A
Escriba
A estrela
entregou-se ao negrume das nuvens
E
sucumbiu ao despenhadeiro da Finitude.
Antes,
cuspiu o seu grito de fogo
Sobre o
plúmbeo das águas,
Sobre a
baía do espaço todo azul.
Enquanto
a escrivã das coisas vãs,
Sem
contê-las — as estrelas —
Tremia
diante do leme sem controle.
E via
içarem suas velas acesas
Sobre
montanhas de cinzas azuis.
A escriba
crivada de falas
Perece do
silêncio das Constelações
E da
hedionda mudez dos Astros.
Ácaros e
Culpas
Eu
descobri entre ácaros e culpas
Que não
sorrio há muitos rios e embarcações.
O meu
nome ficou entre o limo das pedras
E você
seguiu sem mim em diáspora sem par.
Cavando
velhos fósseis entre as lembranças
Dos
remorsos que carcomem a seiva dos sobreviventes.
Deixando
a herança inflada dos cansanções
E a ira
das ressacas deixadas pelos olhos de Capitu.
Você
seguiu mascando urtigas no meu velório.
E eu,
como esta máquina de datilografia,
Estou
entregue, há anos, ao desamor
Das
coisas apropriadas ao Abandono.1
O meu
sol, consolo não tem!
Nem
manchas vermelhas sobre a pele,
Nem
resfriamentos no inverno da carne,
Nem meras
subjetividades de palavras vazias.
Acridez
A noite
acortinou-se sobre o meu sorriso
E nada
mais seria, desde então:
Comunhão
de corpos, inclusão de membros,
Festejamento
de carnes,
Nem mesmo
amplidão de águas.
Vi-me no
falecimento das ânsias
A sangrar
sobre o vinhaço.
Corria
mansidão sobre o meu desespero
E, em
tempos desiguais, o querer perdeu-se
No
despenhadeiro da distância.
O gosto
perverso da separação
Ventilou
minha boca de mulher que ama.
Ninguém
viu o sabor na língua.
Ninguém
viu o sofrer dos dentes.
Andorinha
As
andorinhas existem!
Saíram
das páginas do livro
E
resolveram viver
Nas
alvenarias
Do
invisível.
Mas a tua
ausência dentro de mim é puríssima dor.
Não há
voo que dissipe minha esperança.
Nem
vento, nem rosa, nem crença
Que
suavize a melancolia parasita nos ossos.
Alheios
desejos nos levaram
Para
ilhas opostas:
Tu foste
para Creta.
Eu, para
o Crato.
E do
anonimato dos dias
Tenho
feito poesia secreta
E
prosadura.
Crepúsculo
das Vertigens
Ante o
teu olhar de céu marítimo,
Cedo
oferendas ao teu cinismo-seco.
Crepusculo
raízes de verdades verdes,
E ainda
assim, quero-te meu!
Apaixonado
e obscuro-louco,
Encantador
das minhas servas serpentes.
Mente
quem olha em silêncio
Tua
brandura!
És
ofertado a escândalos de botequins.
Tens no
nome um Império de mangues,
E no meu
lodo escavas pepitas,
Pratarias
de negra apanhada
Em
arrecifes de ciúmes.
Vingo-me
perante o ópio epiderme de teus olhos
E morro a
cada romper de casco sobre pedras.
Diário da
Separação
Ele vai e
volta!
Cada vez
mais perdulário dos meus perdões.
Cada vez
mais disposto a cobrir de velários
Meus
velórios matutinos.
Ele chega
menino e se vai vilão,
Zorro
assombrando minhas carnes.
Mostra-se
quase factível de mudanças,
Mostra-se
quase afeito aos meus caprichos de fêmea.
Inferniza
minhas ínguas, lambe minha pelve:
—
Perverso!
Deposita
escarros nos vasos da minha Casa.
E vai-se,
Tarzan depois da gripe.
Enredado
em seus cipós,
Distante
do chão-pergaminho
Das
minhas Vertentes.
Embate de
víboras
O meu
corpo toma o teu,
Trama
carnes novas dentro do teu,
E te
alinhava na minha pele.
Fere
velhas feridas tuas
E não
mais regressa,
Deixando
ao relento o teu ciúme.
O teu
corpo vinha de sangue
O esmalte
dos meus dentes.
Morde a
maçã e diz malsã
Minha
sandice de anemias.
Tu e
Eu:
Adultério,
torpezas e vilanias.
Esbeltez
A quem
minha embriaguez seca,
Meus
depósitos de pele crua,
Minhas
vastidões interrompidas,
Meus
abortos clandestinos,
E o meu
destino de santa?
A quem
ofertar minha Esbeltez
Sem
alicerces, nem cárceres,
Nem
desbravadas cercanias
Que
alimentam a vitalidade
Da minha
alma ainda à toa,
Na
invasão das tormentas?
Equilíbrio
algum
Invalida
meus anseios.
Herdade
Adio os
búzios ante a vastidão dos tempos
A fim de
ocultar o que em mim
Será o
nascer inadiável do sol,
Ou a
cicatrização paulatina dos ferimentos.
És, em
mim, a Herdade.
O feudo
imensurável dos meus quilombos.
O
abandono mais desatinado de mim mesma
E dos
projetos de Ser que armazenei nos ponteiros.
Enquanto
aguardava o despotismo
Do teu
aferro à inércia,
E dizia
dos teus erros apenas Pacatez
E
dissonância,
Fincava
no Desejo o meu deus de obstinações!
Adiava a
Exaustão!
Afugentava
abstinências!
Ílio
Osso
meu,
Na
ilicitude dos meus requintes.
Cravado
em terreno fértil de flamas,
Abnegado
esterco na orgia
Dos meus
desacertos correntes,
Corpórea
mácula na vértebra do meu querer.
Homem
Ilíaco!
Indagam
sobre minhas adegas
E meus
repastos de fêmea acometida
Pelas
danosidades da carne.
Indagam
sobre minhas vestes e os meus vexames.
Apontam-me
entre as professas
Enquanto
devassam meus pergaminhos
De mulher
conhecedora de homem.
Indagam
sobre os meus tormentos
Indagam
sobre certas Adagas
Fincadas
no lastro da minha cama.
Inclemências
A pedra
seca abriga resíduos
Fósseis
da saudade extinta.
O tempo
roga inclemências Ermas
Nas
fibras do meu desespero.
E pinta
dor de espátulas
No
desconsolo das vésperas.
Diante
destes navios,
Minha
janela se cansa.
E eu,
fruta peca,
Flor sem
pétalas,
Coração
de máculas,
Mergulho
muda
Num
mundo-mar de vastidões.
Cansei de
ser triste
Cansei
desta matéria
Que
alimenta e devora
A Poeta,
A Porta
da minha casa,
A Puta da
avenida Sete.
Aos
demônios o cacete
Dos
homens demasiadamente
Homens!
Infensos
à demência réptil
Da minha
esperança Yerma.
Muda
Nudez
Nem
saberás da minha oferta de nudez muda
Nem que
andei vestida de teus dedos no espelho
Nem que
foi tua minha vulva absoluta
E o meu
olhar mais caro de desejos.
Ando
querendo horas com o teu silêncio
Sem que a
cidade saiba do meu mutismo
Nem das
páginas do meu calendário
Doadas ao
tempo da tua confissão.
Sofro a
secura dos dias sem as pedras
Do teu
quintal de inventários,
E as
Fedras que nascem em meus olhos
Jazem
mortes tão tristes, tão tristes.
Vivem tão
tristes nos subterrâneos
De um
amor que mais se arrefece,
Quanto
mais se ama em arrecifes.
Tudo por
ti!
Por ti,
tirânico espadachim dos meus tormentos.
Amor que
nem Veneno mata.
Selva
Banho teu
corpo de Deus
Nos
cuidados dos meus caldos quentes.
Banho-te
de Nardo, óleo das Olivas,
Aroma do
Lótus.
Acendo-te
incensos de mirra,
Cozo
alecrim nas carnes para teu regaço.
Adianto
os anos para perecer
Mais
rápido de velhice
E
encontrar teus dias
No
crepusculário dos desejos.
Adejar de
banjos e tulipas
Sobre
nossa cama de incêndios.
Vivo à
espera de dezembros que não chegam.
À espera
de janeiros,
À espera
de abris cheios de março,
À espera
de maios nunca tidos
À espera
de uns raios da Sicília.
E volto a
rendar tua pele gasta
Com meus
dedos de menina, Selva.
À Sombra
do Divino
A quem
dedicar versos, se estou só?
Ao cacto
preso nos barrancos daquela estrada,
Ao
assovio das antigas cantigas de março?
Ao namoro
das esquinas noturnas
De apitos
e gritos engolidos no silêncio?
Sou
aquela moça da janela:
Sem
namorado, sem amantes, sem projetos,
Sem teto,
sem concretos fingimentos.
Se a
poesia resolveu abandonar-me?
— Sim,
desde então vivo à sombra do divino.
Tardo
Amor
Tardo
amor
A me
conceder óbolos
Sem que
eu os queira.
Eu,
linfa, em tuas veias
A
multiplicar meu desencanto
Em cada
canto cauto
Do teu
medo.
Herdeira
de Heredera
Amante
das fortunas vastas,
Dos
horizontes, das eras vácuas
E
distantes.
Eu,
maldizida, malfalada,
Maldizente
de almas fadadas
Ao
infinito.
Morro num
grito
Dentro do
teu mudo peito.
1
BARROS,
Manoel de. Livro sobre nada. Rio
de Janeiro: Record, 1996, p. 57
[Poemas
do livro Alforrias.
Ilhéus: Editus, 2012]
