O OLHAR MADURO DA ONÇA
Não se escreve um poema de amor impunemente.
No desvão da noite uma onça perpetua a sombra de fogo
sobre teu caminhar espaçado.
Há uma súplica com os devidos ais prudentes,
a onça sabe onde derrama seus passos.
Crava os dentes nesta carne que tem cheiro de batismo,
o sangue suado de caça.
Que rara luz expressa teu corpo.
A onça é aos poucos domesticável.
Não se escreve um poema de amor inutilmente.
CANTO INTERMITENTE
Celebro uma ferocidade plena
Furo com os dedos teu peito nu
Parto que nem vento
E saio da boca do leão para a do lobo
Janeiro me trai feito sol
Tudo que podia brotar
não é flor
CONJUGAÇÃO
Um quadro de Van Gogh
ou um verso de Cecília
não tiram de mim a imperfeição.
Sei quando a noite é insulto
e que não terei à minha porta as quatro estações.
Nem os deuses, nem as salamandras com seus poderes
hão de me livrar do cansaço, dos punhais,
desse céu escuro, atormentado.
Aquilo que mais sei sempre me atravessa,
não se eterniza.
Ainda que eu saiba a cor dos meus desejos
continuo bebendo desta taça funda,
mas não darei nome a tanta sede.
MAGMA
Como se tudo em mim fosse mais
sou eu que me lanço as pedras.
Deixo a faca no peito sem morrer.
Há um fogo no corpo se fechando em ciclo,
esse poema começando do fim.
Inferno? Partilha?
Nada me restitui a inocência
ainda que o sol no café da manhã
seja mais um ofício de querer a lição.
O hábito de sofrer diverte.
CENAS DO ATERRO DO FLAMENGO
João é mudo.
Tereza surda.
João está sempre gesticulando
como se tivesse aves repentinas nas mãos.
Tereza lembra paisagem: atenta, alheia.
Uma vez os vi abraçados,
mas logo se tornaram rosas vermelhas.
João batia no peito e muitas penas voavam.
Teresa tem a força do mar.
FEROCIDADE SÚBITA
Escancarados passos dou em nome da paixão.
Sem nenhum tato o fogo avança
me devora cego,
depois me acorda estou só e degolada.
Entre pernas, dedos, segredos,
o espaço desgrenhado do quarto.
Não dá para confundir ais e bem-te-vis
nem a braguilha aberta da calça.
Com o beijo, com a faca,
quase a um palmo da paixão,
te corto às cegas, sem memória.
O que respinga do quarto não é sangue,
é a minha boca molhada, acesa e sã.
FELICIDADE
Toma, homem,
este é meu corpo.
Barco a vela
como qualquer embarcação.
Nas marés da sorte,
a maturidade de ir dominando o fogo.
Os enganos não enganam mais.
Gosto deste ai não lírico,
do meu jeito cigano de nunca mais acreditar.
Toma, homem,
estas batidas mínimas.
O que chamo amor está em Bangcoc, Beirute.
E visto a roupa porque espero o galope lento, lento das palavras.
A poesia pode tudo.
ESTA MÚSICA SOB O OLHAR DO ANJO
Ele nunca deixou de tocar para mim
Suas mãos duas estrelas baixas
E quando entra no meu quarto
abre o piano com a mesma coragem cega
de um Borges
Jamais esteve surdo para o silêncio que vem das palavras
Beethoven só não dorme comigo todos os dias
porque não quer
OPOSTOS
A cada dia trabalho tua terra e não vês.
Ainda assim, meu corpo cristaliza o gesto de plantar,
enquanto és visto correndo no pasto.
Nasci para ter alimento e ser apaziguada.
Sempre dizes que os ventos te guardam.
É entre paredes, lamentos,
que a água que resvala em mim não te toca.
Temos em comum mais naufrágios do que mar.
SOLIDÃO
O desejo que tenho do outro
não perturba os gestos solitários.
Não é o vento que leva meus sonhos,
nem o mar que devolve os escombros.
Tudo em mim é solidário e agoniza.
Acontece que o amor termina.
CAMINHO DO PESCADOR
Que imagens guardar para não sofrer?
Que poemas escrevo,
se não sou como o "galo tecendo manhãs"?
Que amor?
Onde deságuo,
tu não escorres nunca.
Janto minha alma amarga
todo resto continua na fome.
Ah, se Deus não vê
como posso eu enxergar tudo?
UMA CONSTRUÇÃO
Não é o engenheiro,
mas o encarregado da construção que diz:
se você passar por dentro do canteiro da obra,
cimento vira flor.
Eu passo,
feliz por viver entre os homens.
Caminho sem idade,
a pele refletindo vermelho carmim,
os quadris, remexendo, carregam baldes de água.
A autoestima tem dezessete andares. |
