Poema
confessional
aquele
desencontro
não
foi nada para você, mas para mim foi
novembro
acabou
dezembro caminha para a mesma ordem
o ano vai
terminar
a vida está por um fio
e você suspende as
horas
o tempo é coisa a ser levada a sério
embora
eu faça poemas anarquistas
subvertendo a manhã, a tarde, a
noite
não consigo subverter seu corpo
seu olhar
translúcido
os passos a caminho do que desconheço
a esperança de
uma revelação que nem sequer suponho
por isso é importante pegar o
tempo
com você dentro dele
como o gênio na garrafa
e deter o
princípio do encantamento
as mágicas que se passam
entre mim e você
quando nossos corpos se colam
são como as
margens de um rio estrangulado
que une as pontas
para depois, na
sequência,
bifurcar-se novamente num rumo estiolado
como a outra
ilha
nunca te pedi mapas
nem bússolas
nem qualquer
instrumento de precisão
que aponte o norte, o sul, os pontos
incertos
se te peço algumas horas é porque novembro
acabou
dezembro desaba
e sei que nada será igual
quando
os minutos romperem o prazo
de ficar ali, naquele instante,
como
dois bichos
que se interpõem aos pelos do outro
num hábito
tão estranho quanto este
de trocar frases entrecortadas por
milênios
o tempo do corpo é breve
está sempre em
suspensão
por isso as letras
as cartas que não obedecem ao
passado, presente, futuro
não me metem medo
as cartas, como os
oráculos, são eternas
já a ausência é um baque
porque
dissolve a presença
a certeza que você existe
fantasia que devo
resgatar
como um pescador que atira
linhas
incessantemente
para ver o milagre saltar com a
forma breve e líquida
de tudo o que está de
passagem
mais que em palavras
eu acredito em
cenas
Mon
diable
cruza
o ponto em que as pernas fecham
o côncavo disfarce do
convexo
o pomo emaranhado em plumas
o bico feminino
inflama
a ponta do chicote em línguas
o gozo do sacana em
chamas
o luxo é um demônio gris
j’ai toujours aimé entre toutes
cette lueur perverse
O
poema se chama Claudio
Willer
o
poema se chama Claudio
Willer
e tem campos magnéticos
símbolos são constelações
palavras
signos móveis não adaptados a nenhuma
circunstância
espirais que se
recolhem
quando desejo a forma
perfeita e desaparecem
matéria
imprecisa
cintilância
galáctica
o poema se chama
Claudio Willer
quando vem em
ondas
com Iemanjá e o azul das
dobras de seu vestido
estrelas
desenhando a Ursa Maior
o grande
brilho impresso sobre o tempo
o poema se chama Claudio Willer
quando a linguagem recusa o
signo
explode como Lautréamont
em formato de cometa
desses que
passam a cada mil anos
deixando
um rastro
um
rastro-luz
insígnia que nenhuma
semiologia mastiga
ou
devora
agora os dentes da
compreensão
são as engrenagens
das palavras doces
das
expressões que não existem
mas o
poeta as visita
como o deus do
vocabulário
que liberto como um raio
eletricidade do campo semântico
aprendizagem das sutilezas
que me convidam a espiar o mundo
com outros olhos
quando o poema se chama Claudio
Willer
e dele vem a pergunta da
esfinge:
do que se alimenta
a palavra?
Silábica
ela
ave
ela voa
ela nave
ela
via
ela vulva
ela
vulnerável
lia
em
sânscrito:
"a lua de magritte é uma fêmea de
sílex
que só põe ovos de noite"
na
suspensão da palavra
nasce a beleza da pedra
Biscoito
Fino
pegar
uma palavra como lata
bater para que ganhe ritmo
cortar para que
vire roda
por ao sol para que se
ilumine
por na chuva para que
cante
dar tempo para que
enferruje
lixar para que se
renove
narrar para que seja
livro
quebrar para mudar a
forma
mastigar para que
machuque
fazer dela um
carro
uma arma
mortal
uma panela de cozinhar
miolos
um utensílio de culturas
primitivas
um verbo inquieto a
cada dia
*
isso é apenas palavra
tambor de deuses malucos
xamanismo poético
passagem para mundos e fundos
de latas de biscoito
fino
A
narrativa pelos seus olhos
O
passeio pela cidade. Você me mostrando o ponto em que Walter Hugo
Khouri colocou a câmera na Praça Roosevelt para fazer Noite Vazia. A lâmina do chão,
um campo aberto na horizontal, vi São Paulo em plongê pelos seus olhos
numa montagem paralela.
Só
você é capaz de encenar tudo novo, o zoom de volta a 1964. Do alto dos
prédios o brilho das luzes, pelos seus olhos. A chuva incessante,
pelos seus olhos. O footing na avenida, pelos seus olhos. Um emaranhado de folhas e
roteiros.
Nunca fomos tão personagens, nunca fomos tão
surrealistas, nunca inventamos tantas pontes e túneis, como quando
andamos pela metrópole numa espécie de sonho em que todas as vidas se
cruzam.
Guardei a fotografia em preto-e-branco. O relato
luxuoso que transforma a rua num cenário de saias justas e fios
elétricos. Corpos colados e diálogos que retornam pelo celular ao
tempo de tomadas circulares, narrativas audiovisuais enquanto marcamos
um novo encontro, embora quase tudo tenha dado errado naquele
filme.
Aqui faço um corte.
Novembro de 2014, sábado à noite, fecho seu
rosto em close. Os tambaquis servidos nos bares são peixes sonoros.
Uma dose de vodka com frutas vermelhas, pelos seus olhos. Na Praça
Rossevelt, pelos meus olhos, o amor nunca será um
contraplano.
Tudo
me lembra seu cheiro
Oriente
na pele
especiaria
profunda
resina
de veias abertas
sêmen
dos homens da Terra
nota
de cravo da Índia
lótus
no espelho d’água
língua
submersa
linguagem
essencial
vara
de sândalo
tubérculo
mandrágora
gosto
de leite
fluxo
da Via Láctea
neblina
barco
que vem do leste
invadindo
minha narina direita
depois
a esquerda
sinapse
olfativa
sinestesia
poética
amor
sensorial
um
exercício hindu
prana
y ama
a
excitação e o mergulho âmbar
na
calma
Delicadezas
doem
Porque
há canções de chegada
e
canções de partida
o
coração eu tomo pela mão
quebrável
no
último beijo
transversal
de línguas
poliglota
falo
de amor
delicadezas
doem
não
sei se já disseram
mas
você sabe matar pássaros
Meditação
da Rosa
Eterna
umidade láctea, sangue e líquen das veias impalpáveis, entrada e saída
das lutas mitológicas, fertiliza o desejo, a criação, o parto, entre
as pernas abertas de várias gerações, no campo vertiginoso do cio.
Senhora
volátil, nuvem, ninfa, gota, flor, serpente, penetra com seus óvulos
os segredos da linguagem, revela a delicadeza, a arte, o milagre que
espalha o canto. Pó e ouro na rima do inconsciente, alquimia entre o
almíscar e a calêndula.
Rosa
mística da carne, nas mãos trêmulas do espírito concede-me a
matéria-prima do verso, que fura os olhos do misterioso verbo astral e
tinge as pétalas. Palavras de vermelho vivo.
Oração
Água,
orgasmo da terra, saliva, fluido, fluxo, poema. Sereia de prata,
espelho de Oxum, a languidez de um substantivo feminino. Água, a dança
da gestação. Minha atração pelo profundo que corre se não como linfa,
ninfa. Mãe da umidade entre as coxas, do sexo ao mar, livrai-nos das
securas sem erotismo e da ciência sem H2O. Amém.
Marítima
Saio
da concha, quebro o silêncio, vou te falar das ondas. Elas têm som de
blues, o cheiro de todas as espécies. A sua é Homem, desses sem idade
que capturam fêmeas, golfinhos, sereias, com olhar elétrico. Eu penso
em planctuns, mantras secretos, biologias marinhas que nos ligam como
células. O amor neste instante é uma rede, pequenos seixos, lagostas,
cardumes. Pescaria nestes olhos claros onde vejo minúsculos poemas,
sílabas de língua estranha que me lambem. Lâmina prateada como o sexo
de um peixe. Espada.
Sem
concordância
Na
noite em que li Cortázar, vi pessoas que ele embaralha como cartas:
"eu viram subir a lua" ou "tu mulher loura eram as nuvens que
continuam correndo diante de meus teus seus nossos vossos rostos".
Fiquei pensando nas vezes em que meu nosso vosso olhar se encontraram.
O céu escuro, uma luz opalina, uma estrela como referência daquilo que
fez sentido e depois se desmanchou como um meteoro. Erráticos como
nuvens, nossos olhos se dispersaram num ponto, num vago ponto, onde
não foi possível segurar cílios, pálpebras e pupilas alinhadas. Ah!
meus afetos estrábicos.
Seus
olhos foram para a direita, os meus para a esquerda, como uma dessas
gravuras em que os personagens se deslocam para pólos diferentes. Eu
tu nós vós tomaram caminhos opostos como um peixe pulando do aquário
enquanto o outro fica. Reunir lembranças é então a última tarefa árdua
e cheia de escamas, melindres de peixe dourado e mulher sereia, uma
vontade de dormir sob uma pedra onde a memória desaparece como um
monstro marinho. A solidão será sempre abissal.
Fico
ali bem quieta com meu par de olhos sem compartilhamentos, embora seu
silêncio seja ainda uma presença e bata à minha porta para chegar,
talvez, um ano atrasada. Um, dois, três dias, meses inteiros. Quanto
tempo levará a dissipação total dos olhares que se perderam num ponto
morto? Nossos olhares ainda se encontrarão por aí quando virmos a lua?
Ou vamos guardar a saudade como um guarda-chuva sem uso?
Chego
de um conto de Cortázar como quem abre a porta e não tem para quem
contar que "tu eram as nuvens que continuam correndo diante de meus
teus seus nossos vossos rostos". Imaginando os múltiplos pronomes,
desembarco numa transversal do tempo com meus eus todos sozinhos. Teus
seus vossos pronomes foram engolidos pela Via Láctea numa linguagem
sem concordância.
