ANATOMIA
Pesquisadores descobriram que os ossos dos camaleões brilham no escuro através da pele.
Os peixes têm ossos finos chamados espinhas.
As borboletas são revestidas por uma espécie de armadura que segura suas asas.
Os ossos dos homens quebram fácil com o passar dos anos.
Camaleões mudam de cor.
Peixes mudam de águas.
Borboletas mudam de flor.
Homens mudam de ideia.
Os camaleões fazem coisas absurdas com os olhos.
Os peixes fazem coisas absurdas com as brânquias.
As borboletas fazem coisas absurdas com as asas.
Os homens fazem coisas absurdas com os homens.
Camaleões são solitários.
Peixes morrem pela boca.
Borboletas são lagartas a caminho do céu.
Pesquisadores não sabem por que os homens demoram tanto para ver com o coração.
CARTAS MARCADAS
Eu estico meus dedos no abismo dos dias
e a história sempre se repete
não sei se costurar melancolias seja suficiente
para o estancar da sangria
dos tempos cada vez mais truculentos
depois desses dias absurdos
que se amontoam pelas nossas beiras
há quem diga que o rei está louco
— não —
o rei está enclausurado
o louco é o bobo da corte que usurpou as cartas
fazendo-nos caras e bocas
enquanto separa o baralho em partes desiguais
curingas guardados na manga
espalhando laranjas
festejando abacates
nem venha me dizer que novos ventos
haverão de soprar futuros
em promissoras colheitas
se a terra já é seca e a água rasa
somos apenas o povo sangrando o peito
no trabalho servil
no trabalho escravo
no salário escasso
somos cartas marcadas
deitamos joelhos
lambemos o chão
aos lobos homenageados
o meu rei está enclausurado
o teu louco joga as cartas
como quem brinca de memória barata
há quem diga que é o fim da mamata
mas eles nos roubam os sonhos
em requintes de crueldade
que nos custarão os olhos e a alma.
ESPÉCIES
Para cultivar orquídeas
é preciso da natureza
o nitrogênio, o fósforo,
cálcio, cobre,
enxofre, magnésio e zinco.
Para criar passarinhos
basta um grande horizonte,
asas abertas,
céu azul,
sol a pino,
nuvens esparsas,
tempestades,
belas tardes,
inteiras noites pelo caminho,
voos largos,
tempos livres.
Para ser humano
é preciso não ter feito
da estrada que ficou ao longe
um silêncio sem retorno.
CARDÍACAS
Já que não sei dizer
de outro modo
então eu escrevo
minhas insuficiências
(quem sabe,
n'algum dia eu caiba nos vazios
daquilo que
— eu não sei de nada
— eu só sinto muito)
C(ASAS)
Eu tenho c(asas) que me habitam os olhos,
verdadeiras vilas com quintais por trás das retinas,
telhados que acolhem chuvas esparsas,
uns ventos, uns pássaros em descanso das asas,
chaminés exalando fumaças em busca de nuvens espessas.
Quisera pudesse trazer os meninos e meninas perdidos
a habitar minhas casas por trás das retinas,
que corressem livres,cantantes, felizes
— esses meninos e essas meninas —
entre o balanço das redes e o colher das amoras,
fazendo estrelas brilhantes nos céus dos meus olhos depois do poente...
Eu tenho paraísos secretos depois dos desertos dos meus pensamentos,
depois das costas, das omoplatas,
dos contornos das minhas estradas internas tão tortas,
passeios noturnos indo dar na janela da alma,
quem sabe ali o mundo estivesse sempre bonito
e eu pudesse esconder toda essa 'minha gente' a salvo.
Então nós faríamos festas nas vilas, nas casas, nas folhas, nos ventos,
e 'os meus meninos e as minhas meninas' seriam crianças felizes,
sem medos, sem tempo, sem susto, sem limbo,
amarelinhas desenhadas nas bordas, nas beiras,
no centro, nos cirros, nos nimbos,
cirandas e rodas e poesias e prosas,
risadas rosadas, espécies de esperanças eternas
em casas etéreas com tetos tão ternos,
deixando bem longe as tristezas do mundo concreto...
Eu tenho um vaso de sonhos brotando na sacada da alma encharcada
— depois da lama, além do lótus —
haverá de nos caber um respirar em amor
onde 'meus meninos e minhas meninas'
sejam sementes e brotos e flores e frutos
de um deus mais decente.
NO REINO RASGADO POR DENTRO
Depois das sete
a gente segue a linha reta
na estrada torta,
os becos estão escuros
como buracos negros para depois dos muros.
Nossos corpos desgastados
contrastando fomes já costumeiras pelas calçadas,
nossas almas derrotadas
destilando indiferenças corriqueiras.
As brechas dos nossos abismos
espiam meninos aguardando novos tempos,
enquanto os homens atiram balas
em oitenta tiros destemidos,
avisando escusos reinos
no perfurar das alheias desgraças.
Penduramos esperanças em varais rasgados:
quem se importa
se a estrada ficou torta
depois da linha reta...
Já era noite nos tempos cinzas
quando nossas certezas foram mortas,
no descascar das feridas
outras tantas histórias perderam a rota.
Diluídos em moedas falsas
não valemos nada
— somos apenas o povo do reino —
quem se importa
se depois das sete
o povo cala na própria desgraça
as dores em preto e 《branco》preto.
(Nesses tempos insuficientes
andei perdendo o jeito para lidar com superfícies
— o meu sonho morava por dentro —
no fundo... o poço)
EM 'EME'
Abri a mão em palma:
a linha seguia em 'eme'
até virar ao dorso
(nenhum gesto afoito)
— os dedos ficaram perplexos!
Encontrei sulcos atravessados
avisando-me que a vida anda em percalços:
talvez seja aquele passo em falso,
quando o coração escorrega,
cai de cara no asfalto escuro,
arrebentando veias,
sangrando tristezas armazenadas
em sacolas lacradas.
(Esqueci se dizer que houve um rasgo escuso).
Sem agulha
não sei costurar melancolias estrangeiras
— por isso renego o grito,
a palavra maldita —
prefiro engolir silêncios em seco
do que naufragar profundidades sem solução.
— A água na comporta dos olhos jorrou sem medo pelo desvio padrão costumeiro (e nem era mais tempo de verão).
EXTINÇÃO
Somos pedra, somos sopro — e somos o próprio tempo
somos sempre — e somos por enquanto
estamos tardios
destruímos a madrugada
voltamos à escuridão dos dias
as noites nos são lágrimas amargas
nossas mãos estão fracas
os caminhos não mais indicam promissores ventos
tempestades estão anunciadas
somos rasgos no horizonte
ambiguidades desmedidas
esquecemos as regras, as regas, as podas.
As flores na varanda estão secas.
Somos poeira — e somos ventanias
estamos confusos
as barbáries estão nas ruas
estamos cegos ao longo, ao largo
não vemos a distância — nem perto
miopias de hipótese
de pensamento
e de entendimento.
As sementes no quintal já não querem o broto.
Somos perdas — e somos restos
estamos arredios
dispersos, raivosos
destruímos a ternura
mergulhamos em varreduras
corações hipotecados
por nenhum preço estabelecido.
As crianças, sem horizontes, estendem tristezas endurecidas.
JARDIM DO ÉDEN
Fugirei da tempestade.
Há de haver algum lugar
onde o sol ainda aqueça
bons corações de brotar esperanças.
Levarei comigo um punhado de arroz,
sementes de girassol
pra plantar meus quadros de Van Gogh,
na tentativa de abater meus desesperos.
Não entregarei os pontos.
Nem soltarei as pontas.
Farei muitos nós de marinheiro
com as cordas de meus sapatos gastos
— por certo serão bastante úteis
a segurar possíveis inundações
de um coração em reconstrução.
Não arriscarei trancar as portas.
Há de haver alguma fresta
para um bom vento e um alento.
Buscarei a mão amiga,
um abraço apaixonado,
um olhar esperançoso
e a alegria tão intensa da criança na varanda.
Não perderei de ouvir a canção a tocar no rádio.
Cantarei e dançarei a canção do rádio,
ainda que seja o meu último presságio.
Deixarei o telefone desligado.
Buscarei conversas de realidade
bem acesas de luz e claridade,
sem rusgas ou entrelinhas mal traçadas.
Minha tristeza será bem lavada,
esfregada até o arrancar da alma.
Dizem que a água da chuva
lava muito bem as tristezas passageiras.
Naquelas permanentes darei um jeito mais indecente:
deixando-as quarar ao sol e ao sereno
por muitos invernos, primaveras e outonos
(darei folga ao verão desse trabalho tão insano).
Não ficarei sozinha.
Estarei com meus iguais em nossos rituais de afeto.
Onde um traço, um risco, uma caneta, um pincel
farão de nós profetas de um futuro incerto
num passado a descoberto.
Deixarei a relva crescer,
a flor abrir,
o fruto madurar azedo,
até deitares a alma cansada para um sossego.
O violão esperará silente a tua visita,
até que o faças cantar tua cantiga tão bendita.
Servirei aos amigos água pura e limpa,
um bom café passado na hora,
brindaremos o resto da vida tão inteira
com palavras borbulhando em vinho tinto
a nossa incansável poesia.
Não desistirei da nossa busca,
ainda que d'antes disso
sobrem corpos caídos de terrores alheios esculpidos.
Faremos deitá-los em honradas lápides
e saudosos epitáfios.
Mesmo tão tarde
choraremos nossas dores
— ainda que nos batam à parede,
quebrem nossos ossos,
façam sangrar o peito
com facas de tantos gumes —
mesmo assim seremos lumes.
Eu e você e ele e nós.
Seremos muitos.
Cada vez mais.
Nossos singulares multiplicando outros plurais.
Poderemos chorar.
Precisaremos gritar.
Nada nos fará parar.
Na barriga nunca mais a suástica.
Na capoeira nunca mais a faca.
No armário nunca mais o corpo.
Sobre os pés na calçada
nunca mais a roda do carro.
Nunca mais do pó ao barro.
Trocaremos por gargalhadas vermelhas
a nossa dor:
Há de haver algum lugar de amor.
DESCUIDO
Não tenho jeito
sou desatenta
espalho pedaços de mim
por onde vou
depois
quando volto
tropeço em meus restos
quase caio
desequilíbrio vizinho dos pés à cabeça.
Outro dia dei de cara comigo
fazendo estrelas no vidro embaçado
eram cacos eram rastros
poeira despencando dos olhos
lágrimas desavisadas
em estado pós-traumático.
Pulsações cardíacas costuram saudades
nos passos que um dia sonharam asas.
Não tenho jeito
sou desajustada demais
quando se trata de caminhar sobre o amor.
BRINDE À POESIA
Hoje é dia de brindar à poesia
a poesia — triste sina
escolher a hora certa
morder a isca da palavra bem dita
abocanhar em cheio o vazio da alma
e o aperto dilacerando todo o peito.
Bendita palavra que grita
nessa mudez entorpecida dos dias
— a palavra que escancara os horrores dos dias
que sangra a dor de inteiras noites recortadas
na insônia absurda da voz silenciada
dos desejos engolidos em seco
pela fome mal parada —
o brinde é amargo na garganta
nem desce, logo tranca,
não há esperança que se encante
que se garanta,
que resista assim doente
à insana agonia desses dias…
— será que a poesia ao menos salva?
POST MORTEM
Ouso encher a boca com a palavra,
ainda que depois de morta a carne
sejam formigas a roubar-me a língua,
e a palavra volte como graveto seco
— um lápis em puro (des)apontamento —
rasgando sulcos distraídos
no misterioso voo da alma.
(deus, por que você nunca me avisou
que o voo sempre esteve implícito nas asas?) |
