ESQUELETO
Ouço teus ossos —
Confundem-se com tua voz
Teus ossos como quem junta
As mãos e aplaude o traumatismo.
Tua voz em teus pulmões:
Um de borracha outro de peixe.
Teu maxilar de flauta.
Mastigo os ossos que me envias
Do deserto.
Pois no deserto estás nua, cheia de vértebras.
Ouço teus ossos com os meus.
O corpo é um voo que dura a transfusão de sangue.
ROSTOS:
Rosto à altura da luz, das linhas de luz
Multicolorida. À altura das cortinas que
Dançam como archotes untados de breu.
Que acenam e são asas da casa fuliginosa.
A casa está fundada no silêncio, no aprisco
De um abismo construtor, onde trabalham
Fantasmas na construção das luminárias.
Rosto inclinado para o fogo, para carrosséis
Incendiários e a escada que sobe com degraus
Iluminados em direção à forca fixa na cratera.
Rosto bifronte, com raízes nos rins nus e unos,
Acima cortinas estalando, riscando o ar com cobre,
Erguem a casa com asas de portas e janelas abertas.
Chamaremos essa casa de cometa ou peixe agora,
Talvez de esperança, com um espelho para cada
Rosto inédito que vive seu tempo apartado no tempo.
Ou folhas bebendo água nas poças da chuva clara.
É que os fantasmas trabalham sem dormir, sob um
Sol sem luz, mas fixo como a decapitação é fixa,
Como não é fixa a vocação da voz no currículo.
Talvez um rosto frio golpeado pelos anos que gelam,
E uma casa rotativa com um cerco de abismo ao redor,
Dentro um homem sob a lâmpada acesa desenha mapas,
Rotas de uma fuga imóvel, pois o desejo é algo fechado
Em crisálida ao som dos fantasmas construtores. Aguarda
As asas crescerem. Pois borboletas expandem suas asas
Para bombear o sangue pelas veias. Diamante azul, cortinas,
Casas que levitam —
Por dentro teu corpo é pus macio.
SUDÁRIO
A folhagem em movimento percorre o mundo,
Realizando, no chão, o lilás, a imitação dos pássaros.
É o vento conduzindo os círculos, deixando para trás a promessa dos pólens.
Então me coloco grande e admirado diante do mundo e sou ferido pelos campos,
Lendo a secreta lembrança de Deus em Sua criação —
Meu corpo é o corpo com o qual Cristo sorve as sensações,
Com meus olhos o Senhor ilumina a terra, pois temos
Os mesmos pés que tudo percorrem: beleza, angústia, pavor,
Até que amar seja abandonar a si mesmo, ou o cavalo solto
Do seu tropel sonâmbulo, levando nos cascos o castigo das farpas.
Que Deus se faça pesado e irrompa com toda a Sua mão pressionada
Sobre mim, e que eu caia sobre Ele com todo o meu clamor,
Pois Aquele que tudo padece é Aquele que tudo domina,
E que tudo resolve durante a brevidade do verão.
MESAS GIRATÓRIAS
Escrever é distrair-se entre desejo e realidade.
O escritor, um rádio com Bombril na antena,
Sintonizado em uma estação abandonada durante
O ataque cardíaco do locutor — pensamentos tão
Claros quanto a insônia é clara, como o incêndio
Acende pelo cobre os cabelos elétricos da fiação.
Porque amo como portas de garagem se escancaram
Para a entrada de bicicletas ou uma multidão de surdos
Aguarda o maestro ser fulminado por um raio antes
De finalizar a orquestra — tudo são apenas palavras,
Disfarçadas de boias de salvação. Mas os que
Guardam a porta guardam também os pomares,
Observando a troca das armas quando amanhece.
Pois escrever é essa maneira de estar sozinho
Com os outros, ainda que esses outros sejam
Fantasmas martelando contra um espelho, ou
A sombra do fogo sobre frutas de plástico.
NINGUÉM
As palavras estão a caminho, não à deriva.
De sapatos altos, palavras tensas, cheias de passagem.
Imitam a morte as palavras, pois exercem uma marca
Sobre a ausência do autor — que não está aqui aos olhos que leem:
Ele não está aqui, mas sob o selo da sombra,
Com as palavras a caminho de si mesmo,
De seu corpo abraçado à janela como se abraçasse
A manhã com as cartas que trazem para ele.
Que amanhece com seixos em volta, que a manhã é uma má intenção,
Futuro ainda sonolento pois acordado há pouco, sem ter tido
Tempo de sequer lavar o rosto. Deixem o futuro dormir nas palavras,
Deixem o veneno florir devagar — que o veneno levede no poema
Até que tudo desperte a canção da levedura.
Palavras de ópio e memória com autor ao lado: deixem-no com as duas mãos
Na broca lenta. A grama escrita para pasto dos ruminantes — que ruminem.
Sejamos lentos, as palavras não estão à deriva. Guardam o acaso, o silêncio,
Decantam a noite pela insônia, filtram os sons. Até que tragam a carta com
A manhã dentro outra luz de varais. Coroado pela aura o autor é um espaço
Vazio onde crianças brincam com as próprias fezes.
Palavras atravessam a falta de resposta. Sempre a caminho, emergem para
A superfície enriquecida. Querem iluminar o autor que prefere o sótão,
A invisibilidade. Que o autor é só um terreno disponível,
Pois só crianças brincam nele, essas fáceis de conquistar por trocarem
Almas por brinquedos.
As palavras buscam interromper, não estão à deriva.
Mas todas as palavras juntas são menores que o não dito.
NOTURNO
O animal a máquina de emaranhar noites,
Mas é o homem quem ama dentro da máquina,
O homem — e seu coração, que é uma caixa de
Marchas atreladas a cometas.
Que o animal deseje o cativeiro e a máquina o moto-contínuo
É o homem quem decidirá o impasse, pois mastigou os diamantes
E está puro como o sol, ou uma criança sentada entre as pombas.
Agora o homem é um macaco que leu os salmos, que ama a Deus
E os Seus usos desesperadamente, lá onde a luxúria toca o alumínio
E inclina a lava sobre as taças cintilantes já trincadas de sono.
Mas é a máquina quem decalca o círculo e cava os buracos do círculo.
O animal apenas marca o território com a urina da masculinidade.
Ao homem cabe comer os diamantes e amar a Deus entre alimárias.
E amar eternamente.
PODA
Viver é seguir podando
As arestas do sonho
Até nada restar do sonho
Além da palavra redonda
Que nomeará os objetos castrados.
Respirar é exercício redutor: pulmões são prateleiras
No lugar de asas:
A lâmina mais leve é milimétrica: delimita
O rigor da castração (música erudita
Do vazio nos gestos refletidos n'água)
Dissipando a face anterior.
Ainda que no fluxo se escreva,
Sempre, as palavras da vingança,
Que ardem no ar refletidas, e queimam,
Como bolas de papel laminado.
SONHO
Sonhei com o poeta Torquato Tasso
Reconquistando Jerusalém no comando
De uma legião de esqueletos de plástico montados
Em touros mecânicos iluminados como lâmpadas.
Depois, via o poeta italiano melancólico e hipocondríaco,
Preso na torre mais alta do castelo da corte de Ferrara,
Cumprindo pena por esfaquear um serviçal durante um surto psicótico.
Escrevia seu poema mais famoso enquanto Sade (que lhe fazia companhia)
Contava as estrias da lua com o auxílio de uma luneta em forma de
Caralho.
PLETORA
Pequena claridade das frestas ilumina
O mínimo — mas o mínimo às vezes é
O bastante. Não se sabe, mas o calor com
Sua língua em forquilha sobe cortinas até tocar
As teias \ do teto. Ao centro, uma mesa antiga
E áspera, onde antes círculos de pedintes abriam em
Volta as orações. Acima algo olha para nós sem nos ver,
Assim como um Deus olha para Seus filhos, sim,
Como um padrasto \ na porta escura. Nem sequer algo
Vivo, apenas algo que escreve deslizando, como um vinho
Na lâmina desliza, um filete de sangue muito doce.
Escreve, ainda que dentro de um livro nada viva,
Um homem com facas à altura do peito, bicho torácico,
Olhando o azul despir aos poucos o dia até torná-lo negro e
Despedir-se,
Como algo que morre sem sorte & sem rosto.
GRAMÁTICA
Meu sangue colhido na taça rasa de tuas mãos
Educadas contra o desperdício.
Mãos que adiam a chuva entre os dedos,
Para estender a vitória das nascentes
São as mesmas que equilibram a bandeja
Com o crânio peludo e oval de João Batista,
Enquanto brincam de levitá-la entre os cristais frágeis
Das lojas de isopor & tortura.
Até que termine o poema imaginando se estás nua,
Ou com os ventos te vestindo.
HORAS
Arrancam minhas horas como pregos
Da madeira dura.
Madeira de cruz: para crucificar animais de costas,
Outras estrelas ásperas.
As casas: constroem as casas cada vez mais juntas.
Querem nos eletrocutar, que ardamos sem nenhuma luz.
Ardamos negros, mas juntos,
Como negra é a virgindade soprando as canas da eloquência,
O canavial louco noite dentro da noite com espantalhos.
Aceleram os mistérios até tornarem fáceis
Os enigmas.
Azedam o leite com a língua. Da cabeça à cauda nenhuma asa,
Mas acreditam nos anjos, não no cóccix,
E voam com suas asas partidas,
Seu sangue mal guardado nas veias,
Como o dia visto das margens com outro
Ar nos pulmões.
FETO
Nasce esse lugar conosco
Para o qual iremos
Depois de plantar a árvore exata
Dos nossos nomes.
Nesse dia tudo será memória
Que tua pele decanta:
Ver a manhã deitando sobre ti
Que veias são coleiras do sangue
Que só quer jorrar.
Duraremos o tempo de um amor sem feriados.
