(Para João Hélio e os meninos de
Bagdá)
O meu país sofre, e nem
seria coisa de gente humana se não sofresse. Um ícone da dor nos deixou
arrasados: um menino de seis anos foi imolado no altar da barbárie, do
terror, e não se discute uma dor assim, nem a dor de um país, nem a dor
de uma família que passa por tal coisa, nem a dor que deve ter brotado
como um cogumelo atômico dentro do desespero do menino que sempre só
fora amado, e que de repente descobria que o mundo podia ser mau, tão
terrivelmente mau que nada lhe restava além da morte dolorosa. João
Hélio deve ter ficado como um pintassilgo morto, quando morto ficou,
assim pendurado do lado de fora de um carro. E não dá nem para entender
que uma mãe, que um pai possam sobreviver a uma dor tão grande como a
que vivem os pais de João Hélio, e o meu país sofre junto, e nem seria
entendível se não sofresse. Nas últimas horas tenho visto todo o tipo de
manifestação de gentes de todos os tipos, da imprensa, de chamadas a dia
de protesto, de pedidos para que se faça algo — e eu também sou gente e
também estou esperando que se faça algo, pois já não é possível ver-se
pequenos meninos pendurados fora de um carro como pintassilgos
degolados, e também já não é possível continuar se olhando para as
injustiças sociais tão fortes deste meu país, que, na maioria das vezes,
é o que leva à fome e às outras monstruosidades que acabam, na pior das
hipóteses, em crimes que todos podem latejar no próprio peito, como o de
João Hélio como aquele pintassilgo... Seria o momento de pensarmos de
quem é a real culpa da criminalidade do pobre, se dele ou dos juízes
Lalaus que ajudaram a criar mais dez mil favelas e mais alguns milhões
de famintos — mas não é aqui o lugar, pois o espaço é curto.
O fato é que o meu país
sofre, e nem teria outro jeito de ser quando um seu menino sofre a
brutalidade que sofreu João Hélio. E então eu pergunto: e os outros
meninos, aqueles lá de Bagdá, de Faluja, de Kabul, da Palestina? E os
outros meninos de tantos outros lugares que estão sendo explodidos neste
momento em nome da ganância do Capital e da vaidade de um louco? O
quanto sofrem as pessoas dos bairros daqueles meninos que para nós são
anônimos, mas que são meninos como João Hélio era, são pequenos
pintassilgos que estão sendo aterrorizados até a morte por setenta vezes
sete quilômetros, e que têm mães, e que têm pais, e que têm países...
Ah! mãe de João Hélio, ah! pai de João Hélio, eu nem posso entender como
podem suportar o que estão passando, e queria abraçá-los junto ao meu
peito e chorar com vocês até nem sei quando... mas queria abraçar também
as mães e os pais dos pintassilgos explodidos pela insanidade das
guerras que os interesses do Capital espalham pelo mundo, e também
queria chorar por eles, pois a dor deles e a de vocês não pode ser
diferente... E se o meu país está sofrendo, o que dizer dos países dos
outros meninos? Quantos meninos são explodidos por dia, por hora, em
nome do deus Capital? Tento fazer algum tipo de conta: consta-me que
apenas no Iraque já são mais de 800.000 as vítimas da guerra — quantos
serão os meninos que já caíram como pintassilgos degolados? Dez mil,
trinta mil, cinqüenta mil? Mais, talvez? Vai fazer quatro anos que o
Iraque foi absurdamente invadido e eu fiquei no sofá da minha sala vendo
os bombardeios na televisão e chorando sozinha, porque sabia o que
aconteceria com os meninos. Quatro anos dá 1460 dias — cinqüenta
mil meninos em quatro anos dá mais ou menos 35 meninos explodidos por
dia, pendurados nos braços de pais desesperados como João Hélio ficou
naquele carro... ai! Como é que o mundo pode suportar tanta dor e
acreditar nas mentiras que a imprensa diz, de que tudo não passa de
brigas religiosas à toa?
Enquanto não passarmos a
tentar pensar nas coisas do jeito que elas são e acontecem,
conseguiremos continuar sofrendo por um único menino que teve a
infelicidade de passar por tamanho horror — e os outros? Talvez seja até
bom para o nosso povo conseguir sofrer por um menino só, por maior que
seja a dor — talvez a dor de todos os outros fosse insuportável demais.
Eu, porém, não consigo acreditar na imprensa, e aquela dor insuportável,
a dos tantos pintassilgos explodidos, me arrasa um pouco a cada
dia.
Blumenau, 12 de fevereiro
de 2007.
