Signos Noturnos
o arame preso na boca
e nas várzeas marinhas do teu corpo
farpado. Teu olhar de facas selvagens
antes das trombetas apocalípticas. Eu tecido de fronteiras no longo caminho até o teu beijo
fechado de abraços
inviáveis como milhares de águas
milhares de pássaros
em voo
formando teu nome nas silentes páginas
que eu chamo de casa.
Scri Noturno
Por dez vezes vi a Terra girar seu movimento místico
Vi a dança dos centauros na ribanceira do rio
Cada relâmpago riscando o céu. Eu olhei e vi
tuas imensas mãos como imensos para raios
Onde pousaste os pés ó dançarina de inquieta sombra
Em que rua de febre e cimento esqueceste os sapatos?
Trinta livros abertos sobre a mesa. Trinta páginas arrancadas
minhas mãos abertas
Cristais delicados tecendo a tarde
O verão em minhas mãos. A chuva em meus olhos secos. Eu sou uma árvore
no cais vazio só teu barco e o meu
Só nossas mãos enlaçadas na noite
que chega.
Sartori
Além da janela
do escritório
dos livros e
protocolos
Os pássaros
respiram agora
Il nome della rosa
trezentas flores abertas
um rio sob a abóbada azul e cinza
olhos desertos no poente
luzes vãs em obscuro recinto
várzeas e praças e casas e ases
a mesa de vento numa encruzilhada
árvores afogadas entre as flores
dois livros em confissão
tão perto o sagrado espaço
trezentas flores azuis
um caderno riscado um farol de dardos
azuis como o mar
um naufrágio em águas tão jovens
o rosto no espelho de estátuas
o chão carmim como uma mentira carmim
as águas como uma mentira molhada
os livros como testemunhas mudas
os olhos no vazio sem nome e sem idade
os olhos tecidos na tarde de duas décadas atrás.
015
a poesia é estar no mundo
é dizer a palavra não ocorrida
ou simplesmente redizer
a palavra que foi esquecida
a poesia é ser onda e oceano
é buscar num segundo o eterno
é dizer o sentido do fugaz
onde a primavera habita o inverno
a poesia é escrever simplesmente
sem sentido apenas delírio e júbilo
ou imitar o rigor de velhos relógios
em paredes vazias de quartos noturnos
a poesia é abrir-se ao transcendente
na fímbria oculta que é só desejo
é perde-se num imaginário oceano
à sombra de um labirinto de espelhos.
Desconstrução II
O que cabe na palma das mãos erguidas. Perto está o sol e as safiras
no reflexo cinza do mar no espelho tácito
de tuas retinas
O que passa devagar o vento indo lentamente. O
outro particular áspero e sólido é o desejo
é a fome de sentido no corpo amordaçado
é o estrago na noite entre dois vazios num quarto de hora
O que é a voz entre nós apenas em lírios pelo avesso. O tempo que
ainda é meu ainda outra vez algo mais algo a mais
na noite. A estranha caminha sob o céu estrelado
na parede o mapa o caminho traçado o rosto
sob a chuva de outubro. As palavras como imensos crucifixos
como imensas varandas no entardecer
os mesmos pássaros voando sobre as águas cinzentas
os mesmos peixes luminosos entre os vagalumes
nos olhos as mesmas águas.
Primeira estação ou a melancolia do ser visível
na fronte os afetos mais queridos
o joio aberto ao escrutínio do tempo
as aberturas selvagens dos dias
em cada mão outras mãos de outrora
e como algo que retorna de sua sombra
o sentido gravado em pedra e sal
sentido mais do que nas palavras cabem
entre as horas instantes que não voltam
em ti o oceano com lastro numinoso
claras águas guardiãs de segredos
no vale de papel deixarei palavras
deixarei que me alcance a memória.
Variação sobre uma folha em branco
Exercício 2
O lápis sobre o caderno
Intocado. Os sons chegam
De muitos lugares
Acordes barrocos no fim da tarde
Nos olhos o calmo o silêncio
A sala não cabe todas as palavras
Aqui a escada não toca o Céu
Nada importa mais
Se o enigma é decifrado. Só há luta
Se o sol continuar em seu trajeto
Sombras e deuses no areópago
Com suas liras de ferro com suas mãos cheias de anéis
Estátuas no chão templos em chamas
Os homens ainda dançam
As mulheres ainda cantam
Os sons de muitos lugares enchem a sala
Memórias e vidas e histórias contadas
Uma imensa voz tecida no escuro
O rio Itapicuru com suas águas encantadas
É o Nilo é o Volga é o Mississipi
Os orixás com seu canto de sal
Trazem a chuva
Um pássaro de muitas cores devora o tempo
O sono chega
Os sons silenciam
O dia termina.
Pequeno motivo grego
Exercício 5
Ela está em outra cidade
lendo um livro em francês
No avesso do livro há uma cidade
uma cidade que ninguém habita
Nas paredes em negrito
versos de Baudelaire
absurdos de Camus
Ela deixa o livro por um momento
pela janela a cidade é um borrão
A cidade não sabe de si
nem o significado da palavra casa
No avesso do livro
a cidade inteira pelo avesso
Ela vai à cozinha e prepara café
Sua caneca traz um lembrete: Communism will win
Ela retorna à janela
A cidade é um vento sem nome
Sobre a mesa o livro em francês
e no avesso do livro
a cidade aberta pelo avesso
Ela ali à janela
O tempo como um vazio na parede
A cidade indiferente expõe na pele
na voz no cheiro nas cores
O avesso do que é
Mas nos olhos dela o inverno
ainda não chegou.
Nuevo 34 — elegia vista de uma janela aberta
Exercício 6
Outra voz que não a tua
eu vi entre os sineiros no dia que demasiadamente se alongou. Outra estrela aberta ao vento que não a tua digital
apagada dos arquivos
e era luz e repouso no verde das paredes
só mariposas numa alegoria barroca
o silêncio dos barcos na voz acima
dos instrumentos
a aurora onde as palavras naufragam
entre nós o colapso do que caminha
devagar
e o que foi guardado em ânforas
o que sobrou entre as ruínas que o fogo levou
os tambores que seguiam o ritmo de teus pés
eu digo só: os dias seguiram sem mim
a torre em chamas no fim da escrita que
sucumbe
entre nós apenas um sol em pedaços
nós filhos do barro onde o sopro de Deus
deixou um imenso vazio
Outros olhos que não os teus
a paisagem no compasso das árvores
só aquela voz despertando visagens
no ocaso o mesmo castanho ferido na garganta
as mesmas pedras pintadas onde o trigo afugenta
os pesadelos
eu vejo ainda os teus grandes olhos
amanhecendo devagar.
Eterno retorno
Quem dirá
quando a seiva da tarde for apenas sombra
o que deixamos de nós
no silêncio secreto das palavras
A fúria dos lençóis ainda permanece
intransponível
Nada tenho que possa perder
e quando o tempo outra vez
encontrar seu búzio
nada direi
teu beijo é uma fronteira molhada.
Dolores
O que cabe dentro
do que o olho vê
no que decerto
é paisagem
e som e fúria e um corpo
que cai silenciosamente
É o que sente ainda
o que corta
o que é feito de fome
e mistério
e a voz diante do lume
feridas as mãos em brasa
Só o rugido no ritmo
nua e bela noite. |
