Olhos

 

desde os olhos

pousados na pele nua

até esses cântaros

dispostos no terraço

à espera de brisa

para lembrar que a harmonia

da música vem de dentro

no que se dispõe

em grãos de perfume

tal visão edênica

 

 

 

 

 

 

Porta

 

à porta — ornada

de branco

 

          (os panos)

 

enquanto o templo

cavado no dia

           se agrupa

de azul em pedras

de safira-luz

 

          à entrada rebenta

o véu seguro — o braço —

          resto não mais

para tocar a pele

          mas complemento

de tijolo e cimento

 

túmulo exíguo

          de cinza

          feito sobre

pedras um novo som

de féretro, dos sinos

 

 

 

 

 

 

Regresso

 

Por muito tempo, uma casa

solitária junto à linha

férrea, desta janela da qual

observei o sol se pondo. Passar

por ela lentamente, e a ela

me reportar de

relance: não será

minha primeira visita —

 

nela também já estive sozinho: voltaremos

a nos ver depois de semanas,

poucos escritos, cartas

nunca respondidas.

 

 

 

 

 

 

Arquitetura

 

Nunca o vermelho o branco

dos segundos

 

Um halo: claridade entre

duas falas

 

e um azul compenetrado

(outra ágata de primavera,

 

todas as cores

novamente possíveis)

 

Da casa de madeira

erguida sobre um piso de tijolos

 

o cimento entre as lembranças

decisiva — oportunidade de reflexo,

 

o mesmo com que sorria

com um livro à mão, do outro

 

lado esta vaga música

a elevava acima do olhar

 

sem transparência.

Por existir ao lado, entre muitas,

 

muitas nuvens, o halo

entre todas elas.

 

 

 

 

 

 

Matizes

 

Matizes de luz, seu cheiro. O varal, a camisa opaca, um rompimento. A escada, você já atravessa o caminho branco. Depois do recuo, começando a ler os tons — cinza físico sobre o comprometimento da claridade. Assim se esvai o vento, a não ser quando volta, enquanto passos perto do córrego. Adiantado, um segundo volta como quem circula pela quadra, antes da entrada. O relógio, perto da parede, fazendo companhia aos ladrilhos em tom azulado. Pode-se apanhar a corrente de luz, mas não plantá-la. As lâmpadas, sementes. Adiantam-se os minutos, afogados perto do rio, assim que pequenos espaços em branco observam, seguindo a trilha de regresso.

 

 

 

 

 

 

Baleia

 

Os pulmões da baleia

de onde respira

as barbatanas,

como uma tartaruga lenta.

O bico do pelicano

a ostra-marinha,

sequer onde o mar, a brisa

toca o esturjão.

Eis a cauda colorida — lembra

o pavão —

a dupla escama da lontra,

do bico, por onde pulsa.

Ali, a carga pesada do casco

do navio, o bico de onde

se organiza. É o berilo

da casca dura.

O mar impede

mas a tartaruga se faz menos

silenciosa. Olhando-a se vê o mar —

e no mar os pianos da cauda tocando

a asa da voz

um albatroz — e seu mínimo.

Não, a concha afluente

de onde se ausenta,

no mar que se afasta,

se aproxima,

junto à brisa — o bico da andorinha

gasto, o olhar da

gaivota — ecoa — o mar

num círculo marítimo.

 

 

 

 

 

 

Regresso

 

 

O som do pátio vizinho — ao longe, a máquina de cortar grama.

Aqui, funcionam as horas, os retratos

 

De novo seguindo seu caminho. E os passos, sobre a calçada,

O frio pela manhã, de novo, orvalho.

 

Vai esquentar. Talvez. Me procure quando tudo ficar bem,

Eu sei que ficaremos também.

 

Está chegando de novo em casa — à velha casa —

Como se não tivesse partido.

 

Está chegando como quem pergunta

Onde mesmo eu estava que não aqui?

 

Não estava mais do que aqui.

Você que não partirá.

 

A pergunta, na volta, será a mesma

E talvez eu a encontre de novo ali.

 

 

[Poemas de Papéis de parede. Funalfa Edições/7Letras, 2004]

[Poemas de Calendário, livro inédito]