Amor
Por
todo o caminho, te levo comigo,
como
quem carrega o próprio coração nas mãos,
pulsando.
Como
quem bebe um vinho precioso,
deixando
que o líquido se espalhe e molhe o rosto.
Por
todo o caminho, te levo comigo,
como
quem arranca um punhado de mato e põe no
bolso,
só
para sentir a raiz entre os dedos.
Te
levo comigo, sobre os ombros,
até o
alto da mais alta das montanhas.
Exílio
Aqui
quase não chove.
Quando
chove, lembro de meu país.
As
terras são brancas,
o Sol
se põe depois da meia-noite.
Aqui
o vento faz a curva
sobre
mim e, quando o frio bate,
desejo
florestas imensas
ardendo
acesas dentro da noite.
Aqui
o termômetro ficou louco,
como
a anatomia para Maiakovski.
Meus
dedos doem, enquanto escrevo,
e as
palavras saltam da boca congeladas.
Aqui
as moedas são tão frias
que
jogo I Ching com varetas
e o
milefólio quase enverga.
Cada
hexagrama, cada sentença
parece
ter um peso histórico.
Malabarismo
Se eu
tivesse nascido no circo,
não
me machucaria este siso,
doendo
agudo na alma.
Desprezaria
a abstrata
necessidade
de dar certo
na
vida e não faria nada.
Aprenderia
a domar pulgas, engolir fogo,
adestrar
poodles, fazer contorcionismo.
Dependuraria
os sonhos no mais alto trapézio,
enfiaria
o tédio na jaula dos ursos.
Usaria
minhas habilidades
para
equilibrar facas na língua
ou
entreter o público.
Se eu
tivesse nascido no circo,
Não
teria desejos imediatos ou deveres
inadiáveis.
Deixaria
cada coisa entregue a seu destino.
De
volta à caixa de abelhas
Com
zelo e alguma tristeza, guardo coisas:
cartas
antigas, fotos antigas, calendários.
Se me
perguntarem a razão, direi que sei, direi que um dia
saberei...
Há
quase um ano aguardo notícias importantes,
dentro
desta caixa de abelhas.
Todas
as noites, o carcereiro chega,
põe
sua cabeça na pequena grade e ri.
Amanhã
mesmo deixo esta coisas, esta caixa.
É
algo que assumo cuidadosa, como se soubesse que não vou
voltar,
como
se conhecesse o rosto que se oculta,
ou
como se mentisse, quando sinto que sei.
Ontem
mesmo o carcereiro esqueceu-se de vir.
Minhas
lembranças zuniram tontas,
entre
as paredes desta caixa,
doloridas
de saudade.
Pequeno
mapa do tempo
Organizamos
um piquenique
dentro
do parque da cidade,
toalha
xadrez, cesta de vime
— a
santa ceia.
Convidamos
um Judas
de
aspecto meio junkie
e um
Pedro afeito a negar
todas
as coisas. E, claro,
aquele
que faria milagres.
Fazia
um sol dos diabos,
Tiago
levaria anfetaminas.
Ele
subiu as alamedas
com
as bolinhas coloridas
apertadas
entre os dedos,
assobiando
um rock.
Quando
chegou, vimos,
espantados,
o que os
comprimidos
derretidos
haviam
deixado:
em
suas mãos,
uma
tela de Pollock.
Alegoria
Toco
as costas da moça nua,
deitada
a meu lado na penumbra,
e
sinto a sua pele mansa,
como
ovelhas na montanha
da
nuca que se insinua.
Sob o
lençol macio, um mundo pulsa,
e
minha mão desliza, inteira
sobre
ela, moça nua, elo perdido
entre
o que sou e o que flutua.
Sem
dizer nada, sinto que peço
que
me devolva a paz da infância,
e que
me mostre o mundo, a substância
do
que é vida dentro de mim.
Sem
dizer nada, sinto que impeço
que
ela se abra e me devore
e
coma o fruto que ofereço,
em
sumo, carne, língua, dedos,
fluido
etéreo do amor que teço,
terço
que rezo, prenhe de sim,
nu de
razões ou de adereços
Alvorada
"A
tarde ardia com cem sóis".
Maiakovski
Ela
me disse "eu também já tive aves no peito"
e
mergulhou entre minhas pernas.
O dia
amanhecia, então, estávamos em um deserto,
apertei
o seu coração entre meus dedos
e
segurei com força cada movimento em minhas
mãos.
O Sol
pintaria, mais tarde, todas as manhãs do
Universo,
e
restariam aquelas palavras, asas, e um gozo
lento,
ritmado
como as horas, a marcarem seu orgasmo na
[memória,
arrancando
cada pena, pele, pelo.
O
pequeno Hitler
Todo
mundo traz em si
o
menino de Braunau
em um
bunker imaginário.
E
cada sonho que temos,
seja
entrar para a Academia de Artes
ou
possuir a espada de Longino,
é o
marido de Eva Braun,
o
arquiteto do caos,
que
queima em nosso peito.
Pois
ele também sonhou,
na
abadia de Lambach,
servir
a Deus e ser bom.
E
cada sonho que temos,
seja
planejar uma cidade
ou
comandar um exército,
é o
dono do cão Blondi,
o
filho de Klara e Alois,
que
ruge dentro de nós.
Pois
ele também sonhou
certa
tarde, no Museu de Hofburg,
ter a
lâmina da vida nas mãos.
E
cada sonho que temos,
seja
eternizar-se na memória
ou
liderar uma nação,
é o
plagiador de Blavatsky,
o
falsificador de Nietzsche,
o
criador de Treblinka
e de
Auschwitz-Birkenau, que grita.
Bandini
Este
mundo não te pertence, Bandini.
O
modo rude como afias a faca
nos
teclados da velha máquina.
Sente,
Arturo, a voz doce da garçonete,
a
mexicana de alpercatas sujas.
¿Fumabas
unos chinos en Madrid?
Para
viver, é sim, para viver assim,
com
nada além de palavras.
No
hacías otra cosa que escribir.
E
sonhar, faca amolada,
ao
som da velha máquina,
a
cravar letras na folha. Olha,
são
como estrelas cadentes.
Ouve
como gemem, pálidas
de
espanto no branco da página.
