*
Nos
encontramos à beira do lago
e caminhamos, juntos,
por uma
vereda triste
de bambus arqueados,
sob o peso do
tempo.
Vestias sobre os ombros
o manto da noite
— nua
—
trazias no peito
um canto de rouxinol
arisco...
Éramos eu e você
e um amor
imenso:
explosão de romã madura
com aroma de
beijos.
Agora, tens nas mãos a flor roxa
e rara do
amaranthus.
E um terço banhado a ouro,
enrolado entre os
dedos.
*
De
nós, restaram, dobradas
todas
as hastes do amor.
A
febre alta.
Os
verões incandescentes.
As
chuvas densas.
Agora,
tudo é silêncio
e
vaso quebrado.
*
Pela
tua garganta
velejam os pássaros vermelhos da Espanha.
Teus
desfiladeiros e labirintos
induzem os homens à
perdição.
Vestes
a capa de estrelas da noite,
— teus ombros nus
— teus seios
nus
— teus sonhos nus.
Espetas
os olhos dos pássaros
com tua espada encantada.
As
aves cegas desnorteiam-se ao teu redor.
Viajas na escuridão das
vielas podres
como quem desliza sobre a neve azul.
Quisera
poder ofertar-te o coração exangue
do
toureiro.
Quisera.
*
Entre
contínuas chuvas,
lábios
e paredes frios,
ficamos
intocados,
décadas
a fio.
Podia
ter renascido em tua rede de braços,
neles
deitar-me nua,
às
tardes lânguidas,
cheirando
a capim rosa.
Deixar-me
ficar à espreita
e
a espera
de
tuas tempestades de beijos cálidos,
e
de tua língua túrgida.
Terías
plantado em mim, as sementes
de
tua geração.
Teríamos
contemplado, juntos, a face de Deus,
de
olhos fechados, pequenino,
dormindo
entre os homens.
Dissestes
não, com os dedos em cruz, sobre a boca amada.
Agora,
espio os raios do luar roçando o lago,
ouço
os pingos do silêncio gotejando sob as calhas
da
casa que, juntos, não construímos.
Lembro
dos teus lábios colados aos meus.
Molhados.
*
Abro
minhas narinas
e aspiro o frescor da manhã:
o sol com as mãos
em conchas
distribuindo raios,
estalando os galhos
exalando
o perfume das flores
dos limoeiros.
Um enxame de
abelhas
sobrevoa o céu
em busca de norte
para a construção
da casa.
O néctar agridoce das flores
trai o gozo dos insetos.
No meio de tuas pernas
eu me
desnorteio.
*
A
água pura do lago
quebra
em pedaços
a
tua inocência.
Despe-te
para mim
tuas
vestes cor-da-mata.
*
Procuro
em vão
as pedras dos teus joelhos.
Calcinadas, em desespero,
as minhas mãos.
*
Sobre
o teu corpo
despejo
o cálice do meu amor
tinto
de vinho e sangue.
Aspiro
os beijos dos teus poros,
um
a um,
recolho-os
com a boca túrgida.
Encho
com eles minha ânfora,
para
que no outono dos meus dias,
eu
possa me banhar
com
o frescor
dos
teus lábios.
*
Não
há outro caminho.
Nada.
Nem
as hastes do trigo
se
dobrarão a tua passagem.
Pássaros
entrelaçados
cercaram
a casa que habitastes
no
último verão.
Não
há outro caminho,
senão
a pressa da vida
que
te revira o estômago.
Recolhe-te
à varanda.
Dedilhas
uma canção de amor
a
tua Ariadne.
*
Recortamos
a casa dos nossos sonhos
e
a plantamos na terra.
No
alto de uma colina
entre
um labirinto de mirtilos,
abraçada
por uma cerca de pássaros,
entrelaçados.
Os
olhos da casa são azuis
e
miram-se no espelho do lago.
De
suas janelas abertas de par em par
contemplamos
as estrelas do passado
que
ainda teimam em nos acenar
seus
adeuses.
Nossa
casa flutua
no
mar imaginário do teu peito.
Ancora
nos flancos entre as minhas pernas.
Emerge
nos flocos de nuvens do meio dia.
Em
nossa casa, deitaremos juntos,
lado-a-lado
até
que a morte,
irmã-siamesa
de nossas vidas
nos
cerre os olhos,
para
sempre.
Morreremos
ouvindo o canto dos pássaros
de
peito amarelo,
fazendo
festa nos chafarizes do quintal.
*
Eu
coleciono flores
dos
jardins dos outros.
Mal-me-quer
bem-me-quer
mal-me-quer
Em
tuas mãos depositei o cálice do meu corpo.
Restaram
as cinzas das horas,
e
uns ramalhetes secos,
pousados
sobre os meus passos,
nas
areias movediças de mim.
Eu
coleciono flores
dos
jardins dos outros.
Mal-me-quer
bem-me-quer
mal-me-quer
As
pétalas decapitadas
teceram
um descaminho
entre
a vida e a morte.
No
céu, um luar suspeito,
me
vigia:
—
há séculos.
*
Eu
ando pelas ruas, recolhendo sonhos,
deixados
ao relento.
Espatifados
pelo vento.
Filhos
bastardos do destino,
largados
pelas mãos invisíveis do tempo,
à
minha porta.
Recolho-os,
galhos e gravetos molhados,
na última estação das águas.
Seco-os com os cachos dos meus cabelos.
Perfumo-os com o óleo
dos jasmins,
que florescem — sempre —, em novembro,
e
enfeitam a minha passagem,
sem se importarem com a minha vontade.
Embalo-os no berço fantasma
dos filhos que não tive.
E escondo-os de mim mesma,
numa caixinha de música
(antiga):
— onde a bailarina está nua
e tem as pernas
quebradas.
