logo será noite
quanto viste,
o quanto amaste,
de quanto fizeste,
ninguém jamais verá,
ninguém o saberá,
ninguém se lembrará.
Aonde vamos nesta noite escura?
Guiados sob a luz das viaturas,
com o peito insuflado em grito horrendo,
aonde vamos nesta noite escura?
Por todo lado assomam sepulturas
enquanto nós seguimos, num crescendo,
guiados sob a luz das viaturas.
Unidos não no amor, mas na tortura,
já não sei o que somos nem entendo
aonde vamos nesta noite escura.
Confiantes de ter real cultura,
espezinhamos leis e referendos,
guiados sob a luz das viaturas.
Quando foi que trocamos a ternura,
o amor e a compaixão por dividendos?
Aonde vamos nesta noite escura?
Impõe-se nova, exótica escritura:
não se pergunte, nem aos reverendos
guiados sob a luz das viaturas,
aonde vamos nesta noite escura.
ecce homo
esse homem, enterrado até o pescoço
na pilha de embalagens e dejetos,
recuperando um naco de alumínio,
um papelão e três garrafas PET,
ou empurrando pelo asfalto quente,
das cinco da manhã às seis da tarde,
duzentos quilos de quinquilharia
no dorso da carroça improvisada,
talvez um dia tenha tido um nome;
talvez um dia tenha tido pais,
irmãos, avós e tias; mas talvez,
talvez nem saiba de que ventre veio
nem a que ventre vai no frio da noite,
quando a tristeza invade o coração.
Domingo no Parque Farroupilha
Na feira de domingo há cor e som e cheiro.
Casais, cachorros e mercantes argentinos
almejam ser ouvidos mesmo enquanto os sinos
de um templo antigo e triste dobram altaneiros.
Crianças pobres, junto a um velho violeiro,
entoam cantos de seus ancestrais andinos
com olhos melancólicos e clandestinos,
perdidos entre o vai-e-vem dos domingueiros.
Sentado sobre um banco à sombra na calçada,
eu tento reverter a vida em poesia
com versos jâmbicos e rimas alternadas.
Alegro-me com vê-lo feito em primazia
e vou-me embora assim sem ter comprado nada
nem feito nenhum gesto de filantropia.
Carlos
I
quando eu nasci,
minha mãe chamou-me Carlos:
nome de poeta, ela dizia.
porém,
à exceção de minha avó,
que às vezes me chamava de Meu Carlos
(não Carlos simplesmente nome,
mas Carlos adjetivo,
sinônimo suspeito de tesouro),
em casa sempre fui Leonardo.
II
no primeiro ano do Colégio
— eterno trauma —
a professora fez-nos plaquetinhas,
cada uma com um nome.
peguei a de Leonardo,
que logo me acusou à professora
de ter-lhe arrebatado o nome.
já havia um Leonardo,
comunicou-me a mestra.
então,
pelos próximos dez anos,
seria Carlos.
III
mas na verdade não fui Carlos.
jamais fui Carlos,
nome de poeta:
fui Carlinhos,
nome de sambista ou traficante,
e fui Carlão,
o borracheiro.
mas, nesses dias frios,
inóspitos,
acordando cedo para trabalhar,
às vezes pensativo a mim me digo:
vai, Leonardo,
ser Carlos na vida!
Há duas ou três ruas na Bartira
Há duas ou três ruas na Bartira
se acaso tu desejas ir embora,
mas todos os caminhos, mundo afora,
convidam-te a voltar de onde partiras.
A cada teu retorno em que confiras
a casa onde os teus pais ainda moram,
procura descobrir por que tu choras
nas horas em que ao choro não se aspira.
Mas, sobretudo, chora — pois jamais
se sabe ao certo quando novamente
se retorna, nem mesmo ao quê e a quem.
Existe no teu peito, tão somente,
a certeza de a volta ser um bem
que cura tanto quanto te desfaz.
a delicadeza das coisas cotidianas
leva mesmo um tempo
sequência
de atos e ditos
espaço sentido
intenso
sem que se sinta
viração das horas
por entre
os desencontros
equação de ritos
refeitos
ressignificados
mas que eventualmente
um dia
plenos se moldam
na delicadeza
das coisas
cotidianas
vivendo aprendo coisas dolorosas
"vivendo aprendo coisas dolorosas"
seria um bom final de um bom poema
que há vários dias tento arquitetar,
mas não consigo; falta força, falta
fôlego, perspectiva, algum sentido —
afundo-me em profundo descaminho.
talvez alguém pudesse, gentilmente,
traduzir meu poema para o grego
e perdê-lo nalgum papiro roto,
quase todo ilegível à exceção
de um único brilhante verso meu:
"vivendo aprendo coisas dolorosas".
Meus fracassos se erigem como monumentos
Meus fracassos se erigem como monumentos,
altivos, permanentes, sempre à vista.
São feitos de matéria artificiosamente
engendrada — conspícua e duradoura —
e lançam densa sombra sobre as silhuetas
incertas, fugidias, resignadas
do que talvez um dia, sobre a areia, alguém
houvesse registrado algum sucesso.
inexiste aprendizado
há tão somente
a eventual impossibilidade
de reencenar os mesmos erros
e a saudade, filha do impossível,
última provável companheira
dos que permanecem
Regressos
Passamos novamente pelos mesmos
velhos cenários onde um dia alguém
talvez te tenha dito algum carinho,
tomando a tua mão (teus longos dedos,
não sei, menina, aonde vão). Talvez
a tua mão pertença a um outro tempo,
a uma outra história, feita de regressos
aos mesmos périplos por que buscamos
saber se já se pode desta vez
(passando novamente pelos mesmos
velhos cenários entre as mesmas velhas
pessoas) ser feliz talvez agora.
[Poemas do livro Regressos. Casa Martelo Editorial, no prelo] |
