Elegia Reduzida
Dorme como se estivesse desperto,
vagueando por cidades inóspitas.
Trabalha com pouco efeito. Destoa.
Caminha com a cabeça
caçando coquinhos, centavos, miudezas.
Não olha nunca as pessoas no rosto.
Arrasta o próprio charque
pelo mundo, esse vale de plásticos.
Alcança em tudo o medo de morrer.
Aguarda o dia do juízo final
com algumas folhas,
como se fossem bombas atômicas
prestes a calar o mundo todo. Falha.
O fim do mundo não chega.
A carroça em que viaja apalpa o caminho
com ternura. Você não pode impedir
o que quer que seja. Passa os dias cantando.
Casulo
Esguicho palavras dentro do casulo.
Você e seu séquito de insetos pelejam.
A sua espécie não sofre de metamorfoses.
Nasceu já desenhado para o futuro.
Mortifico-me. Sacrifico as patas.
Coagulo no seu colo,
enquanto canta em meus ouvidos.
Soa como uma cigarra psicodélica.
O bafo do teu canto
aquece o meu sexo. Desperta-o.
É quente. O sol não vem.
Mas o dia está aqui.
Sonho com um voo definitivo,
que também não chega. Avante: sibila.
Espicha os dedos, mas não me toca.
A voz não me alcança o corpo. Reduz.
Para que tudo desperte, morro.
Mas você não deixará de percorrer o mundo.
E em algum momento da vida,
encontrará, no mais estreito dos vãos,
talvez debaixo de um graveto,
as palavras introduzidas naquela noite.
Cruzo as asas e me deito. Se viesse, teria
de acordar meu outro corpo já saudoso do seu.
Rés Rês
Não se descansa neste teto
mas se almoça e se bebe,
não se ri, mas se dança,
não se enrosca, mas se empalidece,
não se corre, mas se manca,
não se diz certas coisas
mas se atormenta com passos;
não se mede os termos,
não se calcula as preces,
não se funde os nervos,
não se avalancha sobre nós
os dias de cão e cebola,
mas há vida, sim, e cipós
que crescem à medida
em que nos entristecemos;
as mãos se levantam, escuto
esculachos, a pólvora se agita
depois os sovacos, sudorese,
desânimos, e mais coisas
quebradas ao alcance dos dedos;
não se felicita nesta casa, onde
as vias aéreas se trancam,
onde as portas são passagens
entre esta vida e a outra;
mas, num domingo, muito cedo,
em que as camas dormem
e as pessoas se assemelham
ao conteúdo das manjedouras,
ou mesmo aos pastos, em orvalho,
sonha-se com capelas no meio
da noite, casas de sapé e taipa,
nomes antiquíssimos, cobras,
mugidos, apelidos, assombrações;
não se descansa nesta casa, em
que viver é tanger caminhos de rês.
Palmas Bentas
Atravessamos as léguas não contadas
com a obediência incitada
pelas águas,
que sussurram em nosso
ouvido algumas estórias
e botões,
cujo peso, e as idas ao terapeuta
haviam de ter tornado
tudo pior,
mas que, com um gesto das mãos,
pude, como deveria,
suportar.
E agora, como antes, as coisas aliviam
um pouco a cada dia,
até ficarem
muito mais dissidentes, revoltosas,
ou até mesmo calmas,
como deve ser.
Você sorri para mim como se eu
fosse um fotógrafo
atirando:
o mundo inteiro corresponde
ao nosso desejo, e infarta,
e revê estrelas
caindo do céu, como se fossem
grãos de farinha
polvilhados
sobre todos nós. Querido, querido,
como tem sido duro
andar por aí
esquecido de mim, de nós, e das coisas
todas que nós combinamos
de não esquecer.
Portaria
Estava cego e podia
ver o outro mundo.
Estava frágil e tinha
a força de negar-me.
E ser seduzido. Estava
só, mas acompanhado
de muitos chamados.
Estava perdido e sabia
exatamente onde
terminava aquela via.
Por isso a boca se parece
com a porta de um inferno
se alongando dentro
do corpo, que se espreguiça
diante do que toca, vê,
consome. Por isso as estátuas
derrubam água pela boca:
para reduzir-nos àquilo
que escoa do fogo mas
se converte em gelo.
Estava longe e próximo.
Estava morto e desperto.
Estava ali e estava do lado
certo. Estava como apátrida.
Uma coisa se sucedendo
a outra: conhecer os mares
através do som das conchas;
as estrelas por sua jornada
até nós; as abelhas pelo mel
do mel; as flores pela estação
que as envenena; o ar por aquilo
que é sufocamento; a vida
pelo que se restringe ao torpe.
Esse mundo roto 一 inferno largo.
Carta para Al
O mundo ainda está de pé, Al,
e o coração dele pulsa em uma
parte desconhecida. A fisiologia
do mundo, Al, é diversa; mais
a frente de nós, outros. Você
e seus passos, Al, cruzam bem
no meio de mim, com algum
custo para os meus ossos. Em
tudo que vê, ou toca, ou muda
de lugar, a mim me diz. Mas
a vida e seus pesares, querida
Al, estão sobre o que se deita na
cama conosco. Você perfez o
caminho do quarto, Al, com a
sabedoria dos pássaros guiados
por si mesmos e pela própria
fome do mundo. Al, querida,
você vive como se pudesse
modificar as paisagens que,
um dia, te circundaram o corpo
enxuto. Te peço, Al, vem me
mostrar o que você viu há muito
tempo, pois todas as coisas que
vi são insuficientes. Al, meu
bem, onde está agora o seu olhar
percorrido? As bochechas altas?
Onde reside teu bem, Al? Aí
estarei: ao pé de um pouso seu.
Transatlântico
Quando olho o mar, das dunas na praia,
vejo um Atlântico de nome
amplo, mar e enterro 一 internas
colisões. Mas avisto como se as distâncias
fossem todas ausentes, e a tua ausência
se transformasse em água. A ti te vejo
além deste oceano inteiro de sal e algas,
me olhando de volta, na outra margem
do mundo. E somos nós dois como duas
palavras estrangeiras a procurarem-se.
Depois
Proibir-se de suas obsessões não fará nascer coisa alguma
que seja diferente disto, Começar por começar,
Dizer, Amolecer os copos de vidro em líquidos,
De nada adiantou recorrer aos amuletos, inúmeros,
Sei disso por convicção e medo, Eu que andei sempre
sem apetrechos, agora amorteço-me senão,
Vi uma pessoa possuída contorcer-se na cama,
quebrá-la depois, Tive de dormir ao seu lado,
com o peso dos anjos da guarda, Tive de encontrar meios
de adormecer, essa prática da confiança, Depois resumi-me
em dias cortados em pílulas, dormidos aos saltos,
suores e insônia, e aquela presença sombria,
De nada adiantou possuir velas e terços e predicados
Ressuscitei a terceira geração da casa,
aos gritos, e a todos que dormiam o sono da morte,
para desculpar-me do medo, para me desligar-me de mim mesmo
E se depois a casa tornou a empalidecer na noite,
foi porque abandonei tudo que tinha para trás, Segui
Das coisas que não se diz
Para L. Bergamo
Para salvar-me de você, me lanço.
Da ponte não quero. Do parapeito
desgosto. Para salvar-me de você
me lanço na sua direção. Ou pelos
caminhos por onde passou sozinha,
agora. Só pra salvar-me de você eu
precisei de um gesto. Eu, que sou
dado à inércia. Eu, que gostaria de
chorar calado, no mesmo lugar. Mas
para salvar-me me ponho em ridículas
pernas, bambas. Mas fadigo de andar
quilômetros por você. Cansei de ser
ouvidos. Cansei de ser eu mesmo.
Cansei de você ser você mesma.
E essa permanência arrebenta
com o que restou da minha vida. Os
olhos despencam. Emplodo o orgulho.
E vou. Só para salvar-me de mim mesmo.
Homens vãos
Para Rafael Mendes
Homem de vida
vaga. Vãs delícias.
Vãs. Você me olha
e não me vê.
Você me olha e sou
um relâmpago. Você,
caso me olhasse,
veria a si mesmo
entumecido. Você
não me vê e isso
me mata. Até que
um dia não seja
mais possível morrer.
Da última vinda
Para Ricardo Leão
Motorista, dê-me tempo
antes de alcançarmos
a cidade em plena alegria,
com janelas abertas e acesas,
pessoas na rua, carros atrozes.
Dê-me tempo, motorista,
aqui, de atrás das cortinas
com a cabeça nessa janela
一 onde me apago,
onde sou menos, 一
de não habitar um ponto fixo
nessa geografia que meus
olhos desmaiam ao observar.
Sofro pelo que não se sofre
mais. Motorista, alongue
os meus caminhos.
Demore-se. Não quero
chegar a parte alguma.
Dias contados
Um mundo que não termina nunca de acabar.
As foices estão bem guardadas. Assim os martelos.
Minha voz
de cloro
decola
com muita dificuldade. Vai cair no meio do calçadão.
No centro da cidade sitiada. O mercado municipal
está esgotado de desejos. Os filósofos têm pensado muito
antes de existir. Os profetas têm se esgoelado
com muita avidez. Caberá ao povo
rasgar as vestes e fugir para as montanhas?
As montanhas estão com os dias contados. Mas.
[Poemas inéditos] |
