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Minha alma é pequena
e minha memória menor ainda.
Não fosse isso estaria mais perto
daquilo que me corrói:
o leite derramado.
TRANSFIGURAÇÃO
Mudas, no papel, as palavras
pronunciadas voam
que nem passarinhos.
Será que elas criam ninhos
... nos teus ouvidos?
CORAÇÃO
No pulso da palavra
Sinto bater
O coração do mundo
A MORTE NA AVENIDA
O morto na avenida
está livre da sepultura.
Não sei se é desaforo
ficar assim estendido
no chão. Mas a morte
é a quebra de protocolo,
a entrega de uma carta
endereçada ao nada.
HEIDELBERG
Flutuando
entre o menosprezo
e o desvelo,
esta cidade ressoará.
E não será em seu Castelo,
nem em sua ponte medieval.
Sítio abençoado
Heidelberg ressurge
íntegra
inteira
no derradeiro encontro
do Verbo com a palavra.
(Heidelberg/inverno 1992)
CLAMOR
quero penetrar no silêncio
que ronda as coisas
para saber se você me escuta
sei que não adianta bater no tambor
você viajou doze horas de avião
e está a mais de 9 mil quilômetros do meu corpo
existe um mar imenso
separando nossas vidas e nossas almas.
acho que não adianta bater no tambor
tenho que me contentar
com esse cinzeiro ou com esse vaso
sem nenhuma flor
mas você me escuta?
JANELAS
Nesta janela aberta
meu olho devassado
meu espírito movediço
meu gesto imperfeito.
Nesta janela aberta
minhas celebrações
minha província
minha referencialidade.
Através disso
consagro a travessia:
o dever de ir
e o devir.
PIETÁ
Tão longe do meu olhar
fechada em si
e a si mesma devotada
a pedra, na Pietá
adentra o gesto
adensa a face
no apedrar-se da luz
no apiedar-se da pedra
(Roma/outono 2006)
MOLDURA
Não se aprende um rosto
contemplando quadros.
O rosto sempre excede
a expressão quadro.
Mesmo quando cede
sua sede de rio
sua sede de água
o rosto incide
a impressão quadro.
Já não falamos moldura
ou outro ornamento
ou outro acessório.
Mas a própria tela
em transbordamento:
aquário seco.
DEDO EM RISTE
Este poema não diz nada
da mesma forma
que a história não diz tudo.
Língua cortada:
este poema não fala
— falha.
E insiste
— dedo em riste.
A IMPORTÂNCIA DE UM NOME
Isalina não é nome pronunciável
longe da Vila.
Defronte desta casa
o melhor é calar.
Catar os cacos e recompor os elos
que me prendiam aos teus braços
às tuas tranças, às tuas mãos,
ao teu sorriso.
Desapareceste da minha vida
mas não desapareceste de mim.
Deixaste um nome e junto dele
uma porção de imagens.
Ou será uma poção de imagens?
O certo é que quando falo Isalina
Isalina não vem mais. Mas vem
uma longa ausência espiando
sua passagem pela Vila
e pela minha vida.
Ela estava no primeiro das coisas:
com seus olhos exatos,
as mãos retas e reticentes,
o corpo grande, inocente.
Isalina é território etéreo,
permanência cultivada.
É fonte que não foi feita por Bernini.
Mas ainda assim é fonte:
água musical e colorida.
Talvez não seja também a Roma negra do Darcy.
Mas é certamente a força motriz
da música da minha voz antes da palavra,
água repousando no lago,
lenho queimando, luz no peito
solar, signo indecifrável.
No palco della lucce sobram sombras
de tudo aquilo que não existe mais
e teima em existir tão perto
como o parque diante desta moradia nova.
Jorge de Lima afirmou: O nome afinal
que importa à essência de um poema?
Mais tarde, outro poeta amado
registrou a sua perplexidade:
mas que importa um nome a esta hora
do anoitecer em São Luiz do Maranhão?
E eu, poeta bem menor, que nunca passei
pelo fundo do Inferno, nem pelo alto do Purgatório,
que desconheço o Paraíso — celestial ou terrestre,
importo teu nome
para celebrar em sigilo teu contorno inconsútil.
Emerges da multidão
mas não visualizo teu vulto.
Sei que não carregas nenhuma oferenda
aos deuses crucificados.
Estás viva e muda
diante das três margens do rio
e sabes que a alma
só se lava mesmo é na lama
ou no coração das águas.
¡QUE NO QUIERO VERLA!
quero que você viaje sempre
e se não quiser voltar — que não volte.
busque outros programas
de preferência algum que seja mais extenso.
e vá visitar os teus museus
e viver nas regiões mais inóspitas:
que tal o Musée du Panthéon National Haïtien?
ou o Museu de Serra Leoa,
em Freetown?
afinal essas viagens
são um imperativo do trabalho.
e Rodin já dizia: o trabalho é tudo.
sem trabalho as pedras
continuariam pedras
— e os trançados da vida
não estariam aqui
no traço talhado.
o que importa é trabalhar
para transformar nosso olhar
mudar a direção da alma
e viver na concentração do corpo.
não dissipar nada
nem diluir o vinho
nem preservar a esquálida integridade
dos medos e do pouco pão
dividido.
resguardar apenas as funduras desse ser
habitante dos precipícios
e dos despenhadeiros,
neblina da minha alma,
entroncamento de caminhos.
não, eu não quero me habituar às tuas partidas
nem às vestimentas cotidianas.
também não quero trajes apertados
nem sininhos no pescoço.
sei que a vida é uma contínua queimação
de etapas,
de imagens
e de clareiras.
Atropelos fazem parte
— e astrosbelos também.
mas quem perde ali
a aliança
não lamenta o fogo
cruzado
nem os colapsos
isolados.
questões sempre postas
nas mesas
nas camas
— e onde a resposta?
perguntas dissolvem-se em soluções
retilíneas.
mas se as retas não existem
e se já não existem os júbilos e as celebrações
o que fazer com essa angústia:
chamar Kierkegaard?
ou afinar os ouvidos para ouvir Holderlin
e a solidão absoluta de Rainer?
claro que a vida não é só proximidade.
encontro
desencontro
reencontro.
faz parte da vida esse capinar sozinho
faz parte da vida esse capinar
faz parte da vida
faz parte
faz
e o que é que eu fiz
diante de você naquela tarde
de desorientadas navegações
bússolas quebradas que retornam
retorcidas
caminhos da minha alma
em agonia
(se não fossem os meus erros
se não fossem os teus)
se não fossem
se não
se
não, não há nenhum touro em minha frente.
também não há nenhuma arena em minha memória.
mas por que meu relógio permanece parado
a las cinco en punto de la tarde?
pura coincidência de um verso
que a-tingiu meu universo
de vermelho
vermelho como la sangre de Ignacio
sobre la arena.
ou como tuas unhas pintadas
que eu não quero ver
que eu não quero ver
o aceno de tuas mãos
em mais nenhuma despedida. |
