Casa Branca
Uma história constrói-se
de cima para baixo — Ele disse.
Agora,
olhem aos sonhos descalços e a distância
que vivem nos destroços
desta casa.
[…]
A Océlia Ferro
Segrede-me
em silêncio
a fragrância do teu corpo
que na sombra sorverei
águas do teu pecado.
A Última Rota
Colho
lágrimas do penhasco humano,
neste mar de tristezas
guia-me a bússola da solidão
à cidade dos mortos.
Trajectória
Sei que colho o calor
que me cobre a íris da angústia
sob o chão
que me roí os pés
(d)na distância.
Prece
A Yara da Guerra General
Prato que me guarda
roto
e refém do silêncio
que me fala
de um Deus
sem língua.
A Gramática da Solidão
4
[…]
A mana Kumar
Nas colunas do medo
o eco da dor é tão profundo
que chega a incomodar
o sono dos mortos
7
[…]
O escuro é tão íngreme
acompanhado do silêncio
(que) chega
a mutilar a maresia
que o medo
pesca.
Salina II
As canoas rasgam
melodia das ondas em vertigem,
os pescadores
vestidos de serapilheiras
e rede nas mãos
pescam o resto de nossos
destroços.
MORTE
À mana (Zai)Tuna
A morte queima os olhos feitos de sal; domestica a dor que rema paciente a ferida que não se apaga. O silêncio chupa a sombra do choro nos condões acesos da angústia, como se a renovar o primeiro pecado após o santo baptismo; as flores carregam o peso da dor, o cheiro podre que os dias exalam e as horas pesam na balança das mãos. Dói essa sinfonia de morrer aos bocados, esse ritual de doar uma partícula de nós mesmos ao colo do abismo a cada vez que o luto nos abraça. Mas, é mais triste provar o próprio medo; mascar grão-a-grão o ódio que se tem da morte.
[…]
"Seus poemas estão sempre escuros e salubres", dizem-me estes coitados Homens de branco, estes pobres anjos caídos sobre a abismal cinza de seus ossos, estes… cuja angústia e a ira conheço só de os apalpar o silêncio. Outra vez a dor apanhou-me pela boca, outra vez a solidão quedou-se sobre o alo da linguagem. E na verdade sou eu quem escreve o falo da escuridão, sou eu quem ama o desperdício, o olhar ruminando a raiz-nervo do silêncio — esta pétala de arrames com que acendo a cicatriz de uma vida toda movida por saudades e desencantos. Afora a morte aponta-me o fim da partida, o fátuo arremesso por entre os veios do sangue e do alfabeto exilado da doença dos nomes e dos livros; a crepuscular razão de ter as mãos pelo rosto como um barco sem leme a tentar afagar o esquecimento do traçado do mar, ou essa minha dor carnal e emocional por onde uma mulher passeia os seus tenros seios ou a água benta de sua gruta para me sacar do cartucho o seu lume. Mas nem com isso os meus poemas deixaram de ser escuros, disse outra vez um menino a vender sua inocência a este país de fome e consternação.
07 DE AGOSTO
Agora há um dia que se apressa, que segue guiando a idade pelo alto dos joelhos. O vento envelhece a caligrafia do corpo e o silêncio alva a alma com as luminárias que compõem a noite: umas vezes de sentimentos densos e calorosos, outras de sentimentos profundos e frios. Visto os olhos de lembranças para não deixar o abismo engolir a medula em que alojo a infância. O soluço arranha com os dentes o fulgor do silêncio com que olho o horizonte e, as mãos suadas vigiam o ardor com que tento incendiar o tédio sob a virilha do papel virgem, para que do outro lado do palco o fonema candelabre na boca alheia.
PAZ INTERIOR
Estou deitado no deserto de fios de algodão, a olhar para a idade das memórias penduradas na flacidez do meu corpo: o tempo tem sabor de abandono nos momentos de incerteza, ou mesmo de morte; sinto nas entranhas que o gozo expurga a dor e o cansaço da espera. Enquanto o dorso de um sonho inaudito veleja na imensidão do verão a cortar nos poros dos dias uma enorme cicatriz de angústia sitiada na celeste cidade da solidão. Então, entre a língua e o soalho de um sorriso sem gramática (inteligível às sombras), engendro na espinha do silêncio o voo sem igual à paz interior. |
