. Sorriu, chutou uma pedrinha e se pôs a caminhar pela estrada de
ferro. Sentia-se o tal, tão cheio de sorte, tão vencedor na vida.
Distraído, não teve tempo de ouvir o apito.
Nanocontos
sem título
Sentou-se
numa cadeira da primeira fila do teatro. As luzes se acenderam e ela
subiu ao palco. Num minuto, fez sua estreia. Monólogo de um ato. Não
havia plateia.
*
Foi o
primeiro da fila. O último a ser atendido. Porque
único.
*
A mulher
chegou ao céu, ainda coberta de nuvens. Os anjos quiseram desnudá-la.
Desiludida, precipitou-se para o inferno.
*
Pintou-se
de branco para o baile das elites. Cobriram-na de champanhe e línguas.
Voltou a ser preta. Comeram-na viva.
*
Queria ser
poeta. Escreveu, não leu, o pau comeu. Virou
bicho.
*
Saiu de
Fortaleza no rumo das Arábias. Queria ver camelos. No meio do caminho,
virou sereia.
*
Fulana
adorava beltrano, que foi embora com sicrana. Agora ama um sujeito sem
nome, sem nada, sem adoração. Em silêncio.
*
Andava
pelas ruas, despreocupadamente. Depois enlouqueceu, vagou pelas ruas, a
olhar para trás. E se viu como antes. Súbito, um carro o
colheu.
*
O pastor
ouviu badalo de ovelhas e se benzeu. Olhou para o terreiro e viu um bode
preto. "Quem é?" O diabo retirou a batina e, cajado em riste, apontou
para o chão coberto de moedas: esterco de ovelhas.
*
O advogado
Sansão freou o carro e disse à estagiária Dalila: Das duas, uma: ou dá
ou desce. É a lei. Ela deu (uma paulada na nuca). Ele desceu (aos
infernos). Ela riu: É uma pena.
*
Caçava
tesouros. Cansava de nada encontrar. Então resolveu caçar homens. Na
moda, caçar pedófilos. Uma mina. Caçou avós, pais, tios, padrastos,
primos, irmãos, amigos, inimigos. Fez-se famoso. E mais famoso ainda
quando um caçador mais astuto o flagrou com a boca num tesouro de oito
anos de idade.
*
O cirurgião
Gervásio Mão-Furada tem mansão, jatinho e está sempre nas colunas
sociais. Quando quer, viaja às ilhas gregas, onde tem morada de luxo e
carnes brancas à vontade. Nem se lembra do pequeno Gervásio, que queria
ser açougueiro.
*
Iniciou-se
na arte do voyeurismo ainda menino. Viu dezenas de meninas e moças nuas
pelo buraco da fechadura. E seguiu pela vida a se transtornar. Até o dia
em que lhe meteram num olho uma caneta e no outro um lápis. Agora vê no
mundo uma janela indiscreta.
*
Fabiano
comia frango todo dia. Nada de boi, porco, peixe. Então conheceu
Fabiana.
*
Gostava
Gustavo de homens. Gostavo foi o primeiro. Gustava demais dele. Porém,
conheceu outros. E se gustavou de vez.
*
Dois
celulares sobre a mesa. Quero tanto transar com você. Não sei como isto
seria? Chegue mais perto de mim. Ele não vai gostar de nos ver assim. De
quem você está falando? Do nosso dono. É um maluco. Adora coisas, como
nós. Por que não se relaciona com os da espécie dele, em vez de nos
possuir? Os humanos são assim mesmo.
Conversa de
telefones
Alexander
levou o filho William a um antiquário. Queria mostrar ao menino coisas
antigas. Atendidos por Isaac, o dono da loja, perderam-se em perguntas.
Pai o que é aquilo? Filho, sabe o que é isto? Por descuido, pôs sobre
uma mesinha o celular de última geração. Bem ao lado de um telefone
antigo. E os dois aparelhos se mediram com olhos de curiosidade. Quem é
você, grandalhão? Sou teu avô. E ainda funciona? Mais ou menos. E se
mostrou, orgulhoso, para o pequenino: os dois fones, a manivela, o
cordão que ligava o fone de ouvido à base. Alexander se assustou.
William se embasbacou. O judeu se rejubilou: Estão interessados neste?
Na mesa, os dois objetos conversavam: Tu gostas da vida? Ando sempre por
aí, no bolso do meu dono, que não me larga nunca. E você, vovô? Estou há
tempos parado nesta loja. Sinto uma solidão danada. Chamaram o celular,
que passou a cantar doidamente. Alô, amor. O homem agarrou o objeto. Oi,
amorzinho. Onde você está? No antiquário. Cadê nosso filho? Está
apaixonado por um telefone antigo. Triste, o pequeno olhava para o
grandalhão: Irão me trocar por essa coisa velha?
Jovem
escritor
Velha
anedota fala da paixão do mineiro pelo pão de queijo. Um repórter
perguntou a um jovem escritor "quais são os três melhores...". O sujeito
nem esperou pelo resto da frase e gritou: "Eu". O jornalista, olhos nos
olhos, microfone enfiado na boca do gabola: "E o segundo?". O
interrogado olhou para o céu, para os olhos vidrados e as mãos trêmulas
do homem do jornal, alisou o bigodinho, tossiu, pigarreou,
empertigou-se. Passou meia hora a fazer trejeitos, como se quisesse
ludibriar o outro. "Vamos, diga o nome do segundo". O escritor sorriu e
se pôs a pedir desculpas: "Você sabe, sou muito modesto, muito acanhado
para falar de mim mesmo. Mas, como você insiste na pergunta, não posso
deixar de afirmar: Eu". O periodista se assustou: "O senhor é o
primeiro. Quero saber o nome do segundo".
História
muda
O narrador
nada dizia. O narratário, paciente, olhava para os lábios do outro,
cruzava e descruzava braços e pernas, coçava a cabeça, o queixo, fazia
caretas. Depois de muito esperar, irritou-se, levantou-se do sofá e se
retirou de cena: Não vai contar a história, seu
idiota?
De
desaparições e de ruínas
Quando os
dragões sumiram por trás dos montes, eu me quedei, olhos fitos nos
horizontes empardecidos. Anoiteceu e ainda pude ver suas sombras se
diluindo, e, com elas, toda a coorte do castelo: princesas, fadas,
bruxas e duendes. Incontinenti, ruíram as muralhas e um pó sem cor se
fez no ar, feito nuvens de tempestade. Busquei sonhar. No entanto, o
leito não me comportou e eu me senti tão só que a noite nunca teve fim.
Tudo desapareceu, tudo ruiu: ruas e casas que habitei e com elas meus
passeios; cadernos de caligrafia e com eles meus rabiscos; verbos no
pretérito e com eles o presente e o futuro; bares onde me inebriei e com
eles meus devaneios; amigos e seus ais e com eles a sede de dizer;
amadas e seus olhos e com elas a fantasia; meus irmãos e suas vozes e
com eles os motivos de lutar; meu pai e minha mãe e com eles o sentido
de viver.
Tudo
desapareceu, tudo ruiu, até que o próprio Deus sumiu. E então tudo o que
fora sólido se espedaçou; tudo o que fora festa se estiolou; tudo o que
fora enigma se elucidou; tudo o que fora nobre se banalizou; tudo o que
fora belo se embaçou; tudo o que fora doce se amargurou; tudo o que fora
sacro se aviltou; tudo o que fora eterno se findou; tudo o que fora vida
em morte se tornou; tudo o que fora meu roubou-me o tempo e eu afundei
num poço em que não creio.
Vingança
Olhei pela
fechadura e vi meu pai em cima de minha mãe. Senti tanto ódio dele que
corri para o banheiro e me masturbei demoradamente, aos prantos, até ver
murchar a haste do desejo.
A pré-morte
de Capitu
Certa
manhã, pedi à escrava um café forte. Ela me trouxe a xícara e a fumaça.
Misturei veneno ao líquido escuro e chamei Ezequiel. "Toma este café,
meu filho". A carinha dele lembrou o nosso amigo de sábados e domingos.
Os olhos, o nariz, a boca, os gestos, as mãos. Tudo de Escobar. O
pequeno olhou para mim, abraçou minhas pernas e disse "papaizinho, eu te
amo". A mãe dele, lívida, chegou à sala: "Meu filho, não beba isto". Sem
fala, frio como as mãos do anjinho, ofereci a Capitu a
cicuta.
Espelho
quebrado
O rapaz se
mirou diante do espelho, apalpou o rosto, irritou-se e deu um soco no
quadro que o reproduzia. O vidro se espatifou, pedaços caíram no chão do
banheiro. No exato instante do murro, o rosto do jovem pareceu também se
quebrar ou se distorcer. Olhou para a mão. Nenhum ferimento, apenas dor.
Saiu do cômodo e correu pela casa em direção à sala. Abriu a porta,
desceu as escadas e chegou à garagem. Entrou no carro, ligou o motor e
saiu em disparada. Na primeira esquina, o veículo se chocou com um
caminhão. Encontraram apenas metais retorcidos e um homem completamente
desfigurado. Como um espelho quebrado.
A
cópula
Um dito
louco, coitadinho de um escritor nunca publicado, sentou-se na cadeira
de madeira, dura como toda dita, estendeu os maneiros braços sobre a
mesa, olhou para as finas mãos e decidiu escrever na própria tábua da
mesa seu texto definitivo: a violenta paixão de um homem por uma mesa.
Escreveu, escreveu, escreveu. No rés do chão, suas pernas impacientes.
Longas pernas de louco. Entre as rijas e também longas pernas da mesa.
E, inconsciente, foi penetrando seu meio corpo no vácuo da mesa-livro.
Súbito, as antes rijas pernas da mesa se abriram de todo e fizeram
desabar sobre as dele a tábua-livro.
Tragédia
momina
Fantasiado
de rei, o alegre homem gordo foi brincar o carnaval. Pisou as mãos das
criancinhas e os pés dos homens descalços. Cuspiu na cara dos que dele
se aproximaram. Dançou, sozinho e absoluto. Por fim, uns magros
passistas, fantasiados de guaranis, espetaram lanças na pança de
Momo.
O suplício
de Catão
Por amar
demais a arte de desenhar xis nas folhas literárias e jornalísticas
submetidas a censura, Catão se esqueceu da esposa. Porém a esquecida,
num dia de muita fadiga, lembrou-se do esquecimento e cravou duas
canetas nas têmporas de Catão, que dormitava sobre
folhas.
Último
ato
O heróico
rato olhou para o grande gato e gritou: vem me pegar, covarde, se tens
coragem. Julgava-se herói e vencedor, porque nasceu e cresceu numa
favela, a roer migalhas e porcarias, até se deslocar para o bairro nobre
e se encastelar numa mansão. Ainda vida de medo, mas com fartura:
queijos suíços, paletós de linho branco, vestidos de seda, sapatinhos de
cristal da princesinha. Quando o gato desse o primeiro passo, correria e
se meteria no buraco salvador. Vem me pegar, covarde, se tens coragem. O
gato olhou para o intruso e petulante roedor, deu um salto e abocanhou
as ancas do herói.
Verbete
Os Egomatas
viveram na fase azul do século vermelho, no minúsculo boloide Acqua. A
última guerra durou alguns segundos (décadas, para eles) e deixou como
resultado apenas uma dúzia de imbecis e um sábio, que extirpou de seus
espíritos o vírus do egoísmo (ou razão da vida e da morte), de que
originou a suprema indolência, chamada de morte pura e simples. Esse
tipo de morte ocorre quando da ausência de ódio e sentimentos afins nos
animais. (Extraído de Enciclopédia da Vida, Novos
Verbetes: Egomatia, Egomatas e Variedades de
Mortes)
História do
maluco leitor das grandes, médias e pequenas obras filosóficas que um
dia, inopinadamente, tomou de assalto a única emissora da república,
interrompendo a fabulosíssima novela das dez, e gritou, para espanto e
medo de todos:
— Não
penso; logo não existo.
F i m
