à
D. Eloiza
Faço
um poema pra me despedir do mar.
O
mar não entende pedidos nem o aço das pedras.
Sente
que sou da montanha e que ainda estou
Às
margens do rio Arrudas,
lugar
onde nasci e hoje infância.
Vila
Esplanada:
Presídio
de mulheres, enchentes constantes.
Minha
mãe me tirou de lá com suas mãos grandes,
De
calos e reentrâncias.
Contra
minhas mãos pequenas e lisas de professor.
Cumpriu
à risca o fardo de fêmea:
Pariu
meu irmão e eu.
Mas
não rompeu a lógica das estatísticas.
Saiu
de São João de Manteninha aos dezoito sem letra,
Com
suposta data de nascimento na cabeça.
Desceu
na Rodoviária Governador Israel Pinheiro,
Praça
Rio Branco sem número.
E
ainda, sob efeito do êxtase da cidade de Belo
Horizonte,
Descarregou
as malas, tirou certificado, identidade,
Carteira
de trabalho e completou seu êxodo.
Esboçou
seu primeiro sorriso diante do êxito de cruzar
destino
Quase
ilesa, com calos e reentrâncias nas mãos.
O
médico diagnosticou alergia aos produtos de limpeza,
Leve
tristeza e hipertensão.
Vila
Esplanada:
Presídio
de mulheres, enchentes constantes.
Minha
mãe me tirou de lá antes da verticalização das
favelas.
Ela
segue sem religião mas,
Com
uma fé abrupta,
Ora
ao Senhor.
Não
sei se com fervor ou um ódio apaziguado
Pelo
excesso de amor.
Não
sei se com alegria ou consternada
Pelos
dias em que foi maltratada lavando chão.
Já
freqüentou a Igreja Universal do Reino de Deus,
O
Vale do Amanhecer,
As
Católicas
E
Seicho-No-Ie.
Descubriu
que deus não mora numa sacada,
Não
gira em torno de uma órbita.
E
que, vez ou outra, Ele irrealiza os nossos
desejos.
à D.
Tânia
Ela
me deu as letras
uma
a uma.
Colocou-as
no meu colo
e eu
as guardei num estojo
Pra
comê-las no recreio.
Eu
tinha sete anos ela dezoito.
A
primeira musa que reparei
Com
olhos de fome.
Porque
ela tinha o que eu queria:
A
chave do cofre,
A
senha pro imaginário:
Letras,
letras e mais letras
Inauguravam
meu mundo.
E os
meus garranchos se agarravam,
Não
se desgrudavam de sua saia não.
Dona
Tânia me ensinou a tramar destino
A
cópula dos números
E
como se pontua.
Ela
me deu as primeiras letras,
A
janela dos livros.
Mas
o poeta que sou eu não sei a quem devo
Uma
ode ou desculpas.
à
Frida Kahlo
Para
os orientais a morte é o fato mais importante de nossas
vidas.
E
elegem o branco simbologia do luto e reservam aos
enterros
Uma
cerimônia mais alegre que sombria.
Para
os mexicanos a morte é divertida.
E
preparam o pão do morto e caveiras de açúcar
Para
a festa do dia dos mortos.
No
entanto, à maioria de nós
A
morte é a morte pra debaixo do tapete (e o medo a
silencia).
Acalanto
Frida Kahlo num 13 de julho, o dia em que ela
deixou
Sua
capa protetora, seu acervo e este planeta,
E
foi ter com o imponderável encontro sem atalho.
Já
que a morte é inadiável alegoria.
Escrevo
sobre o nó dos seus dedos, em suas reentrâncias,
No
seu seu sexo mesmo, com largas pinceladas.
Frida
Kahlo viveu a vida desregrada de forma metódica.
Feminina.
Comunista.
Surrealista
ela
e
sua cadeira-de-rodas.
(Que
usava para reconfortar a dor).
Para
André Breton Frida era uma "fita enfeitando uma
bomba".
Para
Tróstsky sedutora, curiosa, amante e merecedora de
livros.
Para
Diego Rivera a melhor parte de sua vida e mural inacabado.
Frida
Kahlo.
Alada.
Calada.
Pintou
sua coluna aberta,
O
sol ébrio e a solidão gigantesca,
Abortos
& descobertas.
Os
seus pés podres a fizeram levitar para além dos quadros,
dos
quartos de hospital e seu jardim.
Sorveu
a vida como poucos,
de
dentro de um casulo,
Acaso
e absurdo de ser.
à
D. Nair
Sob
a chuva intermitente todas as estradas são
iguais.
A
experiência de deus em nós chegará ao fim um
dia,
E
serão mil sóis confundindo-se com esta neblina.
Escrever
é experiência religiosa, é dar razão à nossa
crença
De
que o mundo melhorará e isso é sem volta
(Eternos
afrescos da capela Cistina).
Servos
de tudo e livres como poucos,
Pela
fé assistiremos o batismo do Cristo.
Acreditaremos
em Lutero, em
Marthin Luther
King
E
lutaremos a ferro & fogo afoitos,
Feito
ratos de laboratório.
Porque
no município de Itinga, Minas Gerais,
Dona
Nair sobrevive do barro:
Artesã
de mão cheia modela vasos.
Tem
vida modesta, agrária, precária
Na
região mais pobre do Vale.
A
sua fé assusta a si mesma.
Desconhece
as letras, Gustavo Gutiérrez
E
a Teologia da Libertação.
Padece
de fortes crises de amor incondicional
pelos
homens mas, "graças ao bom deus",
Hoje
tem feijão.
[Poemas
da série inédita "Odes Femininas"]
Dublê de
anjo
o nu do papel me impele a ser
duplo:
seduz sem música
e me sugere versos
brancos
e admirar o outro e sair à
noite
sozinho bloco caneta: um flâneur
afoito
no papel (como pele) pelejo a
neve
e a gordura dos dedos compõe o
esterco
que mesclado à tinta e
letra
transmuta palavras em
poemas
que me atropele rabo de
estrela!
porque o meu novelo de
fé
é branco é seco um sol de abril em
novembro
no papel ou na pele o que sou é
você
e soa tão sucessivas
vezes
que corro o perigo de não mais eu
ser
