TAMBOR
tudo
principia
com
um
som
um
estampido
que
arromba
um
domingo
de
chumbo
no
mundo
eco
de trombeta
fundo
sem
assombro
vislumbre
de
sombra
na
penumbra
por
si já
abumbrosa
tudo
começa
tudo
sucumbe
com
um som
de
tambor
ou
texto
truncado
O TEXTO QUE VAI
o
texto
que
vai
aqui
escrito
não
é meu
nenhuma
linha
jogada
ao infinito
palavra
alguma
me
pertence
desconfie
de
tudo
pode
ser
que
seja
disfarce
disfarçado
de
desastre
ou
plágio
que
se despede
da
sombra
e
vai
na
direção
contrária
ENCANTAMENTO PELO SAMBA
a poesia está com
tudo
e não está
prosa
a
poesia
não tem
pressa
não tem
prazo
não tem
glosa
a
poesia
está em
ramos
está em
rosa
rima
petrosa
texto
veludo
escrita
porosa
quem
por
acaso
mantém
acesa
a
brasa
e
vibrando
a
brisa
da
história
prima
por
ser
vazada
de
proeza
e glória
a
poesia
está em
tudo
e não é
prosa
A EDUCAÇÃO DOS SENTIDOS
lá
vem você
entre
estrondo
e
gemido
chamando
à
fala
mãos
que tocam
o
que poderia ter sido
e
olhos que dizem
"sou
todo ouvidos"
OUTRA COISA
não
é arma
não
é arte
que
disfarça
é
outra coisa
parece
que é
babel
balbúrdia
alvoroço
mas
não
é
outra coisa
não
é
estardalhaço
não
é farfalhar
de
árvores
é
outra coisa
que
deu o ar
de sua
graça
MANHÃ
manhã
tão
magnífica
que
a
moça
de
olhos
de
amêndoa
ignoraria
se
surgisse
o
apocalipse
entre
as
magnólias
IN A SENTIMENTAL MOOD
Desde
os primeiros dias
trocaremos
palavras, beijos, até que
a
chama, sotto voce, acenda:
isto
ainda
não é amor. Juntos iremos a cafés,
trocaremos
presentes, passados, ambrosia, dançaremos
o
tango até que o suor nos banhe, ainda não é amor.
Tem
vértebra de amor. Tem carnadura de amor.
Tem
inflorescência de amor (mas ainda não é).
Seremos
devassos, tímidos, loucos e serenos,
êmbolos
violentíssimos, pele na pele, não é amor.
Esperaremos
o que nos reserva o futuro,
láudanos,
lêmures, látegos, a irrisão de ser.
Mas
o futuro, isto ainda não é amor.
Aquele
bric-à-brac de lembranças
que
chama à fala certo sorriso com suaviloqüência.
Certo
sussurro roçagante.
Aos
sábados o disco do john coltrane.
Domingo
dormiremos mais que a cama, até que venha
a
segunda terça, e isto ainda não é amor.
Amor
virá com álulas em noites insones.
Contraíremos
dívidas, brigaremos por motivos
fúteis,
em vão nos amaremos: isto ainda não é
amor.
Mas eis que a vida
nos
consome
e
morremos,
e
isto
ainda
não
é
