Senhores e senhoras, temos
a grata satisfação de falar de Miró. Sobre ele é quase inútil procurar
informações no Google, porque entre os 35.700.000 resultados no máximo
4 se referem ao particular
Miró que lhes apresentamos agora. De nome de batismo João Flávio
Cordeiro da Silva, o poeta Miró nasceu no Recife há 46 anos. Mas nada
nesse nome artístico vem do outro mais conhecido, um outro grande, um
certo criador Joan, da convivência de João Cabral de Melo Neto. Não.
Esse Miró, esse nome nobre... — e já sinto no ventre a cutilada do poeta
— "todo nome é nobre" — essa denominação vem de outras plagas nobres.
Vem de lá dos subúrbios do Recife. João Flávio foi transformado em Miró
pelos amigos, porque lembrava ao jogar o bom Mirobaldo, um craque da
pelota do Santa Cruz Futebol Clube. No tempo em que o maior talento de
João era o futebol, os seus amigos o apelidaram de Miró, forma reduzida
de Mirobaldo, que se pronuncia com a vogal aberta no hablar nordestino.
Depois, na fase em que
assumiu o jogo mais raro e difícil da poesia, achou por bem continuar
assim, Miró, para melhor sorrir no íntimo com os dentes claros, diante
de quem o confunde com o pintor catalão.
Em um mundo globalizado
conforme a ótica WASP, Miró é um acúmulo de surpresas. Pois imaginem as
senhoras ladies e os senhores gentlemen que ele é um poeta que jamais
entrou na universidade. Pelo menos, para assistir a lições como
estudante universitário, nunca. E, continuem a imaginar, isto não lhe
faz nenhuma falta, devíamos mesmo dizer, para a sua poesia é um bem,
porque lê e se educa em obediência a uma ordem que não está no currículo
de uma tradição estéril. A quem não o conhece, a sua pessoa, física,
guarda uma grata e grada graça: Miró tem a pele escura, e, ladies and
gentlemen, não finjam por favor naturalidade. Mesmo em um povo mestiço,
Miró é uma exceção: as pessoas sensíveis, até mesmo no Brasil, têm uma
estranha gradação na cor da pele da sua sensibilidade. Quanto mais
claros, mais poetas. Quanto mais escuros, mais trabalhadores braçais,
ou, se forem artistas, mais jogadores de futebol. Daí que faz sentido o
poeta Miró vir de Mirobaldo, o craque do Santa Cruz Futebol Clube. Pero
a melhor surpresa de Miró vem da sua poesia. Acompanhem-nos, por favor,
assim como o acompanhamos esta semana em um
auditório.
Todos nós aprendemos, ou
fomos como bons estúpidos para isto educados, que o poema realiza a
poesia nas suas linhas. Ou, se quiserem, o poema não precisa da pessoa
do poeta — a certeza única e exclusiva do seu valor está no que escreve.
Certo? Senhores e senhoras, ladies and gentlemen, e Jesús na Espanha nos
ajude para o senõres y
señoras: — Errado. Quem não viu Miró declamar os seus poemas não sabe o
quanto este conceito, preconceito, esta burrice ancestral está errada.
Aquela justa observação feita por Manuel Bandeira à poesia de Ascenso
Ferreira, no trecho
"Não me lembro se antes de
me avistar pela primeira vez com Ascenso Ferreira eu já tinha
conhecimento dos seus versos. Como quer que fosse, eles foram para mim,
na voz do poeta, uma revelação. Pois quem não ouviu Ascenso dizer,
cantar, declamar, rezar, cuspir, dançar, arrotar os seus poemas, não
pode fazer idéia das virtualidades verbais neles contidas, do movimento
lírico que lhes imprime o autor"
aplica-se também à poesia
de Miró. Com alguns câmbios. Mirem. Onde Ascenso Ferreira realizava no
recitar um uso extraordinário da voz, da modulação ao acento, do corte
da sílaba à ênfase, como dizê-lo?, uma utilização da voz como um ator de
rádio, Miró usa a imagem, física, melhor dizendo, ele usa o próprio
corpo, ele faz evoluções pelo auditório, como um cantor de rap, quase
diríamos. Mas sem microfone. E não só. Ele acrescenta caretas, esbugalha
os olhos, fecha-os, e aponta os seus versos com um dedo contra a
assistência. Como um Tio Sam invertido, que em vez de conclamar um
alistamento, nos enfiasse a realidade cara adentro:
— Tomem poesia, seus
filhos da puta!
A platéia, divertida,
sorri, gargalha, diante de versos que não chegam a ser bem cômicos. Como
aqui:
"Tinha lido num livro de
auto-ajuda, de um
desses
psicólogos
De araque, que aparecem nesses
programas matinais que dão
Receitas pra tudo, inclusive de
bolo,
Que na hora que a vida vira uma
merda
O melhor é sair da
fossa"
Ou nestes
versos
"Acho que foi a primeira
vez que conheci a dor
Um domingo de
1971
Naquele tempo o domingo era o dia
mais
feliz,
Minha mãe fazia um macarrão com
carne de
lata e
Q-suco
Ficávamos brincando de mostrar a
língua
vermelha
Pra provar que éramos
felizes....
Norma era tão linda com
seus cabelos
negros,
Que me deu um branco aos
11 anos
Quando me pediu um
biscoito maizena e um
gole de fratele
vita...
Domingo era o dia mais
feliz
Antes de Norma beijar um
outro na boca"
A platéia, o distinto
público, vai ao delírio. De rir, de gargalhar. Miró fala de um mundo
abaixo do nível do auditório. O primeiro elemento cômico é que a miséria
é cômica. A maior comicidade é a desgraça que não sentimos na própria
pele. A dor que não é a nossa, a dor pela qual não temos empatia, ah,
ladies and gentlemen, como é cômica. Não iremos consultar nada agora,
mas em algum lugar deve
estar observado que o riso é manifestação pela desgraça alheia. O
riso atesta a nossa superioridade ante o ridículo que não nos alcança.
Quem jamais bebeu "sucos" em pacotinhos de pó, de "morango", de "uva",
com bastante açúcar e gelo, como bebem os que não podem comprar frutas
em um país tropical, acha isto irresistivelmente cômico. Quem jamais
saboreou carne enlatada no país de maior rebanho bovino do mundo, quem
jamais pôde sentir o sabor, o gosto e a maravilha da carne Swift, da
carne da Wilson, com macarrão rubro de colorau aos domingos, porra, que
piada genial é esse macarrão se transformar no dia da felicidade. E
aquela prova de amor, da cumplicidade que tem o amor, quando a musa pede
refrigerante, guaraná da frattelli vita, com o biscoito miserável de
maisena. Caralho, esse cara é do peru! E Norma beija um outro, mirem o
detalhe, na boca! na boca! Menos, por favor, você é demais,
cara!
O poeta gira em torno da
assistência. A sua arma, a sua graça e cômico é a verdade. Aquelas
coisas mínimas, constrangedoras, que nem às paredes confessamos, ele,
como um novo louco, arrebenta de si. Mais do que escrever por vezes
transcreve. Com uma sensibilidade que observa o inobservável.
"Já perceberam como tem
pontas de
cigarro em pontos de ônibus?
Tem uma tese de um amigo que
diz:
Que as empresas de ônibus são
responsáveis por 5% dos cânceres
de
pulmão.
Curioso perguntei, como
assim?
É que os ônibus demoram".
Ou mesmo, vejam que
engraçado:
"O amor passou na tarde
Com a mão direita sobre o ombro
de um
filho com síndrome de
Down...
Aldeota, um jumento espera
inquieto a
volta do seu dono que foi
tomar uma
sopinha com pão, com o
dinheiro das
migalhas que catou.
E eu fiquei tão
emocionado,
Que não consegui escrever
mais nada".
A recepção da platéia a
essas coisas é vê-las apenas como o lado sujo, trash, de uma estética
suja e trash, de um maluco que escreve e não tem nenhuma vergonha de
escrever sobre essa miséria como um bárbaro sem educação. (Nós, os
cultos. Nós, os que, se algum dia fomos dessa desgraça, bem que a
superamos. Nós, os de outro mundo. Nós, os limpos, cleans e educados.) O
poeta gira, e deixa a aparência, como um bom gira, de fazer também uma
rotação. Então ele declama, recita, pula, contorce-se, cospe e pragueja
uns versos que a expectativa do distinto e cultíssimo público não
percebe. O clima em torno da sua performance não permite a degustação, a
permanência que tem a beleza, a que sempre por necessidade voltamos.
Então ele fala, enquanto o público espera dar mais uma risada, então ele
faz uma prece, um poema que somente hoje pela manhã pudemos sentir, ao
ler e mastigar e ruminar como as cabras mastigam e ruminam uma erva
muito amarga. Esse poema não precisa do poeta. Da sua pessoa. Basta uma
sensibilidade.
"Deus, Tu que agora
carregas um homem,
Puxando pelas rédeas o seu cavalo
e uns
sacos de
cimento
De cada lado um sol
insuportável...
Deus,
Choves agora no meu
coração
Para que eu não pense em comprar
um
guarda-chuvas de
balas
E fazer justiça com as próprias
mãos".
Esses versos preencheram
toda esta manhã de hoje. Dormiram e não saíram do peito todo este dia.
Talvez porque nos tenham recordado de outro João, de Os Corações
Futuristas, que pleno de álcool em 1973 também se sentiu impotente
e louco de justiça.
Deus, choves agora no meu
coração
Para que eu não pense em
comprar um
guarda-chuvas de
balas
Miró, poeta marginal?
Pobre e miserável quem o toma assim.
