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a reviravolta do poema
meu poema voltou
como um boi pastando
o arco-íris.
(com o rosto triste de um domingo à
tarde).
voltou com um humor
de morte.
de qualquer sorte,
eu o aceito eu o aceito.
que venha o poema.
vestido de céu, de lua,
de estrela desgarrada.
que venha do nada,
nu e cru
da sarjeta, da favela.
um poema antessala.
da mãe que perdeu
o leite porque o filho
morreu.
tentarei recriá-lo
ao meu jeito.
tal e qual menino,
meu poema raquítico
tosse muito
pelos cantos da sala.
suplico sua fala,
faço-lhe cócegas em estilo
ou forma, nada.
nem que eu lhe fale
de coremas, do açude,
dos rios, da minha infância descalça.
enfim, do meu amor por
fátima.
(o poema, imbativelmente
taciturno)
e eu
em meu silêncio de pai
dou-me por vencido
e durmo.
meus córregos
dos córregos recolhi meus
pés,
eles na infância eram meus
sapatos fiéis.
hoje, não os calço, trago-os
na memória
para curar meus calos.
corri nos córregos, não
dos córregos.
o tempo me fez
andar mais rápido.
os córregos são imagens
que me atravessam como
riachos.
invernos
dizem que chove
lá em coremas
também chove em mim
uma saudade imensa
o menino ia ver o rio
descer e também descia
com o rio
hoje
o homem é seco
de asfalto
um rio de atritos
diálogo de eulajose com deus
— se Deus quisesse, eu, Eulajose Dias
de Araújo, barbeiro e poeta,
há muito tempo aqui no céu,
seria o barbeiro de Deus.
na hora que Deus cochilasse,
cochicharia ao seu ouvido
alguns versos ateus.
Deus talvez
nem se importasse
se ouvisse os versos meus.
meus versos,
sem maldade alguma,
diriam que a poesia
é santa, é puta,
é Maria Madalena,
não sei das quantas.
— a poesia ainda que apedrejada,
sangrando os pecados do mundo,
depois ressuscita e dança.
se Deus lesse na minha
pasta os poemas de Augusto,
ia sentir na boca o gosto
de sangue puro.
jamais Deus ficaria
carrancudo.
Deus saberia ainda
que a poesia é carne,
é anca,
é a mulher
mais linda do mundo
que enfeitiçou Quintana.
então Deus
(do alto de sua divindade)
ficaria tão apaixonado
e embriagado,
que pediria minha pasta
de presente.
eu, Eulajose Dias de Araújo,
barbeiramente, poeticamente,
lhe daria de bom grado
a minha pasta
com tudo que ela tem dentro.
pra que literatura,
tesoura,
pente, navalha?
se eu, Eulajose Dias de Araújo,
barbeiro e poeta
há muito deixei a terra,
onde havia muita estrada
(consolo-me
com o firmamento
e os finalmentes da alma).
falta-me terra nos pés,
o milagre de metáforas,
a montanha de poemas
que tinha na minha pasta.
mas exercício de barbeiro,
eu exerço!
se Deus me pedir com zelo,
juro que lhe faço a barba.
e ainda: se Deus
me der como mágica
a cadeira de barbeiro,
a minha loção de barba,
Deus ficará tão cheiroso,
tão cheiroso,
que Deus todo-poderoso
me manda de volta pra casa
na roupa de outra alma.
corpo e alma
de corpo e alma
minha infância
tinha o açude
de mãe d'água.
nas ruas tortas
de coremas
a bêbada, paturi,
procissão de meninos
em sua volta
as manhãs jorrando chafariz.
o louco, jacinto,
um sobrado na alma
(a infância descalça).
de corpo e alma
minha infância
tinha o açude
de mãe d'água.
a praça redonda redonda
circo sem lona
o olhar severo
do meu pai
sorvete derretido em
minha alma
os amantes
as roupas dos amantes
debulhadas pela
casa
são roupas sem
inquilinos
dentro de outra
casa.
aí, os amantes viram
estrelas aladas.
previsão do tempo
Sem vista
Meu avô não
Via
Que o engenho partia
Para o chão.
Restou-lhe a bengala
A guiá-lo em contramão.
quase poética
ando triste com o poema
ultimamente me trata com dedo em riste
eu o trato bem,
com rios, mares, açudes
tudo que posso faço pelo poema
mas sempre vai embora
atrevido,
diz que não volta
meu coração bate alegre quando ele volta em silêncio
Sujo, embriagado, sujo de vômito.
eu devia ser seco com o poema,
como faz Joao Cabral
ao contrário,
dou tudo que o poema quer
leio Manoel de Barros, Quintana, Bandeira,
Mas o poema implicante exige que eu leia Baudelaire
bato a porta na sua cara
vou ler João Cabral.
novenas de maio
Abriam-se as cortinas do oratório.
Eu não sabia que eram
as primeiras imagens da minha
infância
(O filme
em preto e branco)
Minha avó Cristina dava voz
aos santos
Obviamente
minhas tias adoravam Santo
Antônio
Já eu queria ação
torcia por São Jorge
contra o dragão e por seu
cavalo branco
Me diziam, mas eu não
acreditava, que são Jorge
também estava na película
da Lua
De memória
lembro-me dos santos
não sei mais as orações
A pior parte do filme
eram os joelhos no chão.
bandoleiro
há dias que o poema saiu de casa.
não deu mais notícias, nao disse onde estava
tomou um chá de sumiço
ingrato, não sei seu estado de alma
se está em bar, embriagado
em alguma delegacia de polícia,
empenhado por dívidas. será?
ando muito preocupado com esse meu filho ingrato
Espero que o poema esteja no mar,
no pôr do sol ou no final da madrugada pra contentar a alma.
a partida
sai de coremas cedo
sei que é tarde para
voltar
o açude secou
os rios secaram
a praça não é mais
redonda
a saudade uma enorme
roda-gigante
e o rio que descia por trás
do muro
agora desce pelos olhos
a saudade é um inverno
rigoroso.
domingo à tarde
cai a tarde como
um rochedo nas
minhas costas.
não tenho dívidas,
nem rosas, nem jardins.
fito o trânsito
interminável a abater-me com suas
buzinas.
cai a tarde
e eu me despedaço
como aquele
morcego que vai
dormir.
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