ars poetica
os pequenos incidentes dos dias
não são mais do que dobras e vincos.
poema a poema, passo a alma a ferro.
mil novecentos e oitenta e cinco
nesse tempo, deus existia ainda
e tudo quanto era frágil respirava
loucamente.
havia sempre música
para os cleptomaníacos do coração,
cada menina, uma letra incompleta.
os rapazes cresciam
com olhos prateados
e totens erguidos nas dunas.
debaixo da saia das raparigas
havia flores rasgadas
e sonhos de cavalos bêbedos.
tão jovem, só o vento
— e as revoluções do amor
que beijo a beijo atraiçoávamos.
canção para um navio distante
o teu corpo brilha na noite,
como um navio clandestino,
à deriva pelo sono.
às vezes, na escuridão,
se a maré muda e o medo desperta,
o teu corpo ancora a meu lado.
abre no meu ser incandescente
uma ferida, uma ilha de sal,
uma passagem para o mar.
e sílaba a sílaba, meigamente,
verto o azul frio do lume
no meu peito naufragado.
à hora do vento, à hora da maré,
o teu corpo é sempre
o mais belo navio de cada noite.
lolita
naquela idade, ela é uma flor de fogo,
tão bela e maldita
quanto o amor.
aparelho nos dentes, beijos de menta,
desvanece-se como o balão de um chiclete,
os lábios feridos de sangue.
para atravessar a noite contigo,
a alma e só a alma
é o mínimo que te pede.
depois do amor
às vezes, depois do amor,
quando feras dóceis rondam o nosso sono,
e afastam os passos dos teus amantes,
às vezes, quando me encosto à nudez, exausto,
e tomo o peso às tuas palavras,
e fico sempre devedor,
às vezes, quando me inventas um nome
para que a madrugada chegue
e eu não tenha de morrer nunca mais,
às vezes, penso no deus que te perdeu,
e choro, às escondidas,
por ele.
pedidos de empréstimo
toda a noite, as vozes de poetas mortos
me emprestaram versos e canções,
numa insónia ardida até à madrugada.
whitman e pessoa, os mais insistentes,
cintilavam poemas distantes,
ecos de júbilo e melancolia a jovens bárbaras.
poderei devolver o vinho doce
a quem não o pedi?
quantas moedas vale um verso roubado?
toda a noite tapei os ouvidos
e supliquei ao cão que uivasse, até o silêncio doer
e a manhã voltar o rosto para leste.
relâmpago
se os dias tivessem côdea,
a infância saberia a sementes ou doce de amora,
no final de uma tarde de verão.
a vida nesse tempo era feita de coisas simples,
como perseguir os gatos, pé ante pé,
sobre os muros coroados de vidro verde,
ou ser mais azul nas asas das andorinhas,
que sossegavam a melancolia
na luz de manhãs onde sangrar era impossível.
não havia dor nem palavra inútil,
nem adão nem eva nem serpente,
nem a solidão vadia dos cães pelo pomar.
nada acontecia, os deuses repartiam a eternidade
com os humanos, o vento lavrava a seara
e mentia-lhe sobre a morte.
submissão
quando tinhas quinze anos e eu vinte,
na tua compaixão
pela minha sede,
deixavas-me lamber-te as feridas dos joelhos,
e fazer amor
com a tua sombra nua.
êxtase
o corpo aguarda, inquieto e tenso,
como um arco retesado,
o momento da chuva ardente.
enquanto os dedos ressuscitam
lugares desejados no escuro
ou relâmpagos primordiais.
enquanto no ventre se abre
a chaga onde o mundo inteiro
principia e dança e se multiplica.
e pulsam espasmódicas estrelas
e a boca embebeda-se e morre
sobre outra boca.
o momento que brilha tão cegamente
e onde o teu nome voa
incendiado com o meu.
a morte era uma desconhecida
estava só, sentada num café vazio,
escrevendo nomes e nomes,
num livro cor de cera.
era jovem, mas tinha gestos antigos
como a luz, e a sua boca
na boca dos vivos sabia a pó.
a morte era uma desconhecida
que fumava, cigarro a cigarro,
o último dia do outono.
epitáfio para um poeta
À memória de meu Pai,
João Braamcamp de Mancelos da Silva
semeaste estrelas e ceifaste a noite,
enganaste a morte e beijaste a eternidade,
uma sílaba azul de cada vez.
por ti, reparti a noite, o medo e o amor
por ti, reparti a noite, o medo e o amor,
nudez a nudez,
numa equação tão ínfima quanto perfeita.
recolhi todos os papagaios de papel,
destroçados pelo vento norte,
até nada mais ferir a praia.
roubei o fogo e voei até ao sol,
querendo beijar a chama límpida,
que só cresce no fim da tarde.
estendi numa corda as palavras,
em versos incendiados,
para que não tivesses de inventar o silêncio.
e menti-te sobre a morte e o inverno,
esperando que o dia de amanhã
cobrisse, brando, todo o horizonte. |
