RUDE VERBUM
Já não me reconheço
na argila
de onde vim.
Nem na costela do Verbo,
esse,
que me cravou
na carnadura dos lábios
essa gramática
que assombra.
Porém, é ela
quem arrasto comigo
atada à língua.
É ela quem me açoita
e me assalta,
quem me afronta
e me abrasa
em fonemas
que me ruminam.
A quem entrego
este pássaro ferido?
E, com ele,
estas mãos
sujas de letras.
Sou eu os silenciados,
carne
da própria carne,
osso
do próprio osso.
Por mais que eu sue,
e sangre,
e ardendo busque
nas entranhas dos teus verbos
(não o que há
de amargo, mas
o que há de doce)
sou para ti, ó palavra,
como se não fosse.
ESPELHO
Inútil rasgar o tecido das manhãs
como se fosse
tua carne.
Ater-me
ao que é pálido. Atar-me
ao que é ácido.
Entretanto, canto,
aceso em tua vertigem.
E busco,
no fogo do açúcar
que arde em tua saliva,
as flores de incensos
que brilham.
As brasas
dos incêndios que brotam.
Minha garganta é esse abismo
de sustos
em que surtam
teus fonemas.
Essa estrela desbotada
a grafar
teus anseios.
Guardo em mim
a voracidade dos anjos
que reinam
em teu Hades. A frieza
do tigre
a espreitar sua presa.
Em que sórdido
silêncio
reverbera
essa imagem de águas
em que te vejo?
Já não sou mais teu reflexo.
Sou o próprio espelho.
REVERSO
É aqui que alimento
os estigmas
herdados ao longo dos anos. Aqui,
onde costurei palavras
líquidas à língua.
Impiedolorosamente
masoquisto-me,
farpando versos
que me ferem a boca, frases
que ejaculam verbos,
verbos
que versam vértebras,
vozes
que rangem
e raivam-me
ao ócio do silêncio
em cio.
Aqui, onde o espaço
se encaixa à tua arquitetura,
a girar nos velozes
vórtices
das vertigens,
falo do que me arranca os olhos,
do que me sangra a alma,
enquanto acendo pássaros
nas manhãs
que desinvento.
Reverso de mim mesmo,
fiz, do homem que fui,
não um santo, mas uma fera.
Já não sou fuga nem espanto,
sou espera.
TRIZ
Nas manhãs multiformes
dos espelhos,
meu silêncio é essa dádiva
a escorrer
por entre os lábios.
Cingiram-me às tempestades
desses verões impiedosos.
A esse tempo onde o Nada
é a senha
para o sangue.
Vim escaneando teus passos
em meio aos delírios
de borboletas despedaçadas.
Ao ritmo
de ritos
e atabaques ancestrais
onde a pele
pulsa
em melanina.
Minha pele
é uma dádiva
(não uma dívida)
a tingir de noite
o teu silêncio.
Estou em chamas
de tanto contar estrelas.
Sou calendário
preso aos teus dias.
Porém, quem me redime
do crime que não fiz?
Se escapo
(e sobrevivo)
é por um triz.
ANTES QUE O VERME O FAÇA
É preciso comer a carne
antes que o verme
o faça.
Antes que o tempo
que a tudo
amordaça
corrompa o tênue
tecido da pele
que se esgarça.
É preciso comer a carne
antes que o verme
o faça.
Antes que a vida
corroída
pela traça
se renda ao eco
oco do vazio
à ameaça
do fúnebre
barro frio
e, sem remédio,
retorne ao Nada
e se desfaça.
É preciso comer a carne
antes que o verme
o faça.
DESEJO VERBAL
Deságua em mim
a metáfora dos teus lábios
nesta tarde
adornada de amoras.
Na pele que pede
silêncio
ao burburinho
do sangue que me ferve,
o fio que teço
tece a trama
que subleva tuas trevas.
E sigo
adicionando vírgulas
por entre as reticências
do teu corpo.
Acendo em mim
esse desejo camuflado
nos cetins
que escondem
tua carne.
Insisto em te querer
ao som
desse ritmo incerto.
E enquanto os lobos
bebem a minha água
eu morro de deserto.
O PÁSSARO
Não é a falta de palavras
que me represa os lábios.
Nem a morbidez
do nunca
repetido à minha porta.
É a fúria de teu gesto
no olho da tormenta.
No momento em que aportei
meus navios
de nuvens,
teus piratas
saquearam-me a língua,
e me deixaram esta
que não é minha.
Sou como um pássaro
mecânico
a sobrevoar teus abismos.
Um inferno sem retorno
a arder
em tuas vísceras.
Eu
que semeei tormentas
em tua têmpora.
Eu que espalhei espasmos
e espantos
em tua cama.
Eu que sempre
me anulei em teus gestos,
agarro-me
ao instante de saber-me
ainda açúcar
em tua boca.
Por isso, adoço
teu hálito
com frases imprevistas.
E, enquanto ardes
em teu leito,
um pássaro negro
canta em meu peito.
SACRO
Mastigo-me em meus delírios
quando a noite
atravessa-me em versos.
Cada frase
é um gesto de entrega
à tua pele.
Cada passo
esse caminho de águas
em que me negas. Esse
cais
caiado de maresias.
Atado ao sacro
que raiva
e ruge
em teus lábios,
lavro-me.
Preso ao sublime,
sublinho-me. Fabrico-me
em teu oráculo de letras.
E quase sóbrio,
sobro-me.
Porém, ardo contigo
em tua lenha
de lendas.
E sou este verso
estiolado pelo avesso.
Esta flor
desossada
a macular teu jardim secreto.
Oh, insânia retida
nas grades da memória,
sagrada é a raiva
que rosna em teu reino!
DO CANTO
Se canto, desdobra-se
o cio
do silêncio
sobre os telhados
do mundo.
Nem o Nada
acomoda-se ao vazio.
Nem o raso
ao profundo.
O que me sobra
de grito,
reverbera-me
nas vértebras
dos versos. Incinera-me
no vórtice
das vozes.
Sólida como a ferrugem
dos dias,
ruge,
no ferro do poema,
a inocência lavada
nas águas podres do mangue.
E assim por cantar
(como se o fizesse há séculos)
a brevidade da vida —
não dos versos,
trago estas rugas na fala
e a língua suja de sangue.
SOBRIEDADE
Em que língua
direi teu nome
aos noiados?
Em que chão de serpes
plantarei
tuas sementes
de lendas?
Estou imune
ao que sangra
em tuas veredas.
Ao que singra
em teus mares
de estrias.
Amarga é a noite
que adoça teu caminho
com sombras.
Em que dia
em que mês
em que idade
irei calar
o que me grita
em tua boca?
Estou ébrio
de tanta sobriedade.
MEU REINO
O meu reino é feito de ausência,
do sangue que circula,
e é água.
Da lucidez
vestida de demência,
do todo
que se desfez em nada.
O meu reino não tem súditos
nem escravos.
Não é feito de brisas,
mas de brasas ,
aonde a noite acende
os seus cigarros
e o vento incendeia
as suas asas.
O meu reino é feito dos escombros,
das lágrimas
das amadas esquecidas.
Do silêncio
tecido nos assombros
das armas,
armaduras
e armadilhas.
O meu reino tem como brasão
uma faca cravada
no pescoço
imaginário
de um sangrento coração.
É a dor da perda de quem se amava.
O meu reino é a minha raiva.
LENDA
Decifras a fábula
escrita no relevo
dos teus olhos. Lá,
onde a fúria se fez fogo,
levas contigo
a sede dos desertos.
Atado ao teu nome,
os segredos
dos séculos. A profanação
do sacro. A podridão
do cancro.
Porém, arrisca-te
a sorver o sumo
das palavras, a magia
que delas se extrai
antes que te faças
apenas uma lenda,
um nome escrito
à força
e à faca
numa legenda.
FRAGILIDADE
De que fontes transbordam
as palavras
quase
líquidas
que me lavam
as mãos e a língua?
Sob a sua sombra
sigo
pelas bordas maculadas
das manhãs
bordadas na memória:
esse ontem
transubstanciado de hoje
encravado em meus ossos.
Abandonei a mim mesmo
tentando traçar
mesmo em trapos
a teia
telúrica
dos versos
que me fogem.
Mas são tão frágeis
ao dano de saber-se vivos
que quando tento tocá-los
logo morrem. |
