[respiro
a possibilidade...]
respiro
a possibilidade esvanecida, nuvem
aqui
(letras formais de cartas para refugiados) começa:
por
ventura
acariciaste com todas as chagas minha técnica de dizer, foi escura,
parda nas maneiras de arrastar o último lume de seda sobre a curvatura
de lajotas azuis: rosto de nuvem.
Almejei
queimar
as
mãos além dos teus fios, conceber a exatidão que supus te basear, teu
fim se encontrar (varanda intensa) com a sustância solar — decerto a
cada sol sombrio me converti mais a não só amante mas filho, apêndice
da carne de teu rumor.
Penso
d.e.u.s, uma flor rebentou
de agonia,
de
água que lateja, cultivei a paixão como uma placa sobre o asilo dos
alucinados, no gesto que me desenhou irmãos (os bezerros fortalecidos
nas tetas da velocidade) também ceguei — furtou-se da alegria de
prever a gravidez que te banhou em existires.
Incha
o vácuo do pulmão, agora — ... — necessitas das fibras, da força que
desenvolvi nos joelhos, meu modo trepar e criar caretas frente ao
espelho, para maquilar com pós a claridade quebrada de um ser sequer,
portanto me precedes, enreda em jogos fóbicos, sabes do deserto a nos
desfigurar, nuvem,
de
roturas, capaz de possuir.
[Um
terror de cães...]
Um
terror de cães com a rua dobrada (o vento a arder uma representação
violenta da passagem), recado posto em meio à brancura da geladeira,
lembro dum grito colorido de
sirene:
apalpar a noite é um começo de escrita, falávamos disso, os nossos
labirintos,
e
dissolvendo o açúcar
de
cada angústia no nosso demônio bêbado: transávamos o desejo se
inventando, as infâncias comedoras de éter.
Periferias,
tiro,
bala, bilhetes como corpos transpirantes para drogar os olhos, e após
as linhas, no fundo sanguíneo de paredes úmidas.
Redigidos
à mão nervosa, solucionaram encontros sob uma janela de fundos falsos.
Olha lá fora, na esquina dos versos
envelhecidos,
onde
marcham são já os que não deveriam passar, temperados pela escuridão
(sobre eles, idealistas conjecturarão a maldade), repara
que
tremeluz
em cada a feição própria do
abismo.
(Deve
recordar que chorei, derradeiro, o hino socialista que cantou seu
sorriso.)
[Capaz
de dizer tantas coisas...]
Capaz
de dizer tantas coisas, floreios caldais, e por isso nosso sangue se
furta no instante da explosão,
transfigurado, transoutro — homens de branco atravessam o
corredor, retirar das tomadas, uma a uma, desesperanças (faúlhas
luzentes, oclusas: de repente): escutei o rumor
da
circuncisão
(p
á s s a r o s, p á s s a r o s, p á s s a r o s)
onde
pulverizam nossos dedos é já a primavera
visceral,
onde
tripas de cocaína retiram as redes, o amparo, deixam o que extrapola
de caos as cabeças na multidão: respirou?
são
socavas no sol, avante à paz do organismo puro (não há, e repara na
altivez das prostitutas, o sorriso faiscante estrangulado no
ninho)
sentamos,
dinheiro enrolado em mãos trêmulas, é sujeira que cai do lábio, o
refeitório transtorna, bandejas representam fanáticos pelo medo — haverá comida
depois?
me
ensina
a
falar horda, tribo, com as pilastras
cadentes das funções corrompidas, o céu grafitado à insônia urbana:
bichos acuados dentro do orvalho, da saliva de deus (ágrafa,
voluptuosamente inexistente): em fuga
Ele
veio porém (Ela, letra transexual), partes de mim pulsam, pulsam, as
paredes estão encharcadas
(não
há parede)
o
coração faminto enferruja de fome os trincos
das
janelas,
e
querer um faisão, quero-o ave de recados: quero caçar no bico o fundo
da mais fatal palavra, é uma viagem estar vago, ansiosamente perfurado
por cíclicas inanições no deserto: esta ave também foge, com ela leva
digitais, um ter sido
criança específico,
um
filhote — não, não — menino liberto no tempo pelo pai, ombro
deslocado, bicicleta com arranhões de barro
caída
(também
não era um pai, acho)
na
noite, se desligam a ventura fluvial das lâmpadas, surge o fértil
terreno onde estalam os inaptos
[Desliga
a música, esplende...]
Desliga
a música, esplende
o
que do caule de escrituras, sobre a mesa de centro, apetece nesta
porção de desejos exilados —
é
a língua utópica do trabalhador nu, apagadas as luzes de seu quarto, a
desferir memórias, zoológicos de animais esquálidos e: a pomba
estoura
na
janela, planta as peles que se chocam no desfazer das estantes, no
corte das fotografias onde cozinha o mofo violento contra o nosso medo
da morte;
pois
é limite a doença que dança no sudário, enquanto a frialdade deslocada
pela mosca mitifica
a
fome.
Letreiros
luminosos, a rua, reentrâncias sob vestidos; saciar é com o barro
deixado no tapete, na sujeira sob as unhas, a ilusão de profundo se
faz, amantes se enfiam pelos gritos, um e outro, terreno de delírios —
perco a sensação dos dedos no suor que —
(O
apartamento sitiado; queimar. Há loucura no
aquário.)
Me
deixa afocinhar com os porcos, arremeter as mãos no
calor
da
liberdade
(tua,
repleta de um brim pouco sujo e as pedras
quentes
ainda
no sapato).
Sem
as lentes, dancemos à cor, mendigos,
do
fundo.
Das
carnes.
[Íamos
decorando o espaço...]
Íamos
decorando o espaço (entre os sofás azuis, os pratos com migalhas de
beijos) com nenúfares das drogas prediletas, teus gritos empilhados na
parede da garganta, arrancá-
vamos
um a um como se usássemos
mãos menos fluviais que as nossas pra compor um terço
perolado,
paredes
ouvem,
enfiavas a reza no tecido do travesseiro
portanto,
meu
contato ajoelhado de prece, cercado por latas de cerveja esvaziadas,
creio ainda no deus de me embrenhar neste tu,
as
luzes ou tato aceso, as luzes ou tato apagado:
na
superfície de tênue infância (meu olhar vertido na embocadura do teu,
não nos sei mais) baila o desolador cenário das carências, meninos
vendendo cerâmicas, taxistas se oferecem, e infundimos a lambidas. Eu,
por exemplo, fui bicho trucidado por memória, um sacrifício de cinza
encostado no corredor, antes de entrar no dilatar deste respiro, desta
troca nas hélices do teto, onde meus armários todos abertos (os teus,
em verdade), a dentição escovada pela janela, remida entre as sirenes
que congelam, silenciar. Cavo, encorpalavrado em presença ágrafa pra
dizer
um
que amorosamente dispo e sou, de olhar — luzido, luzido, luzido, vê a
paisagem, escuta a música rumorosa, não importa, o idioma não mais que
os estilhaços, a forma dolorida sob camadas que renovamos com pomada,
pele, cuspo, dor — o quarto escuro pra dormir, trocas de ar: digo,
luxúria, pra encontrar basta a brasa emergencial, um travo de milagre
tampa a garganta, calo
,dedos
sangrentos de trabalho, a hóstia de um dia e outro, sem
nós,
molhada,
dissoluta, de pós, cair maquiado como ator e arar a terra de onde
partira com lágrimas sagradas,
(te
lembrar nos oráculos não basta).
[Vitimado
pela surdina...]
Vitimado
pela surdina, a calada do cansaço que olha ao viés, elejo este copo de
espera — antes de ser tragado sem filtro, desmemoriado, é no vagar que
me encontro, os batimentos
cardíacos furtados à massa informe e saturados nisto, este pedúnculo
de orifícios: é uma palavra escondida nas cuecas do mito, um pêssego
costurado ao rosto, o quê, o tijolo essencial para dar início à festa
do leopardo que refastela a pelagem na malha vermelha de suas
vítimas?
Não
ser vago, pairar nuvem sobre blocos de concreto.
A
tatuagem carnívora que sibila pele, monturo de desejos de chamar
quando a assinatura balouça entre o absurdo e o nada: um
nome,
chove.
Sem
óculos, desfoca, estou à janela: conjuntos de vozes, uma cor no
movimento provoca meu anonimato — virá a mão?
A
terra arrasada — prolifera aos poucos: faz correr a mulher de vestido
pardo, jornal preso à lateral do tronco, não pode parar o homem: parte
o último ônibus; chão, acúmulo de bitucas e detritos de solidão.
Imagino tudo, não vejo nada; quero dizer, tudo se engendra na moagem
disto.
(Ao
flanco do deserto, que venhas, pois na paisagem pós içamos o colchão,
comer amoras e roer os joelhos é melhor que as febres do
ouro.)
Hoje
que morreu um poeta, lembro do leite em pó dos transatos, as ideias
limítrofes e o canteiro de velhas imagens que, no amor, nos serviam —
calculo daqui a distância da juventude. Um belo perfil de cãs
ao
vento.
Serve
o saber de bichos — um dorme, conserva trêmulo o calor sem preâmbulos,
vem outro, aberto pela sede do breu sem trevas, aninha o caldo de
visagens e se fecha, barrigas coladas em flor (cio
reticente).
(Um
animal é gesto de fogo branco).
Afinal.
[De
pelagem fina, negra...]
"estou
grávida da minha própria fatalidade."
Ana
Maria Vasconcelos
De
pelagem fina, negra ao extremo de doer,
como
um bebê que enervada pela inanição e dedos pálidos a mãe deposita na
porta, é seu embrulho de ossos frios que colho após segui-lo os
ganidos, atravessando corredores chorosos, desde uma cavidade exígua
na memória, anterior ao que sou agora, me construindo com suas pupilas
de inarticulada clemência, um professor sombrio, uma pepita
irredutível de espinhos carregada sempre no bolso ou, com incômodo,
debaixo das unhas, ensinando a meticulosidade do pavor à mão, este
cão: todas as noites invariavelmente
espancado
pelo dono.
Todas
as noites a aprendizagem da crueldade, do esquecimento ambicionado —
projeto, os esquadros todos, de morrer.
Que
voz ele pretende tirar de mim? Ou dar? A vontade de
parar,
de
cegar, chegar à sazão da ceifa, ao fim prometido dessas criaturas e
então jamais o sofrimento de novo. Seu ser mudo, o gesto eloquente de
travar os acontecimentos com dobras vermelhas, com as pauladas a
reverberar em mil peles (para, por favor, para), obrigar ao concreto a
inflexibilidade após tantos calos de expressivo horror. O
cão
apanhando
ainda. E ainda.
Nada
pode dizer. Eu, um turbilhão de ciências, mesmo retido na pequenez
infantil, assisto, ouço, noite, noite, noite, o ganir negro, o
conceito vivo e ainda intelectualmente informe, a existência toda em
sua voz animal, colocado no centro eruptivo de sua garganta a evadir
as costelas, as patas, os dentes amassados, suas letras inexistentes
de assombro, o mundo em sua inteireza subentendido já no calor do mijo
involuntário, suas hipérboles de inocência, seus sintagmas
incosturáveis, uma luz fraca fraturando na impossibilidade de tocar o
perdão, sem deixar dúvidas, no entanto — sua voz perfeita.
E
indefensável.
