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Não tentar domar
bicho selvagem
Primeiro
Circule
lentamente a solidão
Provoque-a
E
depois corra, de preferência sem sapatos,
Mesmo
sabendo que ela
A
solidão
é muito
mais rápida
do que
você
Então
mostre
à
solidão
os
dentes que rangem à noite
Mostre
a língua
Áspera
Rosada
Selvagem
E um
pouco seca
Permita-se
ser capturada
Pela
solidão
E
quando atravessada e presa
quando
perceber: sem saída
Não há,
não há como fugir (de si)
Vença
pela entrega
Mergulhe
Mesmo
com medo
Não há
não há como fugir
Por
isso,
Seja riso
Aberto,
alto,
frouxo,
leve,
E tudo
bem se o riso for também um pouco triste
Ritual
Uma
mulher que sangra
e rola
na
terra
molhada
a terra
e a mulher
de
sangue
os
sons: do farfalhar de folhas, do caminhar das formigas e do que escorre
de
dentro
pra
fora
pra
dentro
da
terra
E os
pelos e as unhas e as dobras e os vincos e os vazios e as marcas e os rasgos e
as sombras da mulher e da terra
O
encontro: um ritual.
A mulher
canta? Cala? Chora?
A musa
(um poema para ler em
voz de combate)
Homens
produzem arte ao longo da história (e inclusive a história)
poesias,
músicas, pinturas, "mais uma sobre o amor".
A
mulher-objeto do amor (construído e colocado como natureza)
passivamente
deve esperar seu par, um homem
e é
inspiração para ele produzir sua arte
genial
A
mulher-objeto é escolhida por um homem
para
viver uma linda história de amor:
trabalho
de cuidado não remunerado
violência
doméstica
solidão
Eu não
quero ser a musa de ninguém.
Recuso
pedestais,
onde
nos colocam nuas e vendadas
Construo
a narrativa sobre mim mesma:
Mulher-sujeita
quebrada
e livre
(só quando todas formos)
Eu não
sou só poesia (e sou), sou a poeta.
Ergueu-se o arco-íris
após longa tormenta
(em memória de emily
dickinson)
I -
uma
moça séria
os
olhos e cabelos: escuros
sobre a
pele clara
o
penteado: rígido
a
cabeça: rompida
ao meio
as
vestes: duras
e o
olhar distante
como
quem,
fora de
seu tempo,
fora de
seu espaço,
usa as palavras
—
aquelas mais intensas e macias —
para
falar de amor.
(um
assombro!)
amor
proibido e apagado
por
especulações, violentas, tantas,
os nomes de
mulher
riscados
somente
nas costuras de hoje
reaparecem
na história
II-
vamos
comer emily
para
que amores como os nossos
sejam
possíveis
Fobia
o mundo
sente muito medo de mim
e por
isso tenta me matar
dizem:
não
existo
sou um
ser errante
uma
confusão de cálculo
que
logo vai se acertar
ou
desviar
de
vez
dizem:
é
mentira
eu os
engano
(não) é
possível
um
desejo dançar assim
o mundo
sente muito medo de mim
e até
os amigos
me
machucam
com
suas réguas
eles
tiram as minhas medidas
há o
certo e há o errado
o
excesso: não gostam
cortam
editam
melhor
assim
eles
tiram as minhas medidas
dizem:
não é dor
dizem:
não é amor
o
discurso é claro (branco, quase transparente):
é sobre
a liberdade de amar
mas eis
a lista
e os requisitos
de como
se pode
desejar
Às ausentes de
referências
Passei
a vida contendo rio com as mãos
Tarefa
impossível
e
malfeita
O bicho
Um
bicho enorme atravessa a rua no centro da cidade
tão
cotidiano quanto o foto-na-hora-foto-vendo-ouro-compro-cabelo
um
pouco maior do que o pirulito da praça sete,
faz uma
sombra estranha no encontro das avenidas
e
caminha lentamente ao lado daquela placa que diz
proibido
virar à direita, proibido virar à direita
se o
bicho não vira a direita, para onde ele vai? para onde é possível ir?
será
que os carros param, será que o mundo se suspende, será que as pessoas
interrompem a corrida e descem do ônibus pra ver?
será
que ao acordar de repente com um susto assim as pessoas
param
pra ver o que nunca foi visto
ver o
que nunca foi visto
e para
onde ele vai?
O propósito do teatro
Espantar fantasmas e vencer a morte,
ou morrer várias vezes (todos os dias e duas
vezes aos sábados e domingos)
resistir
a este governo
aqui e
agora
de cara voltada para o público
transformar
a poesia
em voz
e
gestos
e com
isso
colocar
o corpo no centro,
provocar
fissuras com
o conhecimento instalado no corpo
questionar
a gravidade, as normas, os usos do espaço,
tecer
rupturas, afetos, prazeres
olhar
nos olhos e
desafiar
o mundo
a
ser outro
correr
em direção a…
segurando
algo nas mãos
talvez
outras
mãos
reunir
desconhecidos para
prestar atenção na vida
compartilhar
a experiência
de ver
a sopa engrossar,
os
corpos se embolarem nus,
o
enigma,
ação,
pulsão, dança,
grito.
silêncio.
não
lembramos os rostos de quem senta ao lado,
cara
voltada para o palco
mas somos
nós-outras, carne, coletivo,
respirando
o mesmo ar,
compartilhando
o assombro diante do mistério
e pelo
teatro,
convidadas
a
pensar o impossível
Sozinha
I -
Habitar a casa
em
silêncio
saboreando
o tempo
que se
abre: desdobra
em
medos. angústias.
Mas
também — prazeres
tão
banais quanto
deitar
na cama em posição diagonal
sem
saber qual é o dia do mês
ou a
hora da madrugada
em que
chega o poema
II-
Massagear os dedos com a
caneta
que range
ao
encontrar a folha
Ruído
solene: companhia
III-
Usar a madrugada para
pisar o
texto com fôlego
(como
as uvas nos barris);
deixar
o tempo agir.
Ver as
palavras ganharem
pequenas
rugas,
rusgas,
rasgos
[Poemas
do livro Não tentar domar bicho selvagem.
Quintal Edições, 2022]
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