SANDÁLIAS
Queria
cantar,
era
tarde.
Movia-se
a noite para longe.
Logo
viria
o
dia?
Arrastava
as sandálias pela sala.
O
ruído,
antes que
acontecesse,
já
ouvia.
E
ria,
pensando
em dálias.
Que as
palavras nele tinham por hábito
provocar
esse efeito de evocação.
Dália,
flor que
nunca vira,
às vezes
demente,
poderia
ficar horas a contemplá-la
a
esmo.
Mesmo que
não existisse,
a vida
passava,
deixando
marcas no tapete.
[Poema
da Antologia VMD. Itu:
Ottoni, 2004]
MOLEQUE
AO SOL ENTRE FLANELAS
Pé no
freio,
bomba de
gasolina.
Perto do
fim da linha,
a vista
embaça.
Sob forte
mormaço,
um
moleque Ricardo,
na janela
do carro,
a flanela
passa.
Tiro os
óculos.
Esfrego
na camisa
meu corpo
de vidraça.
O garoto
sorri,
sorrio de
volta.
Mas nada
limpa a minha dor.
[Poema
da antologia Vozes na Paisagem
II. Rio de Janeiro: Galo Branco, 2011]
POEMA
MIO
Esgueirei-me
pelos
cantos da casa,
pelos
prantos da sala,
pelos
pratos da pia.
Os meus
olhos de gato,
entre os
fantasmas
do fundo
do quarto.
Afundei-me
entre botas,
fechaduras
de portas.
No fim
das contas
de
vidro.
O
PENETRA
Um poema
indecoroso,
à
Gregório e Glauco Mattoso,
inteiramente
fora do tema, aparece de repente.
Na festa
de lançamento, com todo o atrevimento,
sobe na
mesa e rebola um remix
improvisado.
Sob
apupos e aplausos, vai rasgando a roupa,
enquanto
balança a genitália louca.
Aos
berros, chama deus e o mundo de canalha.
Sorve
toda a água e todo o vinho,
faz-se
homem e mulher de todos.
Mete até
nos buracos da Lua.
Arrebenta
colares, distribui as pérolas.
Inclusive,
aos porcos e aos gatos sem botas.
Rasga
estofados,
e, em
clima de entrudo,
cobre os
pobres de veludo.
Num final
ilustre, dependura-se no lustre,
e
despenca triunfante entre pingentes de cristal.
[Poemas
de Proyecto Cultural Sur
Brasil, poesia do Brasil, antologia, v. 13, Bento Gonçalves,
2013]
DIANTE DA
PORTA
A vizinha
do quinto andar me garante
que,
quando morrer, vai pro céu.
Espanto-me,
mas ela
me assevera que aceitou Jesus
e que
esse é o seu comércio com Deus.
Claro que
não usou esta palavra: comércio.
Ela disse
trato.
Deixo-a
cantarolante no quinto,
onde um
apartamento em obra
produz um
barulho dos infernos.
Pensativo,
subo.
Não ao
sétimo céu,
mas ao
nono pavimento.
Ignoro se
estou salvo.
Ignoro se
ela está salva.
Mas ela
acredita
e
canta.
Diante da
porta,
tento
encontrar a chave.
DE NOITE
NA NECRÓPOLE
Décadas
depois do golpe,
a estátua
do general
ajoelha-se
no chão da necrópole.
Pede em
vão aos anjos de pedra
que lhe
concedam o perdão.
MORTE E
PAIXÃO
Gostaria
que a morte
se aproximasse
sem
muito estardalhaço.
Viesse de
repente,
com poucas
palavras.
Não me trouxesse nenhuma
cruz,
nenhum cravo a
mais.
Ademais, tal um grande
amor,
que eu a reconhecesse
ao primeiro
olhar.
Gostaria que fosse amável
morena clara,
vestida em sumária
branca anágua.
Que me envolvesse
em seus braços de seda
e me
seduzisse completamente.
Que me
permitisse, naquele derradeiro instante,
um último e estrondoso gozo.
Queria a morte igual à água:
transparente e com gosto de
nada.
Rio,
29/03/2013, Sexta-Feira da Paixão.
O BRILHO
DO SOL EM ZAMORA
Eram 17
horas.
Depois de
muita chuva,
o Sol
brilhou em Zamora,
desafiando
os 11 graus daquela tarde.
Com minha
supercâmera digital,
tentava,
afoitamente, fotografar-lhe o rastro.
Tudo que
restou daquele momento inimitável:
várias
fotos e nenhum astro.
Imagens
completamente escurecidas,
somente
vistas às 18 horas, de 20 dias depois,
sob o
entorpecente mormaço do Rio.
Ai de
todo o artista
que tente
aprisionar a luz.
[Poemas
de Quadrigrafias,
antologia que reúne quatro livros, com quatro diferentes autores; no
prelo]
OS
VULCÕES
Os
vulcões são serenos,
cordiais
e amistosos
a maior
parte do tempo.
Suas
lavas,
quando
vêm à tona,
lavam o
solo em que tocam.
Os
vulcões expelem
seus
espermas de fogo
e
defloram toda terra virgem.
Indiferentes,
cobrem também as cidades
das quais
ignoram a existência e a História.
Ardentes,
são
considerados cruéis
pela
maioria dos homens.
Os
vulcões são solitários,
não sabem
o que fazem,
e ninguém
atina como se lhes dá o orgasmo,
tantas
vezes contido por séculos.
Sofrem
muito.
Descendem
do coxo Vulcano,
senhor do
Inferno e da fealdade.
Deus
tantas vezes traído
por sua
bela e insaciável esposa Vênus.
[Facebook,
outubro de 2013]
LENÇOS
PÁLIDOS
Levados
ao rosto,
lenços
pálidos
escondem
lágrimas.
Revelam
monogramas
e
dores.
SURPRESAS
DE DOMINGO
Na
moldura imaginária,
seu rosto
creme,
com
mechas de chocolate quente,
invade a
tarde fria de Ipanema.
Em meio à
ventania,
meus
pensamentos
espalham
ao redor
a
incontível alegria
de estar
contigo.
E tudo é
tão puro:
mar de
telas,
recostadas
nos muros.
Em plena
feira hippie de
domingo,
na
sua cinquentenária boca nordestina,
aparece,
num repente,
um
sorriso de menina.
FÁBULA
Há 31
anos destranco meu cofre.
Teclo
tanto treco,
tento
tanto troço.
Dos
destroços que recolho,
faço
minha crítica fortuna,
meu
fabuloso tesouro.
[Poemas
inéditos, especialmente para Germina Literatura]
