|
|
|
Nunca mais me esqueço da sombra
silenciosa que marca o piso de pedra da pequena igreja do Carmo.
Ali, diante do oratório, rasgo e devoro algas de Bíblia. Solidão é
rito e, se venta lá fora, na pia baptismal uma folha seca. Aqui
acordo, em meio ao sonho que é essa pequena igreja; acordo para a
lucidez de que estou sonhando e, se não sonhar — sucumbo — igual
onda que se extingüe ou fina linha de lápis que se apaga. Anoto no
cahier: "Quem anda nas
águas, envolto em névoa antiga, nada quer da cruz. O lado oceânico
da cruz, existe? Ou existe só essa avena perfumada de altura?". A
presença quase física da imagem do deus Orum, nessa pequena igreja
cristã, faz uma sombra perfumada nas paredes brancas, e é para
este deus que escrevi, nas algas da Bíblia, um
oriki: QUANTO MAIS PRÓXIMA A
LÍNGUA DA ORIGEM DA CHUVA, MENOS FEL E GRAMÁTICA
O acaso espreita da
folha em branco. Toda sede do céu é de
abismo e vivace sorvo, touro
de mar caço à unha: oro a Orum, peço que a
neve nô caia nas árvores vergadas
pela névoa. O pensamento quer matar
a sede no oriki da
chuva. Quanto mais perto da
música de câmara, mais a língua venta um
acorde que amanhece esse virgem
verso, esse rosário de
buirás, esse kami
na imensa altura do
vento.
Um pequeno conto mitológico de K.: "O
Cristalino, sob a forma de uma viração de ouro, penetrou
surdamente no Castelo da Pureza e esparziu grânulos de miosótis no
ventre da Bela da Noite, que concebeu a música. O Vazio encarregou
a navalha de Perseoccam de árdua incumbência: trazer o crânio da
Sicária, a única Górgona mortal. Antes de decepar o escamoso
crânio tonto de serpentes da Sicária, Perseoccam teve que atar a
imagem dela a uma superfície refletora constituída por película
depositada sobre um vidro — espelho ou alma —, que precisa de
silêncio e prece. Passou então a carregar o crânio — que empedrava
quem o visse — como um despojo de inimigo vencido e, a entoar um
mantra esponsalício, desencarcerou a Bela da
Noite".
Molhada ainda de marinhos ventos, a
Casa de Água guarda a respiração dessa mulher que anda, num estado
de vidência órfica, da varanda ao quarto; do quarto à sala de
música; e dali ao sono. Atrás dos muros de todas as casas de Villa
da Concha há sempre uma roseira-branca que desfolha a chuva. Olor
fino de chá. A essência de Krishna: Krim. Dentro do sono da mulher
que respira inicia uma outra Casa de Água — a do sonho — que vence
as chuvas contrárias e navega ao longo de uma restinga onde,
naquela duna, escutamos um espírito que pronuncia: "Os hindus
costumam dizer que existem árvores que podem ser chamadas de
Kalpvrakshas — senta-se sob elas e tudo o que se deseja é
satisfeito sem intervalo de tempo". Inspirado pelo dito oriental,
deito sob uma oliveira e peço ao meu coração que nade num trevo de
quatro folhas.
Exercícios de exílio: eu, K., sou um
estranho fruto da vigília; no quintal dela respiro, indago e
acredito que hei de vivificar, não indo à árvore-de-ferro do
pesadelo senão por destino e de relâmpago; sou um estranho e
aceito que a vigília prefira uma ninfa de coxa atlântica a essa
mistura de luto e lodaçal. Estou no Jardim de Pedra da Casa de
Água e alumio frouxamente o fícus: o vento dá cinco voltas em
torno do fícus, enquanto penso em Schopenhauer e no real;
real que pode ser um cântaro vazando água ou aquela frase
de cristal pronunciada no escuro: alento vital, spiro, sopro, hálito,
presença divina. E é este real (que existe de fato;
verdadeiro) que dá oxigênio/aragem à Coisa; e Coisa é aquilo que
insiste em sua parte real e permanece livre da representação, e
talvez seja a causa das pedras, dos regatos e do céu e, sendo
Coisa, é diminuído pelo significante: a essência do Vazio. Para
mim e para Nietzsche, nos significantes retina, concha, Aldebarã
dormem imagens, como na pedra dorme uma imagem. Algo — fontis vivi — dá forma a
este outro significante: a figura Lucana da Coisa, e que é
possível imaginar. A ficção é a imagem do inimaginável. O
significante Lucana se instaura em certa relação com a Coisa, que
está feita ao mesmo tempo para presentificar e para ausentificar.
Aqui, em Villa da Concha, podemos vislumbrar o pescoço longo de um
coqueiro coroado de chuva criadeira ou chuva
persa.
K. escreve uma carta ao filósofo
Hervum: "A Jarra de Heidegger (Das Ding/A Coisa) é uma
imagem e imagem não tem enigma. Não custa nada frisar que a Coisa
existe em sua exata natureza e persevera — atua — desprendida da
figuração, e é provável que tenha dado origem ao deus babilônio
Shamash; às cocléias, homares e conclins; à peônia que pende rente
à neve; ao bate-bate de atabaque do batuque; ao acaso que impera.
A Coisa — o Outro em exclusão interna. Escavar na ilusão este
ponto (.) — quantum — em que a ilusão
mesma se transcende, se arrasa, confessando que aí está apenas
como significante: um exemplo — a palavra 'Jarra' —, de 'A Jarra
de Heidegger', é significante enquanto essência daquilo que não
contém nada. Outras jarras significantes: casca de laranja, de
lagosta, de cebola, de crustáceo, de réptil, de sequóia, de
tartaruga, de caracol, de ovo, de pão. A jarra de Heidegger —
casca de vidro — é um objeto que circunda o Vazio e tenta aclarar
a existência deste Vazio no centro do real. Quanto mais o
objeto — a Jarra — é presentificado, mais ele nos abre esta dimensão
na qual a ilusão se destroça e aspira a outra Coisa — menos a
letra do que o espírito do escritor". A Coisa é babel, bárbara,
balbuciante. A Coisa existe mesmo quando não há. As palavras
sopraram antes da Coisa e cada sopro delas é um ramo de sutis
idílios. A palavra neve: sônica, nívea.
Se não se escutam as folhas do
arvoredo, Lucana gasta os olhos numa página avulsa do poeta
Almafuerte: yo soy un
palmar plantado sobre cal e pedregulho. Os vocábulos lidos na
frase anterior já estão mortos, derrotados, e unicamente a retina
do leitor pode trazê-los à vida com um sopro. Se o vocábulo é
sopro e o sopro é vida, sopramos em yo, sopramos em soy, sopramos em un, sopramos em palmar, sopramos em plantado, sopramos em sobre, sopramos em cal, sopramos em e, sopramos
Na praia de Pinheiros-bravos, imerso
em imensas curvas de mareiro, começo a escrever sobre um assunto
espinhoso: a filosofia de areia ou a filosofia das aparências. Eis
no capítulo 61, do livro ainda sem título, a frase absurda:
"Dorme, no alto do eucalipto, o rinoceronte num dos ramos
finos...". Para a epígrafe do mencionado livro eu selecionei um
poema de Tzvietáieva: Nutriz da vida, irrecuperável,
irreprimível, vaza a
poesia.
"Vale é o intuir, as palavras são só
para deter a atenção", assim grafou a lápis no caderno o
Guimarães. Eu, K., faço ablução com água de poço e digo
reverente: Górbion Orduefême Bendizéges Têivel Lái
Aqui da única torre do casarão colonial, com o binóculo, K. observa que a Casa de Água não existe absolutamente, é em seu todo invenção. Husserl, segundo Sartre, "restitui ao centauro sua transcendência no seio mesmo do seu nada". Eu também restituo à Casa de Água sua transcendência ali onde ela some e torna a vir à tona por meio das palavras. Sábado à noite, na velada do chá, quando baixar em Villa da Concha uma neblina vivificante, vou quebrar em duas a espinha dorsal das odes taciturnas — talhadas na velha carniça da língua latina — e espancar, uma a uma, as especiarias do caos. Eu, K., sem Lucana, sem Casa de Água, sem casarão colonial, sem música, sem corpo, eu apenas com a voz, não esta que se escuta — mas outra voz —, aquela que paira, nesse instante, junto às estrelas úmidas de Villa da Concha. Fim Fernando José Karl (Joinville/SC, 1961). Foi editor-assistente do jornal de cultura Nicolau, de 1989 a 1993. Entre suas obras devem ser citadas Diário estrangeiro, Travesseiro de pedra e Brisa em Bizâncio.
Mais Fernando José Karl em Germina > Poemas
|
