Antes
eu pensava ter uma pá de opções, hoje percebo que a única opção é a
meca, a cola. Não a terebintina, mas a que me cola à escrivaninha. Todo
o meu vulcão interno, minha explosão, a repetição de um monólogo
inacabado é a vivissecção do meu passado sempre presente. O que é o
presente? Um pacote bem embrulhado, com dedicatória e laço multicor?
Meca! Meca! Meca! Cada nova cafungada é a confirmação mais que
científica de que o presente não existe. Meca! Meca! Meca! Por onde anda
Maomé?
Abandonei
a Universidade, não porque não estivesse preparado para ela. Ela é que
não estava pronta para a minha poesia. Sou a medida da minha poética.
Quando entrei na UFC, a primeira coisa que fizeram, foi pegar a trena e
medir minha poesia. Mediram, deu 1mm, um milímetro de puro medo. Medo
estampado no meu cabelo comprido, meu rosto pálido, meu corpo magro.
Disseram, você está terminantemente proibido de entrar no departamento
literário. Aliás, nem passe em frente. Seu medo pode ser
contagioso. Minha poesia... Ia eu dizendo. Quem lhe deu o direito de
chamar minha? Você é indizível. Você é uma chaga. Você é o dedo sujo na
sopa de letrinhas dos nossos poetas. Nossos Poetas sim! São Mestres!
Você é o aluno, quer dizer, você é o indizível. Nossos Mestres medem
100.000.000 de metros cada um deles. Então peguei meu (eu não posso
chamar de meu!) 1
mm, enrolei, meti debaixo do braço e fui cheirar
meca.
Tenho
enorme dificuldade em falar as palavras poesia e poema. Sou tagarela!
Mas, na hora de falar uma dessas palavras, emudeço. Tento! TEnto! TENto!
TENTo! TENTO! Cadê? Nada! Suo, ruborizo, encho a boca. Não dá! Poesia e
Poema para mim são palavras sagradas. Seria mundano demais se me fosse
permitido. Logo eu! O aluno!
Vivi
uma emoção forte, tão forte quanto a pancada que D. Quixote levou na
cabeça. Desde então meu cabeção chato passou a ver estrelas, e eu pensei
ser uma delas. Engoli o rei e lutei com tudo o que tinha e não tinha
contra o papel em branco, contra o dedo parado no ar apontando para meu
nariz, contra o velho que me botava para dormir lendo suas poesias. Mas
o tempo foi passando, dez, vinte, trinta, quarenta, cinqüenta e o dedo
sempre apontado para mim. Proibindo-me de ir além do que estava escrito,
de passear sozinho à noite. Todas as farras e bebedeiras eram em grupo,
ai daquele que se embriagasse sozinho! Mas não me sinto sozinho agora,
agora tenho a meca.
Assim
como a Canabis Sativa entorpece, e isso é nativo da planta. Nossa
vulgaridade é intransponível, sorte nossa que é levada a sério. O
cearense é moleque na nomenclatura, vulgar n'alma. Ou seria no saco? Na
língua? Nos genes?
Toda vez que assino
embaixo escritor e poeta, sinto um desejo enorme de escrever: fodido.
Estou
a dois anos do suicídio ou a quinze do coquetel de lançamento do meu
primeiro livro de poesia.
Meca!
Maomé anda no espírito de todas as crianças que cheiram cola nas ruas
das grandes capitais do país. Poetas! O mundo não é o
umbigo.
P.S:
Meca é uma gíria urbana para cola de sapateiro.
