II
Nem todo
amante deverá ser poeta.
Convém ser
profeta
e forjar o
inusitado instante da desrazão.
Ser poeta é
testemunhar a cena
de que é
passado particípio
sem nunca
tê-la vivido,
é estar
preso
à amnésia
das cigarras afônicas,
ao
calendário de Sísifo
feito de
pedra e despenhadeiro.
Nem todo
amante deverá ser poeta.
Antes mau
esteta,
mas domador
das manhãs.
VIII
Cada um dos
teus seios.
Goiaba,
abricó, pera, pêssego?
Prefiro-os
frutas de
carne
e
desassossego.
Cada um dos
teus seios.
Mel de
uruçu, ambrosia,
bombom da
Nestlé?
Prefiro-os
gosto de
sangue nos instantes
que os
tenho.
Cada um dos
teus seios.
Monte Mac
Kinley,
Pico da
Neblina,
o ponto
culminante de Togo?
Prefiro-os
extensão
exata
de minha
boca.
XIV
Não me
servem
teu ouro de
lodo,
teus
castelos de miragem
nem teus
banquetes de urtiga,
senhora.
Dá-me,
subitamente,
tua lista
de apelos,
tua coleção
de gemidos,
os pássaros
de fogo
de tua
sede.
A pequena
noite
de teu
corpo,
mulher,
e as
janelas fosforescentes
de teus
olhos.
O que me
faz um outro
e mesmo
homem.
XXVI
Sem você,
ingrata,
e seu corpo
inacessível,
viver não é
mais que um engulho,
novelinhos
de agonia.
A tentativa
inevitável
de
morder
os uivos
dos amantes em coito:
desvida.
Beijar o
voo dos pássaros
que não
ousam passar
sobre minha
cabeça
é a vida
sem você, ingrata.
