Este país não é um cachimbo
Virou o dia do avesso e chupou até o pau.
Vestiu a noite física e saiu por aí. Ou por lá.
A poesia é uma loucura. O real é chato paca.
A pedra vira água. E se escoa pelos dedos.
A cidade assombra. Como um rinoceronte.
Fotografaram o buraco negro. Era vermelho.
Perdi a goiaba, a manga e a esperança.
E se o bicho da goiaba me comer ontem?
Chupei uma laranja e me engasguei. Orra meu.
Olha o sorriso do filhote de cruz-credo.
Estão mangando de mim, este é um país triste.
Enche a vida até espumar. Bebe a espuma e cospe.
Tinha um chifre na fronte e nenhuma poesia.
Atira e depois pergunta. Aliás, atira e dá risada.
As palavras caíram no abismo desesperadas.
A pátria tem a língua e os olhos cheios de lágrimas.
Quem descasca uma cebola tem que chorar.
Quem descasca um abacaxi também descasca um pepino?
A água não volta atrás, vira lama e corricho.
Aliás, corricho é um porco pequeno e não vê o céu.
O último a sair não apague a luz no fim do túnel.
O bigode de Stalin
O bigode de Stalin ao vento
mandou Mandelstam para o Gulag
o poeta escorregou na lama
morreu engasgado com a lama
A poesia é muito perigosa
os tiranos temem a poesia
e matam os poetas inocentes
a poesia matou Mandelstam
Poesia é poder, disse Mandelstam
os tiranos cortam a garganta
têm medo da poesia suave
como um coração dentro do peito
A profissão de poeta incomoda
é bem melhor ser um indigente
o infortúnio latindo e mordendo
como um pobre cachorro sarnento
Mandelstam mal podia respirar
sugando o ar mínimo pela boca
deitado sobre a ponte do Volga
enquanto o vento forte soprava
Agonizava em cada cilada
a polícia vem de madrugada
o que devemos temer agora?
o pior já passou, ele disse
Ossip e Nadejda nem tiveram
tempo de se despedir um do outro
Mandelstam mandado para a morte
Nadejda ficou com a sua dor
Era possível sentir o medo
era como se estivesse morto
Osia, meu namorado distante
a minha dor é maior que o mundo
O poeta morto, a poesia morta
senão a tirania não vive
a poesia é muito perigosa
por isso mataram o poeta
Ossip Mandelstam, descanse em paz
gozando do bigode de Stalin
as palavras do poeta não morrem
os vermes no bigode de Stalin
Lacan e a Gestapo
Todos os dias ela acordava assustada às cinco da manhã
mesmo horário em que a Gestapo batia às portas para levar os judeus
ao ouvir essa história Lacan levantou-se e tocou-lhe a bochecha
num gesto de carinho e consolo
um gesto na pele
geste à peau
que em francês conforme a entonação da voz
tem o mesmo som de Gestapo
um gesto que quarenta anos depois ela ainda está narrando
Tributo a Charlie Hebdo
Os cartunistas do Charlie Hebdo foram assassinados
porque o Inferno era um sonho impossível
ou porque o Paraíso tinha vagas de sobra?
Charb ri escarninho
e promete continuar a rir e a fazer rir mesmo depois de morto.
Wolinski ri espiando por uma fresta do Paraíso,
coça a careca e a barriga e diz Eu não disse?
Cabu completa Finalmente fiquei sem palavras
e sem carga nenhuma para carregar.
Tignous adverte Eu não tinha razão?
e completa Onde eu estiver sempre será um espaço
em branco.
É preciso rir de tudo, diz Charb,
a graça da vida é fazer graça.
Eu sempre fui uma piada ambulante, diz Wolinski,
que nem a morte vai matar.
Ridendo castigat mores é uma máxima velha como a História
e afinal é sempre melhor rir do que chorar
apesar da turma da vaca amarela.
Tributo a Ana Cristina Cesar
Eu morava em Santos quando comprei A teus pés
e no dia seguinte
como um choque
na contramão
a notícia fria contra o vento noroeste
Ana C. se matou
Nem tive tempo
de ler o livro
a morte atravessada na garganta
o navio ancorado no espaço nunca mais
Por que um poeta se mata, meu Deus?
e uma poeta
bela
linda como a manhã sobre o mar azul
uma poeta não
poderia morrer
e o navio joga sobre as ondas e as espumas
Tantos poemas que perdi
essa poética que desafina
essa poética contra
o ideal de um pequeno poema gravado em pedras tumulares
olhar o poema com um filete de sangue nas gengivas
Ana C. morta
a poeta bonita que é um desperdício
a mulher mais discreta do mundo
poeta
sem nenhum segredo
Tarde te amei tarde aprendi
por que conservar esse fiapo de noite velha?
a alma lavada não se lava outra vez
Escrever é uma maldade não escrever também
Ana C. sujou o linho da vida com um poema à sua espera
Toada para matar a morte
O cavalo queria ser um leão
para matar a morte.
O cão queria voar alto como a águia
para matar a morte.
O bezerro queria ser forte como o touro
para matar a morte.
A águia queria ser um cavalo, o leão queria
ser um cabrito, o touro queria ser uma andorinha
para matar a morte.
O cavalo queria decifrar o enigma da rosa,
para matar a morte.
A borboleta beijava os lábios da tarde
para matar a morte.
Os olhos enormes da libélula refletidos no lago
para matar a morte.
O baobá se ajoelha ao crepúsculo
para matar a morte.
Eu quero um martelo, um enxadão, um trator, um anzol
para matar a morte.
A bunda
Tem pudor demais no mundo.
Frescura demais.
Era preciso dizer que eu gosto da sua bunda.
Era preciso e digo, Eu gosto da sua bunda.
— Mas que é que tem a bunda? Por que os homens
gostam tanto de bunda?
— É bonita!
— Só "é bonita"? Diga lá: a bunda te excita?
— Claro. E é bonita.
Que é que a moral tem contra a bunda?
É uma palavra bonita.
Gerânio é uma palavra bonita. A flor, nem tanto.
A rosa é uma flor bonita. A palavra, meio sem graça.
Viola é bonita, mais do que violão. É feminina. As
curvas. Sentada sobre a bunda.
Meu Deus, que é que o mundo tem contra a bunda?
Meu bem, como a sua bunda é bonita!
Sol no umbigo
O gargalo da garça voa.
A mariposa ama a chama mais do que a vida.
O inferno não são os outros, mas o espelho.
Quem escapa dos lobos é devorado pelas ovelhas.
A humanidade não vale mais do que as minhas unhas,
que sobreviverão à minha humanidade.
Uma mulher deitada no chão do meu quarto
e o seu perfume de rosa e suor.
A vantagem do navio dentro da garrafa
é não partir nunca.
A vantagem do cego é não ver o fim do mundo.
O mundo acabará no fim do túnel.
O mundo não acabará com um suspiro,
mas com um peido.
As sombras das coisas não são as coisas,
mas assombram.
A aranha devora a violeta e o poeta.
O sol ilumina o abismo.
Sol no umbigo, sinal de perigo.
As pirâmides passam, como os pássaros.
A pedra não tem fim.
História familiar
A filha ama o pai e a mãe com raiva
a mãe não ama a filha porque lhe falta raiva
o pai ama a filha com muita raiva
a filha pare uma filha com raiva
a filha ama com raiva a sua filha
o pai ama a filha da sua filha com mais raiva
a mãe não ama a filha da sua filha
a mãe não sabe ter raiva
a filha da filha come a mãe com raiva
ela pensa que está amando e talvez esteja certa
o pai come a filha da filha com uma raiva especial
depois se deita para dormir sem mais raiva nenhuma
a mãe aprende a ter raiva e come o pai
depois se deita numa cova de terra vermelha
na cova estão deitados os mortos
os pais as mães as filhas e as filhas das filhas
os que foram comidos e os que ainda serão
Tributo a Evaldo Rosa dos Santos
Foram oitenta tiros de fuzil.
O metal caiu com estrépito.
A fumaça se elevou no ar da tarde.
O sangue borbulhando com a flor no alto.
Uma flor de sangue nas costas.
Os ovos da morte borbulhando no sangue.
Ouve a música da flauta que se quebra.
Ouve o touro da morte, como muge.
Ouve o tigre da morte, como ruge.
Ouve o rinoceronte da morte, que estúpido.
Ouve a jaula da morte, nenhuma lucidez.
De tudo ficou apenas um buraco negro.
Nenhuma pomba branca voa mais.
O músico é um pássaro com a garganta cortada e canta.
O seu canto corta a pele do dia como o diamante.
Tempo dos assassinos
Ninguém é inocente. Somos todos assassinos.
Um político de pedra gesticula em cada esquina,
os industriais confabulam com o abismo,
os generais erguem a espada contra a poesia.
A violência é surda. Ainda se ouvem os gritos castrados.
Ouçam como se esgoelam os vulcões,
os corações devorados aos pedaços na beira do rio.
Os espelhos estavam todos velados.
Sabíamos desde o princípio que a vida é impossível.
Quem contará a nossa história?
Mas onde estavam todos? Todos são culpados, sem remissão.
O mundo não tem solução.
O curso das coisas é limitado pelo sol do nada.
As verdades atrozes
Nunca é hora de matar ou morrer.
Nunca é hora de dizer certas verdades.
Todas as verdades são atrozes
e nenhum anjo ouvirá a sua verdade.
Pus as minhas asas para secar ao sol,
queimaram.
Do meu voo restou apenas um punhado de cinza
sob o céu de vidro.
A dor nos ombros me lembra de que estou vivo.
Carrego a dor do universo nos ombros.
Estou só à beira do buraco negro das estrelas.
O sol se levanta e se põe, o abismo é irremediável.
A papoula é louca, floresce contra a morte.
Não há mais tempo, nada a fazer antes de morrer
senão espantar-me.
O caos é a minha condição.
Estou tecendo a brancura do esquecimento.
Não sou um outro no espelho, mas ninguém.
Pisa as pétalas, pisa as rosas no caminho e esquece. |
