INOMINADO E DÚBIO
Eu
tenho ciência
que a
mosca está em pé de igualdade
comigo:
estamos no mesmo mundo.
Lá
fora, giram os quintais em sua órbita,
um céu
se acende
as
árvores fazem suas preces.
Eu e a
mosca
continuamos
espantados
como se
os nossos pés
ainda
experimentassem o mundo
e o voo
fosse opcional
para um
de nós.
UM PASTO
Uma
vaca não é aquilo
que
dizem dela
mas o
que importa?
Para um
poema, é uma
mesa
sobre o pasto.
Para o
fazendeiro
é uma
compota viva de leite.
Para a
paisagem,
preta e
branca sobre o verde.
A vaca,
claro, rumina o poema
o
fazendeiro, a paisagem.
JOGOS INFANTIS
Éramos
todos planetas
dentro
das pupilas das bolinhas de gude
Algumas
seguindo as leis de Newton
outras,
da incerteza mais plena.
O chão
a tudo colhia, carros de lata,
pés
céleres atrás da bola de meia de pé
nessas
ilhas sem Crusoé.
No
alto, numa panorâmica, a pipa
segurando
o céu (como uma isca)
O
coração ainda era um brinquedo a desembrulhar.
FIAT GATO
Entre
todas as coisas criadas
um gato
não está nem aí
para as
coisas criadas
Na hora
que nomearam
todas
as coisas um gato
pediu
licença e saiu
E
voltou já feito, coisa e nome
— Que o
paraíso deles
é outra
coisa.
A TARTARUGA
Tem um
quê de pedra
que não
se atira.
(eremita
em sua caverna
sem
ideia de Platão)
Aciona
sua casa
por
controle remoto
quando
se pilha
em
movimento.
Sempre
em sua direção
corre o
tempo.
2 POEMAS DOMICILIARES
[Aluguel]
Vivo
numa casa chamada
corpo,
que não quitei
e que
perambula, serpente
de
atalhos. Daí meu endereço
quase
em bote nunca é o
mesmo:
a casa em que
habito,
embora durmo ao
relento,
pois quanto mais
me
fecho, mais fora fico
de mim,
a casa que a duras
penas
sou eu, a casa de berço
e de
cova, futura ruína
em que
pergunto de mim
à
porta.
[Somos uma casa]
Somos
uma casa provisória.
Os
fantasmas confabulam
que
assombro somos nós.
Vivemos
nos cômodos:
corredor
da memória, quartos
que se
alternam: escuros, claros.
Somos
uma casa pronta a partir:
a rua é
uma linha lançada
e
puxamos, liberdade.
Pena a
casa não entender
que
somos provisórios,
a casa
que somos, também provisória.
BREVE ODE AO FÓSFORO
Há um
quê de rispidez
na
brevíssima decolagem
que o
palito faz (arisco)
da
caixa ao ar:
este
portátil prometeu
não se
nega a mais que isto.
E tem
mais o que fazer?
Viver já é atrito.
setembro, 2022
André Ricardo Aguiar é escritor, autor de
obras infantis, poemas e contos. Publicou O
rato que roeu o rei (Rocco) e Chá de
sumiço e outros poemas assombrados (Autêntica). Pela Patuá publicou A idade das chuvas (poesia) e Fábulas portáteis (contos). E em outras
obras recentes, Da existência enquanto
gato (Confraria do vento) e Agulhas
no palheiro (Mondrongo).
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