NOSSO
PASSADO É O NOSSO FUTURO
"O
tempo é a insônia da eternidade".
Mario
Quintana
1.
Há mal que vem para o bem
A
punheta que Fernando tocava toda manhã no banho sempre lhe fazia
chegar atrasado ao trabalho. O seu chefe, climaticamente
acostumado, já não mais lhe perguntava o motivo e não o despedia
por sua competência nitidamente percebida na firma. E, mesmo se
perguntasse, ele não diria, por mais íntimo que fosse. Com ou sem
crachá, ele sempre lavava as mãos antes de um duradouro aperto de
puxar todo o corpo, e aproveitando a lavagem, uma das últimas ações
praticadas antes de sair, vale apoiar, ao menos estando ao lado
dele, que o seu atraso era de minutos, mesmo sabendo da política
da pontualidade, sobretudo no setor que fora selecionado. Mas,
fora isso, na firma trabalhava de patins para se
superar.
2.
O cego segredo do não saber
Quase
sempre, no livro geral, uma observação no seu nome com uma feia
assinatura ao lado, sendo a melhor letra que conseguia cursar.
Humanamente atrasado, pensava o seu chefe, quando verificava, com
gana de reclamar com os outros, o grande livro de capa preta posto
na recepção de subornos. Fora a masturbação, Fernando não tinha
muitos vícios. Era quase perfeito, não falando de beleza, pensando
nas suas ações. Só não se vestia tão bem para o salário que
ganhava. Certa manhã, no alcance de uma gozada, depois que gemeu,
ele concluiu que sua matinal punheta lhe deixava o resto do dia
disposto para o que dava na telha. Com o chefe, diferente dos
outros, nunca perdia a cabeça. Mas argumento de punheteiro não tem
vez e, por saber que não tinha, não dava.
3.
Resta o respeito para os que não rebolam
Sem
advogado de defesa, humano pelo mortal excesso de sua prática, se
de mesa em mesa corresse o seu matinal método, já que era
solteiro, ele passaria a ser acompanhado pela vista como o
punheteiro safado da firma. Mas a vista não acompanha o olhar,
pois sem nenhum critério são dadas as opiniões. Mas pegaria mal, e
ele, assim como qualquer outro, não queria para si tal predicado
acompanhando o nome. Sim, porque para alguns somente o corpo
cresce. Alguns apontariam o lápis para dizer e depois apagar se
caso se questionasse o desrespeito: Fernando Punheteiro. Na
obrigação de comparecer mostrando que veio e já pequeno o espaço
para assinar o seu, Fernando colocava junto ao nome que todos lhe
chamavam o resto do que era seu, mas bem abreviado, para
caber. Não teria
espaço para alguém gritar em maiúsculas letras o que ele passaria
a ser mesmo já sendo antes o que sempre foi. Era um homem de
respeito e, por consequência, por todos que por ele já foi,
respeitado. Era um homem que segurava peidos e só ao ar livre e
sem humanos por perto soltava um daquele de rasgar a
cueca.
4.
A
individual descoberta dos solitários
Desde
o dia que descobriu como sentir prazer sem precisar estuprar
alguém, ele nunca mais parou com a mão, tal qual um escritor. No
começo, ainda na sua adolescência, assim que descobriu, quando
subia numa árvore, caiu fraturando o braço e se desesperando todo
pela impossibilidade da habitual tentação. Sem ter vivido outras,
achou aquela a pior fase de sua vida. Como tudo que transpassa
algo, passou. E mesmo antes de passar ele continuava, e batia,
batia sabendo estar pecando por derrubar em vão aquilo no vaso.
Entrava sem bater a porta do banheiro e suava, no aperto do
cômodo, se passando por um canhoto sem opção de banca. Com um saco
plástico no braço engessado, como tinha lhe ensinado a mãe, sem
gastar papel para se limpar, corria para o chuveiro, olhando de
cabeça abaixada o que era seu, sem nada gerar. Nunca teria um
filho. Mas, se tivesse, seria pela geração espontânea tão
derrubada cientificamente como aquilo que do seu pinto saia. Duma
gosma, chamada de gagau por alguns, a origem do mundo. Mas não
teria, assim como há no método científico a hipótese e a dedução,
essa é a verdade. Nenhum dos dois. Melhor deixar o tempo pôr
cestas na nossa porta e esperar os adultos se explicarem pela
cegonha.
5.
Sem camarim pras nossas apresentações
Já
neurótico e cansado de tocar, um dia quis cantar. Como o momento
chegado era na sua casa, dessa vez não foi embaixo do chuveiro.
Cantou na sala, com o karaokê ligado em gemidos detectados.
Olhando para a porção do que tinha na mão, ele resolveu entender,
já pensando na digestão, impedindo daquela antologia semântica (do
sêmen) o acréscimo de alguns na humanidade e engoliu, com total
voracidade, sem cuspir.
6.
A
integridade dos que procuram imitar
Tinha
visto, num vídeo pornô, que uma mulher fizera isso e depois,
sorridente, colocava o dedo na boca, mostrando estar bem e
lembrando que cara o roteiro pedia antes de fechar a cena. Se é
que vai ficar, o mal vem sempre depois, como a gozada que é
antecipada com as sacudidas no pau. Fernando resolveu tratar a
porra que dele saía como a urina de tudo que antes havia bebido e,
no deserto caloroso de sua solidão, passou sempre a transformar
porra em papa de aveia como conformação psicológica de sua
alimentação. Pra não perder nada, gozava num pires e se alimentava
antes de ir trabalhar.
7.
O suor das que eram suas
Como
era feio ao extremo para casar, não tinha mulher, ao menos não uma
definitiva para dizer que chegou. No lugar tinha raiva, porque a
sua beleza ficava muito escondida, assim como a mais bonita
beleza, e uma parte dela dentro da cueca e outra no interno da
feia caixa que por fora ele era. Histórico que era e com uma
criada identidade, era nômade por uma brecha e, sem uma pra
agarrar na sua sobrevivência, as poucas que tinha duravam uma
noite ao alcance de suas mãos, como marionete também nas mãos no
momento duma apresentação. Mas já foi dito que o seu fogo também
descobriu sozinho, lapidando o sabiá? Com funis que separavam, tal
como as idades das diferentes épocas, ele era o cliente de todas
elas, mas quando puxada uma conversa no ouvidinho, se o pagamento
fosse o dobro do que ele oferecia, passava pra meu amorzinho em
sussurros e gemidos como frenética alegria do prazer profissional.
Logo quando assinaram sua carteira, ele comprou sua atual casa e
daí surgiu as primeiras fêmeas a se espalhar pelos continentes de
sua fixa residência, se deixando ser um sedentário a olhar suas
queridinhas nômades.
8.
Um programa diferente
Eu
era o cafetão das meninas que Fernando enrabava e um dia, nas
últimas glaciações, terminei indo com uma delas pro atendimento
domiciliar. Percebi sua carência em tudo quando também participei
e ele não estranhou. Eu tinha o contato de Fernando e uma quase
formada amizade, por isso que sempre mandava as mais apertadinhas.
Ninguém dava nada por ele. Nem eu, pra ninguém, fora aquilo que
dou e que não é removível. As meninas todas eram pagas, sempre.
Mas, como quem vê cara não vê pitoca, tirando as meninas que ele
alcançava, nenhuma outra que recusava ir sabia do agoniado peso
carnal carregado entre suas glabras coxas. Como raramente amigos
se despem, talvez por respeito e medo de alterar a amizade, bem
que deveria ser uma saudação, um ó balança aqui de uma busca
profunda pelo outro quase mais que um abraço e nem eu sabia
daquilo tudo. E de que sabemos? Enquanto não despirmos os corpos e
as coisas de nada vamos saber. Fértil de imaginação, Fernando
morreu porque tudo aquilo lhe pesava. Eu vivi, para contar. E vivo
também estou para me desculpar pela mudança de narrador. O outro
iria se engasgar e eu pensei falar alguma coisa enquanto pegava
uma crônica de Fabrício Carpinejar. Porque quem se caga tem o
direito de se lavar e, dependendo do cara, continuar. Não
esquecendo que nenhuma das meninas, de verdade, lhe queria. Como
quem come engole, um dia ele virou de vez e eu estava de bloco e
caneta na mão para anotar.
9.
Já por baixo sem querer me sufocar
De
tudo isso, quando desci ao inferno, lembrei. Minha morte foi
semelhante a dele. Morri porque pensava e, só porque pensava
demais na morte, morri bem antes. Gêmeo no comportamento que
somos, ele veio depois. Apressamos nossa ida, depois de mãos
dadas, quando esquecemos o método que impedia a transmissão do que
eu tinha. Nu e cru como entramos, saímos da cápsula injusta do
mundo. Mas a verdade é que só para mostrar quem éramos pela Terra
passamos e hoje, sem afta, minha língua apaga o fogo dele e as
chamas que cobre o nosso corpo só apaga quando, na demora do nosso
tempo, nossas mangueiras, unidas pelas mãos, começam a jorrar. Com
aquilo tudo, já por baixo, não mais me deixo sufocar. Pelo
contrário: assino sem querer assinar.
