CRIAÇÃO
dos múltiplos significados da palavra
abandono, não gosto das traças na parede
crescem no vazio branco de pedra e cal
e nada mais se atreve
deito os olhos e esqueço
gosto do abandono que é destruição
gosto da casa que esconde sua alma sob os escombros
quando se afoga no próprio vômito
quando ouvi al berto dizer
que a impaciência com a poesia é idiotice
tinha na boca o mar
um abandono de azul, de ondas
senti o gosto enferrujado do sangue
e do sal.
COISAS QUE APRENDI NOS LIVROS
quando sinto amor
ou desconfio
rapidamente me ponho
a dar voltas no quarteirão
correndo
quando não, enfio uma ponta
de lápis debaixo da unha
dá no mesmo.
PARTITURA
atentar aos sinais
na descoberta de outro caminho
— mapa de mergulhar os pés —
dançar em mar aberto
: alcançar o leste.
p.s. antes que a ferrugem devore o barco
e a última página nos tire a sorte
abra as janelas
adiante há de nascer a terra
a selva nos teus olhos
o céu claro.
PARIR É UMA METÁFORA
Para Alice Guy Blaché
embora excitada com a ideia
de uma cegonha enfiando o bico
na pureza assexuada
a falta de orçamento para penas
e sangue cenográfico
me levou à realização da fada
que arranca meninos de repolhos
na horta do quintal
foi o máximo ouvir o berro
dos operários enquanto ela apagava
o número de série do bebê
que reluzia na cena final.
ENQUANTO ESTAMOS AQUI
que palavra
suficientemente durável
podemos encontrar
no fundo da xícara
que não lamente o fim
de outra manhã
que atravesse o precário
à medida que nos afastamos
de prédios e ruas
para tingir de amarelo
(como a cera que acumula)
os ouvidos daqueles que
cumprimentamos
palavra plural e indivisível
que conte às nossas crias
a origem e o fim das formas vivas
e sobre a inanimada poeira
varrida do quintal
a palavra suja
da experiência finita, imensa
do pelo crescido sob a roupa
da cicatriz que escreve no corpo
a memória da dor
e o prazer inigualável de existir.
COMO TRANSFORMAR TIJOLOS EM BATERIAS
em situação de rua, janete ganhou uma cama com milhares de quilômetros quadrados. tem extrema dificuldade em arrumar um cobertor que caiba. não sabe qual a sensação de escolher um lado. o meu é sempre o da esquerda. faz fronteira com o quarto de heitor. encosto meu corpo na parede, ouço sua respiração e adormeço. uma única espécie de amor cresce entre o sono e a vigília. Janete sabe. sentiu antes. antes da insônia do tempo. antes do corpo à margem do tráfego. antes de aprender a soletrar p-r-i-v-a-d-o.
janete sonha vez em quando com a barriga cheia, redonda, chutes na costela, falta de ar. o canto de nanã para o cordeiro. kitnet. cama de solteira. dois corações abraçados rente à parede. no dia 23 de agosto, janete recebeu um bilhete: — mãe, não se preocupe com as roupinhas. estava lá, no chão da Praça da Alegria, escrito numa poça vermelha. só janete leu. toda noite, janete deita com cuidado para não encostar na lembrança de alvenaria. tem medo de levar um choque. tem medo.
PLANOS PARA O ÁLBUM DE FAMÍLIA
descansar a cervical entortada pelos sustos furiosos do progresso
o sol escapulindo da boca de poetas, vereda
saber das crianças que brincam na escola e aprendem
sobre a loucura de descartes ao ver joaninhas
escorregando pelas perpendiculares da Royal Henry-Le-Grand
durante o verão.
isso tem tudo a ver com a metáfora:
somos apenas um grão de areia na praia do mangue seco.
sim! porque aquela luz não desaparece.
NO CÁLICE DE VAN GOGH NÃO TINHA VINHO
ante o sono
a dúvida do sonho não será real.
— em nome do amarelo
certas flores inventam um lugar
fora do cálculo da primavera
uma força de troca
capaz de mover os dias
nada prescinde da luz:
as pedras contornadas pelo sol
as flores que ficam.
COLÁGENO
seres humanos voam
cantam, migram, fazem ninhos
sem pena de qualquer natureza
a composição de nossas asas
possui familiaridade
com aquele rodopio único
que provoca o ar e rompe
a pele fina do silêncio
vibram insustentáveis
então dançamos
e no ato do estranhamento
— corpo rígido e grave —
nos rebelamos, beija-flor que somos
parados diante do espanto
exaustos da velhice do mundo.
ESPELHO
os homens e o tempo
cavaram uma vala no meio da rua
meio metro depois do prédio
da associação de pescadores
não há prédios como aquele na cidade
não há prédios
na cidade de alvenaria e tábuas
montadas desordenadamente
sobre os galhos retorcidos do mangue
a fachada espelhada reflete algo mais
que a burocracia estranha
entre os peixes e a fome
arrebenta com a natureza
antes do amanhecer
e ainda depois da morte
lâminas de vidro
sobre uma cobertura metálica
armadilhas dispostas verticalmente
uma a uma
para a captura do disfarce
— essa paisagem de homens
que caminham apressados
que não hesitam diante da vala
e sequer percebem
que o prédio foi construído
de costas para o mar.
DE UNS TEMPOS PRA CÁ, ME INFORMO
ATÉ DO CLIMA DAÍ
ela esboçou um sorriso de cumplicidade
e aproveitou a deixa para mencionar a caixa azul:
um céu pintado à mão
para cartas que flutuam
livres
do arbítrio da terra
e do mau tempo.
ESTÉTICA DO PRAZER
no encontro com o rio
impossível de atravessar
pôr um dos pés na correnteza
a experiência, beira de afogamento:
a possibilidade
o susto
a suspensão do ar
a queda, melhor dizendo.
bonito é quando o resto do corpo se nega a morrer. |
