ONDAS
Sua
prótese peniana maleável tinha se rompido, o que significava que já se fazia
impossível ter alguma ereção. E os dezoito anos, hein? O pau duro chegava a
encostar na barriga. Nada igual à meia bomba dos quarenta e à bomba nenhuma dos
sessenta em diante. E nem tinha transado tudo o que devia naquela época, desde
cedo tendo que assumir o papel de arrimo da família depois que o pai morrera.
Arrimo. Justamente o que faltava agora. Foi desfrutar de uma vida sexual
realmente digna desse nome depois dos trinta. Controle de mãe e
responsabilidade com irmão ninguém merece. Nada mais brochante. Quer dizer,
isso também. Galinhou muito para tirar o atraso, fugindo de se prender de novo.
Depois de décadas surfando na crista da onda, vieram os problemas de disfunção.
Sem drama, tomou as devidas providências. A colocação da prótese não era a
melhor coisa do mundo, mas permitiu que continuasse a traçar carne nova, sua
predileção. Tinha verdadeiro nojo das mulheres da sua idade, e a simples ideia
de lamber uma buceta velha fazia com que sentisse calafrios. Elas ficam secas
também, pode morrer de cuspir ali que continua igual ao deserto do Saara. Boa
de chupar só Juliana. Trinta e nove anos a menos. Nunca tinha comido mulher
mais gostosa. E não só isso, ela era o pacote completo: sem filhos, com tempo
livre, cabeça boa e o corpaço definido na academia. Aliás, puxara papo entre
uma sequência e outra, pois treinava no mesmo lugar. Se existia uma coisa que
sabia fazer bem, era xavecar mulher. Catou foi de primeira. Facinho, facinho. E
a coisa engatou. Juliana não perdeu tempo e logo se mudou para a cobertura na
Enseada. No início, um mar de rosas. Quase o paraíso na Terra. Quase. Juliana
gostava de sexo. Gostava, não. Era tarada. Não lembrava mais quando tinha
pegado uma com tanto fogo no rabo, talvez nunca. Mas a morena do Tchan
realmente se deliciava no rala e rola. Insaciável, queria dar todos os dias,
duas ou três vezes ao dia. Em posições que nem no Kama Sutra! A primeira faz
tchan, a segunda faz tchun, e... Mesmo com a prótese, passou a sofrer para
acompanhar o embalo. O andrologista, solícito, receitou cialis, alertando que o
resultado podia não ser lá essas coisas. Melhorou uns dez por cento. Mas já foi
demais. Começou a ficar empapuçado. Armava o pinto só por obrigação, mas prazer
mesmo não tinha mais. Juliana não dava trégua. O diabo no corpo: a única
explicação. Parecia a mãe dele reencarnada, exigindo coisas, pressionando. A
velha queria dinheiro, Juliana, tchaca tchaca na butchaca. No fim, era
exaustivo igual. Submeteu-se. Mais uma vez aguentou sem reclamar. Até que a
prótese quebrou. Com a graça de Deus! O alívio, o alívio, ah, o alívio. Você
não vai trocar essa porcaria, não? Vou sim, minha filha, assim que puder,
mentiu ele. Não queria trocar era nada. Juliana ameaçou ir embora uma vez,
duas. Tem paciência, minha filha, tem paciência, ele dizia sem convicção. Na
terceira, ela pegou suas coisas e saiu batendo a porta. Tchau, minha filha, vai
com Deus. Paz e sossego finalmente. Deitado na rede pendurada na varanda gourmet,
ele passou a observar o mar em frente, em seu eterno vaivém. As ondas se
esticando na areia até o máximo e depois retrocedendo.
ÁUREOS TEMPOS
O
professor lamentavelmente é um dos poucos homens em seu departamento e o único
hétero. De vez em quando se pergunta que desatino o levou a estudar Letras, o
clássico curso "espera-marido". E, como se a graduação não fosse
derrota suficiente, se meteu, na sequência, a fazer mestrado e doutorado em
Teoria Literária. Bom, ao menos isto: ainda que haja muitas analistas, são
poucas as teóricas, graças a Deus! Provavelmente porque a teoria exige uma
abstração maior do que a mente das fêmeas é capaz de alcançar. O professor
entra agora na sala de aula cheia de fraquejadas e sente uma leve irritação. A
maioria é jovem, mas há também as coroas, que deixaram o ensino superior para
quando os filhos crescessem. Insanas! Não veem que é tarde demais? No meio
delas, um ou outro espécime do "gênero universal", como dizia a
francesa sapona, mas invariavelmente gay. O professor se ressente de ver sua
amada área de conhecimento tomada por seres que secretamente despreza. Se
tivesse sido contemporâneo dos fundadores, poderia ter tido mais sorte. Naquela
época, elas ainda não compunham maioria. Professores e alunos vestiam ternos e
se chamavam pelos sobrenomes. Se entre eles existiam pederastas (os antigos
gays), era coisa muito bem escondida. Saudoso passado! Mas teve a infelicidade
de lecionar neste momento em que o feminismo já está na sua terceira ou quarta
onda, vejam vocês. Tantas ondas e nunca se afogou. Quem sabe um tsunami um dia
varra todas as feminazis da face da Terra. Os anjos digam amém! Mas não
adianta, quando uma morre, logo é substituída por outra, ainda mais ouriçada e
insolente. Há dois anos o professor se sente acuado, frustrado, injustiçado.
Nada menos do que seis mocreinhas entraram com um PAD contra ele, acusando-o de
assédio. Antes costumava tecer comentários sobre os corpos das pupilas e, de
vez em quando, bolinar alguma que entrasse sozinha em seu gabinete para tratar
de suas insipientes dissertações e teses. Que mal podia haver nisso? Em outras
décadas, se a presa era séria ou fiel ao namorado, simplesmente ficava
paralisada ou se esquivava com jeitinho. O professor nunca teve vocação para
estuprador, então, nessas horas, sabia recuar. Até porque sempre havia as
vagabundas, aquelas que aceitavam seus avanços, a quem levava aos motéis da
rodovia. Pareciam desfrutar tanto quanto ele, apenas para em seguida
chantageá-lo por aprovações ou oportunidades acadêmicas. Arrivistas! Mas as
biscatinhas de hoje estão contaminadas de radicalismo, chegam ao cúmulo de
querer acabar com as cantadas e a paquera. Se não fosse pela intervenção de seu
amigo reitor, que conseguiu o milagre de abafar o caso, estaria perdido. Em troca,
o Magnífico exigiu que refreasse seus instintos dali por diante, apenas para
evitar novas dores de cabeça. O professor já poderia se aposentar, pois tem
tempo de serviço suficiente, mas resolveu esperar até a "pé-na-cova",
pois o prospecto de ficar 24 horas na companhia da baranga da esposa o
aterroriza mais do que a exoneração. Então, lá está ele diante da turma,
acabrunhado, mirando as paredes do fundo para evitar contato visual com essas
pós-histéricas. Mal acaba de apresentar o programa da disciplina e vê com o
canto do olho que uma delas, ninguém menos do que a cotista escurinha, levanta
a mão. Sim, querida, pode falar. Meu nome é Carolina, professor. Ah, claro,
desculpe, diga, Carolina, qual é a sua dúvida? Na bibliografia do curso, só tem
homens brancos, professor. Não vamos estudar nenhuma autora, nada de negras,
negros e negres? Nada de lésbicas, gays, não binaries e transgêneres? O
professor sente a pressão subir, um dia alguma das abusadas ainda vai matá-lo.
Perscruta o recinto, na esperança de encontrar risos ou desaprovações sobre a
fala da afropetulante. Mas só vê cabeças balançando afirmativamente. Uma
resposta atravessada, das que costumava dar nos áureos tempos, quase escapa de
seus lábios. Mas o medo de mais um PAD o detém. Vou ver o que pode ser feito,
Carolina, pesquisar se há autores relevantes nesses grupos que você mencionou.
Obrigado pela contribuição. Agora, vamos em frente.
A CULPA DE EVA
A culpa
é de Eva, professora, que comeu o fruto proibido. Oi? De Eva, professora, por
causa de Eva, somos condenadas a ser submissas aos homens. A professora sente
como se tivesse levado um tiro. Como é possível, meu deus, como é possível, que
ouça esse comentário numa sala de aula de um curso superior? A discussão era
sobre desigualdades de gênero. Estatísticas e mais estatísticas. Cerca de 22%
de acréscimo nos casos de mulheres mortas simplesmente por serem mulheres,
apenas no primeiro trimestre. Quase 60% de aumento nas denúncias de violência
doméstica em relação ao ano anterior. Números que devem ser ainda maiores,
considerando-se a má vontade de alguns agentes para dar a esses crimes o nome
que devem ter — feminicídios — e a vulnerabilidade que impede que muitas
denunciem seus agressores. Então, tudo isso é culpa da pequena e mítica Eva?
Que danada! A professora olha para a aluna que fez a observação, na esperança
de ser alguma piada. Não é. A menina está séria, assim como as suas colegas.
Dos rapazes nem esperava reação diferente. Mas das moças... Ao que parece,
aquele comentário está dentro da normalidade de todas. A professora também se
sente culpada, não por ter experimentado o fruto do conhecimento, mas porque
não tem sido capaz de partilhá-lo com a mesma eficiência de quem dissemina
falácias para manter privilégios. A garota que pronunciou a máxima repetida à
exaustão, mesmo nos dias de hoje, é jovem, deve ter menos de vinte anos.
Trabalha durante o dia, como a maioria que vem para a aula no turno da noite. A
raiva surda, sua velha conhecida, faz o sangue da professora ferver. Não é da
aluna que tem raiva, mas da estrutura com a qual se debate desde que nasceu há
quase sessenta anos. Sendo o único e tardio rebento de um casal que tentou por
anos procriar, não pôde ser o filho que o pai tanto aguardava. Apesar de nunca
ter ouvido isso dos lábios paternos, sempre soube que foi apenas um prêmio de
consolação. A chegada de um menino teria sido mais celebrada, mas ele teria
sido mais amado? Não é possível saber ao certo, porém, ela fez tudo o que
estava ao seu alcance para mostrar que era tão merecedora de amor quanto um
garoto. Ironicamente, na ausência de irmãos, acabou recebendo mesmo mais
atenção. Sem outras alternativas, o pai, que não tinha podido estudar, investiu
o pouco que tinha na educação da filha. Desde cedo, martelou em seus ouvidos
que uma mulher deve se formar e ter uma carreira, não devendo nunca aceitar uma
posição de dependência ou subjugação em relação a ninguém. Assim, ele, que,
como a maioria dos maridos de sua geração, tratava a esposa como uma escrava de
cama e mesa, foi o primeiro a incutir ideias feministas na cabeça da
descendente em cujo sucesso espelharia a própria realização. Testemunhou,
orgulhoso, os esforços dela para galgar os níveis mais altos de escolaridade e
passar nos concorridos concursos da área acadêmica. Mas até a sua morte não
houve um único dia em que não avaliasse que um filho poderia ter ido mais
longe. E não estava de todo errado, pois, em sua trajetória, ela teve mesmo que
lidar com a competição muitas vezes desleal dos homens, com suas táticas
milenares de sabotagem. Encarou, por exemplo, o insidioso assédio moral de seu
orientador, que a tratava como uma completa incapaz e que apenas se manteve em
silêncio quando a tese dela recebeu efusivos elogios na defesa. Passou por
cima, sabe-se lá a que preço, até mesmo das sequelas causadas por um estupro no
campus, algo que guardou para si, pensando que os colegas provavelmente
respeitariam ainda menos uma mulher estuprada. Engoliu tanta coisa para chegar
até ali que nem ela às vezes acredita. Agora está diante dessa turma, fugindo
da aposentadoria, não pelo medo da solidão de uma casa vazia, como as más
línguas dizem a seu respeito — afinal, nunca se sentiu mais sozinha do que
quando esteve casada —, mas porque esse é o seu universo conhecido, em que
lutou com unhas e dentes para ser minimamente valorizada. Ou pelo menos era.
Até ele começar a ser invadido pelas mesmas ideias retrógradas que circulam com
toda a força fora dali. Você está dizendo essa frase, mas não é no que acredita
de verdade, é? É só o que a princípio consegue devolver à aluna, apenas uma
pergunta, mas que parece ter o efeito de causar nela a mesma cisão do raio
divino que rompeu para sempre os muros do Éden. Bem, professora, eu, como
estudante de Sociologia, não consigo acreditar nisso realmente, mas, como
alguém que faz parte da minha igreja, tenho que acreditar. Sou obrigada a
acreditar que foi a mulher que introduziu o mal no mundo. Ou não sou?
dezembro, 2022
Divanize Carbonieri é doutora em Letras
pela USP e professora de literaturas de língua inglesa na UFMT, em Cuiabá. É
autora de nove livros, entre eles, Entraves (poesia, 2017,
contemplado com o Prêmio Mato Grosso de Literatura), Passagem estreita
(contos, 2019, finalista do Prêmio Jabuti), A ossatura do rinoceronte
(poesia, 2020, vencedor do Prêmio Flipoços) e Nojo (contos,
2020). Integra o Coletivo Literário Maria Taquara, ligado ao Mulherio das
Letras – MT.
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