"Enquanto isso o destino
seguia nossos passos
Como um louco
de navalha na mão".
("Primeiros encontros", Arseni
Tarkovski)
Metido a Sebo é uma livraria em que podemos beber
cachaça com o Tinhorão, ouvir o
canto dos pássaros, encontrar João Moura Jr e um extraterrestre,
essa conjunção acontece aos
sábados, somente aos sábados. O Marciano, um misto
de Floriano Peixoto e Nietzsche, digo o bigode, bate cartão todos os dias; o Urso e o Tinhorão, com seus
afazeres intelectuais infindáveis, só aparecem mesmo aos sábados. São reuniões sagradas, tanto que consegui liberdade condicional sabatinas. Antes, eu morava na Metido, agora, no bom português,
fudeu, fudeu legal, mas estou bem, a
experiência não é de toda ruim, no mais, creio que estarei livre em
breve, e querem saber, é mais
que merecida minha punição, não me
julgo inocente, alguém em sã consciência é inocente? Então, foda-se! Tenho até visita íntima, pedi para
que a decrépita viesse, e ela vem todos os domingos, como podem perceber,
minha vida não
é das piores, de segunda a sexta, rotina
pura, sol pela
manhã, muita leitura, a comida é um lixo,
não menos lixo do que meus
hábitos anteriores; faço muitas flexões de braço e abdominais ao longo do dia, jogo pelada umas três vezes por semana, posso até dizer
que estou me divertindo, o resto é conversa
mole de gente durona, ou conversa durona
de gente mole, conquistei o respeito da rapaziada, ninguém bole comigo não, durmo cedo, acordo cedo, tenho direito ao meu santo repouso após o
almoço, vou aos encontros sabáticos na Metido, e acreditem, não coloco uma gota da Sábado Perpétuo na boca, e aos domingos recebo a minha decrépita e sua notável máquina de entortar
pescoços.
Tudo aconteceu naquela
sexta-feira, no dia do lançamento do livro do Urso, na noite de autógrafos, a Metido nunca esteve tão cheia. Urso, cognome, quase maternal, dado
a João pelos amigos mais chegados, a saber:
eu, Marciano e Tinhorão.
Marciano também o chama de "meu irmão" ou Caubói, mas isso
lá é entre eles.
Nós três estávamos em êxtase pelo nosso
amigo, que há tanto não lançava um livro, os segundos cadernos estavam alvoroçados, mas o Urso estava aporrinhado, por dois
motivos, sua eterna repugnância aos mortais ignaros que costumam freqüentar esse tipo de evento e pelos seus desafetos, todos presentes, "caras-de-pau do caralho", rugia
ele entre os dentes. Graças a lábia do Marciano, o dono da Metido, o Urso foi segurando a onda até
onde deu.
O
Urso consentiu editar seu
novo romance, após uma
manobra tenebrosa, roubei-lhe os originais e os enviei a uma editora, que topou a parada de cara,
era só falar
com o Urso, eles adiantariam trezentos mil de direitos autorais. Divido o mérito do convencimento do Urso a edição dO Abajur
com Marciano e Tinhorão, que foram perspicazes no uso da psicologia ursídea, pois o Urso
queria porque queria
me matar pela
minha proeza.
Ô
Urso, pense nos trezentos mil, cara!
Não preciso dessa merda, e muito menos da sua ajuda, seu ladrãozinho imprestável de originais alheios, mané-jeca do cacete.
Eu, com meu
pouco argumento e com minha identidade ferida, meio atrapalhado, argumentei, e essa
peixeira em sua
mão, que você roubou do
Marciano, que moral você tem, ãh?
Ursinho branco de pelúcia de faces rosadas.
E o
Urso desembestou atrás de mim com
a peixeira em riste. Venha
cá que eu
vou lhe mostrar meu
bicho de pelúcia, venha, seu caipira de porta, porteira, portão.
Isso é preconceito lingüístico, seu intelectualzinho de merda, já incontinente na
esquina.
Enfim, o que acabou por convencer o
Urso, foi o xeque-mate do Tinhorão: Não publique, é um direito seu.
Pois é.
Diante da autoridade do Tinhorão, eu e Marciano não discutimos, pedi desculpas ao editor e os originais de volta.
O
editor me disse, fique tranqüilo, eu
estava achando difícil
mesmo que o João topasse editar qualquer coisa
que fosse, esse bicho é arredio que só
vendo, conheço a fera de
outros carnavais, guarde os originais a sete chaves, você é
muito mais jovem que ele,
um dia ele
dá a alma a Deus e.
Ele é ateu, caralho.
Bem. quando ele bater a
alcatra na terra ingrata.
Tá, disse,
não muito convencido.
Quando
ele der com o rabo na cerca?
Perfeito.
Diante da peixeira devolvi os originais.
Nossas
reuniões sabatinas continuaram como se nada tivesse acontecido, no entanto, Tinhorão desapareceu, não deu mais as caras, passaram-se oito ou
nove sábados e nada de Tinhorão.
Marciano você sabe do Tinhorão, perguntei.
Não, respondeu ele com
desinteresse. Cismei,
algo de estranho estava
acontecendo.
Passaram-se mais uns oito ou
nove sábados, e o Urso perguntou: Vocês sabem do Tinhorão?
Marciano respondeu com o mesmo desinteresse que respondera a mim há oito ou
nove sábados: Ele não
vem mais aqui.
Por quê? perguntei desconfiado.
Marciano deu com os ombros.
Mais uns oito ou
nove sábados: o Urso sugeriu uma visita ao Tinhorão.
O
Marciano reagiu com fúria: não!
E
por que não?
em coro eu
e o Urso.
Marciano
calou-se.
E
por que não?
insistiu o Urso.
Ele não vai te receber,
Caubói.
Ora, ora, o que fiz a ele?
Você está privando a
humanidade de uma obra-prima, e isso ele
não perdoa, não colocará mais os pés neste chão, e por sua
causa, seu urso
ególatra desprezível.
Caiu
um silêncio assustador na Metido, tanto que o poema "Rói" do Carlito se fez ouvir com
todos os esses:
"Rói
qualquer possibilidade de
sono
essa
minimalíssima música
de
cupins
esboroando
tacos sob a cama
imagino a rede de canais
que a perquirição predatória
possa
ser riscado
pelo madeirame apodrecido
se
aguço o ouvido
capto
súbito
o
mundo dos vermes".
Ficamos um tempo titânico
em silêncio, bebericando a cachaça Sábado Perpétuo, sem nos olharmos, um
amendoim e um golinho da Sábado Perpétuo, um golinho da Sábado Perpétuo
e um amendoim, até que, para surpresa nossa, o Urso se levantou foi para
outro cômodo da Metido, feito John Wayne nos apontou sua pistola
imaginária deixando meia face à amostra entre uma das estantes de
livros: Publiquem essa merda, rosnou com sua voz cinematográfica, e
soprou o indicador.
Ouvi o
Marciano sussurrando ao telefone, pode vir, o plano se
consumou.
Tinhorão chegou tão
rápido, que seus cabelos estavam eriçados.
Viu
algum fantasma, disse o Urso à aparição.
Não.
Alguma novidade?
Nossos
sábados voltaram a ser os melhores sábados de nossas vidas, e dá-lhe
Sábado Perpétuo.
As
exigências que o Urso fez foram: não haveria lançamento nenhures, não
daria uma entrevista sequer, que no livro não constasse seu nome, o
romance não tinha título e continuaria sem e a capa seria de uma foto
antiga e desbotada que ele tinha, mimo de uma antiga namorada: um
abajur, fica simpático, uma zombaria inocente,
digamos.
Seja
feita a vossa vontade, disse Tinhorão.
Mas,
Caubói, o lançamento poderia ser na Metido, reclamou o
Marciano.
Não,
não e não, rosnou o Urso.
Meu
irmão, pense comigo, um lançamento tão esperado em uma modesta e singela
livraria como a Metido, seria um tanto quanto interessante, não acha?
Não que eu queira tirar vantagem da situação, longe de mim, é que sendo
amigos como somos, eu pensei. você se lembra da idealização da
Metido?
Lembro, disse o Urso quase
cedendo.
Urso,
continuou Marciano, nós dividimos uma vida na Espanha, foi em solo
espanhol que nasceu a Metido, freqüentando aquelas livrarias pequenas,
aconchegantes e charmosas nas ruas de Sevilha, não
foi?
Foi.
Pois
então, Caubói, boquejou com voz embargada Marciano.
O Urso
correu para trás de uma estante e bangue-bangue, que seja, mas eu não
venho, está certo?
Tudo
certo, respondemos os três em sintonia.
Enfim
chegou a noite tão esperada, e como sabemos o Urso não só estava
presente, como estavam presentes todo seu mau humor e
rabugice.
O
Tinhorão me procurou preocupado, estou ouvindo alguns comentários
maldosos?
De
quem?
Das
pessoas.
Sim,
mas falando de quem.
Adivinha?
De
mim?
Claro
que não. Do Urso.
Eu não
percebi nada.
É
evidente que não. Mas eu ouvi burburinhos
raivosos.
Raivosos?
Sim,
acho que as dedicatórias do Urso não estão sendo muito simpáticas.
Estamos na iminência de um destampatório.
Você
falou com o Marciano?
Não.
Melhor
assim, vou conferir. E fui, me coloquei ao lado do Urso, lhe servindo
uma Sábado Perpétuo, fiquei gelado ao ver a dedicatória que ele acabara
de escrever a um figurão da imprensa: "Se você conseguir chegar ao fim
deste livro e conseguir entendê-lo, o que duvido muito, duvido mesmo, de
coração, parabéns! Não passa de mais um leitor boçal e pretensioso. Ass.
Maria Vem Fudê".
O
cidadão roxo de raiva o encarou, bufou, jogou o livro sobre a mesa e
saiu.
É o
meu pseudônimo, falou o desabusado ursino, com sua voz cinematográfica,
o próximo.
Era
uma senhora. Foi a gota d'água: "Pau no cu de toda nobre senhora,
deveria ser lei. Com sincera devoção: Maria Vem
Fudê".
É
apenas um pseudônimo, minha simpática senhora.
Tinhorão, vamos tirar o
Urso daqui, antes que aconteça uma tragédia. E foi o que fizemos, saímos
os três de fininho, à capucha, e deixamos a bomba nas mãos do
Marciano.
Na
rua, com a garrafa da Sábado Perpétuo que roubei do Marciano, caímos na
gargalhada os três.
Vamos
comemorar no bar do Zé, disse Tinhorão entornando uma golada da Sábado
Perpétuo.
Não,
disse o Urso, hoje merecemos algo melhor, siga-me os
bons.
Lá
fomos nós, sem lenço e sem questionamentos, pois se tratando de
aventuras, as sugestões do Urso eram irrecusáveis e
inquestionáveis.
Caminhamos um bocado, o
Urso entrou em uma rua deserta, em seguida, um beco. No fim do beco,
entre latas de lixo, uma escada estreita, catingando merda, amparada por
muros cheios de musgos e heras. Subimos, fomos parar em uma ruazinha de
paralelepípedos, quase tão estreita como a escada de cinqüenta e dois
degraus que vencemos, de postes muito antigos, aqueles de madeira que
nem existem mais, com suas lâmpadas quebradas ou
queimadas.
Sobrados acotovelando-se
uns nos outros, brancos, descascados, emporcalhados; lábios vermelhos
que se misturam com o vermelho gasto dos batentes das janelas e portas;
uma luz alaranjada cheirando a mofo, urina e naftalina, que saíam pelas
suas frestas misturando-se com a luz da lua cheia, conferindo à rua um
matiz crepuscular, uma atmosfera nonsense aos meus olhos de
mané-jeca.
Uma
das meninas emoldurada em uma das tantas janelas, gritou: Lá vem o
Caubói trazendo carne nova. A carne nova era eu.
Cadê
nosso etezinho? Gritou outra.
Pelo
que pude perceber da euforia nas janelas e portas, o Urso, Tinhorão e o
Marciano eram figurinhas bem conhecidas por aquelas
bandas.
O Urso
e o Tinhorão encurtaram os passos, e quando, pela segunda vez, olhei
para trás, haviam desaparecido, percorri os olhos por todas as portas,
postes, árvores, muros e janelas, ouvia risinhos abafados e, nada deles,
os filhos-da-puta sumiram, deixaram-me com o último gole da Sábado
Perpétuo, menos mal.
Quer
subir?
Procurei a
voz.
Aqui
em cima.
Era
uma voz forjada em sedução barata, de textura mocha, quase uma lixa de
metal, sem ser aguda.
Quer
subir, gatinho.
Gatinho? Ah, essa é boa,
gatinho eu?
Então
tá, trigão.
Subo
por onde?
Que
tal pelas escadas, a porta está aberta. Segundo andar, quarto
2b.
Subi
pelas escadas. No segundo andar, corredor límbico e longo: gemidos,
palavrões, gritinhos abafados e escancarados. Por uma porta entreaberta
uma menina de cabelos de fogo sendo enrabada por um porco gordo, a
menina me olhou com indiferença, o porco gordo babava de olhos
virados.
Ei
gatinho, errou de quarto. Era a da voz mocha, na porta do quarto 2b. A
garota usava uma minissaia minúscula, vermelha, tinha pernas
esburacadas, uma pequena ferida à mostra no tornozelo esquerdo. Um laço
de cetim verde limão envolvia os seios prestes a saltarem para fora,
seios fartos, com uma barriga não menos farta, cabelos longos e pretos,
a pele oleosa, uma cicatriz de cesariana, olhos
negros.
Gatinho, não me olhe
assim.
Não me
chame de gatinho.
Trigão?
Muito
menos.
Meu
amor?
Não me
chame de nada. Qual o preço?
É
baratinho.
O que
você faz?
Faço
de tudo, neném.
Qual o
seu nome?
Patrícia Potranca,
neném.
Patrícia
Potranca?
Ela
vira-se de costas e arrebita a bunda, gosta?
Era um
bundão nada desprezível. Você está sozinha?
Claro,
neném.
Quero
mais uma.
Mais
uma amiguinha?
Sim.
Tem
preferência?
Uma
negra.
Quer
farra hem, seu menino erótico! Entre no quarto e fique quietinho, não vá
embora, vou chamar uma amiguinha, neném. Foi-se pelo corredor gritando:
Maria, Maria Vem Fudê, temos cliente, apareça, mulher
desgraçada.
Fiquei
mais mané-jeca do que sou, abestalhado completo, Maria Vem Fudê era o
pseudônimo que o filho-da-mãe do Urso usou nas dedicatórias.
Instigado, pela sonoridade
tântrica do nome Maria Vem Fudê, entrei no quarto 2b, minúsculo. Próximo
da porta, uma poltrona marrom, rasgada, a luz vinha de um abajur pequeno
que estava em cima de um caixote de madeira sobre uma toalha xadrez, por
incrível que possa parecer, limpa e engomada, impecável, contrastando
com a decadência reinante do lugar. O abajur tinha no máximo vinte e
dois centímetros de altura, todo bordado de lantejoulas amarelas e
miçangas coloridas em sua base e topo. Uma lâmpada fraca que, em
parceria com a lua cheia dava-nos uma claridade suficiente para o amor.
A toalha xadrez e a melancolia notória do abajur me comoveram, me senti
um pouco estranho e desconfortável. Meus olhos se encheram d'água sem
bem eu saber o porquê.
Sentei
na poltrona rasgada de cor duvidosa, enternecido em um minúsculo quarto
sujo de putas. As teias de aranhas, um rato ou outro que passeava pelo
assoalho sem tapetes, empoeirado e cheio de manchas peganhentas, a cama
desarrumada, travesseiros de fronhas manchadas, o mancebo abarrotado de
roupas velhas e desbotadas, o quadro acima da cabeceira da cama, desses
pintados por um retratista de rua: um homem e uma mulher taciturnos, um
ao lado do outro. Ele, um bigode enorme sobre lábios que somem aos pêlos
negros de seu majestoso bigode, sobrancelhas grossas, olhar capina,
careca; ela, uma senhora branca como leite, cabelos enrolados em
espiral, rosto gordo, papas debaixo do queixo e dos olhos, ambos me
conferindo com severidade, mas tudo isso não tinha a menor importância
diante da beleza do abajur e da toalha xadrez.
Prostrado na poltrona,
fiquei enternecido, comovido como o diabo, olhando a toalha xadrez e o
abajur de lantejoulas amarelas e miçangas coloridas, enquanto a lua
sondava curiosa e São Jorge, indiferente ao drama humano, aos fatos
corriqueiros do mundo, matava o dragão.
Gatinho?
Ele
não gosta que chame ele de gatinho.
Não
sei por quanto tempo fiquei naquela comoção, naquele acabrunhamento, não
vi quando elas entraram, quando vi, estavam sentadas na cama me olhando:
a do bundão e uma negra alta, magrela, seios minúsculos, cabelos curtos,
quase raspados, lábios vermelhos intensos, carnudos, o branco dos olhos
o mais branco que já vi, dentes amarelos, unhas vermelhas e compridas,
postiças, um vestido branco, surrado, curto, impecável e limpo, como a
toalha xadrez, de decote generoso, onde os quase-não-seios se faziam
presentes em seus bicos rijos.
Você
estava chorando, tigrão?
Ele
não gosta que chame ele de trigão.
Fiz um
gesto de silêncio. Lá fora, grilos, cães, risos, falas e buzinas
distantes. Percebi que aguerrida Maria Vem Fudê grudou os olhos em mim,
prevendo ventos e tempestades, e eu, feito besta, afundado na poltrona,
esquecido do mundo lá fora, do Urso, do Marciano e Tinhorão. O tempo se
paralisou em eternos minutos, não saberia precisar o quanto, mas foi o
tempo dos meus olhos se esgotarem na luz do abajur para que eu dissesse
à negra: Fique nua. Não. Só você.
A bela
negra, Maria Vem Fudê, se levantou e deixou cair aos seus pés seu
vestido branco surrado, em pêlo, iluminada pela lua e pelo pequeno
abajur de miçangas, tinha as pernas longas e belas e um generoso Monte
de Vênus. Um espetáculo! Um espetáculo!
Você
tem cigarro? Ronronou.
Ó
gruta lancinante e encantadora!
Você
tem cigarro, ô poeta? Desdenhou.
Saquei
do meu sobretudo um cigarrinho, aceita deste?
Hum,
já estou gostando do meu poetinha.
Acendi
o cigarrinho, dei um trago profundo e me afundei mais na poltrona,
afundado o estendi a deusa negra que veio feito uma pantera, brilhante e
reluzente, cobreada pela pouca luz que banhava seu gracioso corpo. Ela
pegou o cigarrinho, calou fundo uma puxada, iluminando o quarto e sua
caranguejeira peluda, saliente de lábios escuros e grandes, bochechas
triunfantes. Cravou os olhos de matizes infernais em mim. Vá até a cama,
devagar, não, espera, me dê mais um trago. A felina calou fundo mais uma
vez e avançou lenta sobre mim, jogando o tórax para frente, os bicos
rijos me desafiando, sua boca colou na minha, encheu-me os pulmões, me
lambeu o nariz, os olhos, a testa, e foi lenta e linda para a cama. Sua
bunda não era a bunda da Vênus Calipígia, era menos avantajada do que a
maioria de sua raça, agora as costas, a mais linda das costas mais
lindas que uma mulher poderia ter.
Maria
Vem Fudê passou o cigarrinho a Patrícia Potranca, que parecia mais uma
decoração decrépita do bolorento quarto. Quer que eu tire a roupa?
perguntou esta. Olhei furioso para ela, não.
Fique
de quatro, pedi, amável, a minha noir dama. Sem tirar os olhos de mim, o
que me amedrontou e me instigou as entranhas, se pôs elegante,
ancestral, quadrúpede, leoparda, estátua de bronze, visão panorâmica dos
deuses e iniciados, via-se nos lábios carnudos entreabertos o
vermelhusco e fluorescente corte vertical de sua racha, destacando-se
com soberba junto à pele reluzente e aveludada. A felina ronronou e
mostrou suas garras finas e compridas.
Chupe
ela, ordenei à decoração decrépita.
Patrícia Potranca riu com
seus dentes estragados. Pois não, chefinho. E caiu de cara entre as
miúdas polpas de Maria Vem Fudê. Esta rebolou e ronronou, seu rebolado
tinha música, era extremo e agradável à visão.
Ofegante exigia da
decrépita, lambe com força, caralho.
A
decrépita simulava lambidas suculentas. O que havia de mucos sebáceos,
ela higienizou com sua língua fingida.
Caralho, Patricinha, enfia
a língua, porra!
A
pantera-negra rugia. Ah, aquelas minúsculas nádegas, ardósia lapidada,
uma pérola negra, uma conta negra, um azeviche, mas um azeviche azulado,
uma azeitona, daquelas roxas e pequenas, uma pequenina e arredondada
azeitona, uma azeitoninha pretinha, roxinha, apetitosa e sedutora,
azeitona cortada em rodela, uma rodelinha, e, no olho do furacão, olhar
atrevido, dado aos prazeres carnais, piscando e chamando o garanhão para
o encontro impetuoso, um capricho da natureza, um primor da anatomia
humana, um luxo! A decrépita com ardil na ponta da língua, degustou o
precioso buraquinho, o rebolado da deusa negra era primitivo e malvado,
as lambidas simuladas da decrépita iam da delicada rodelinha, da
centrosfera da azeitoninha roxa, seu nadir, até ao zênite, passando
pelos bastidores, se fartando nos grandes lábios, fincando a língua em
desespero de punhal na fenda vagínica, demorando na capuchinha, traçando
um caminho até o proeminente Monte de Vênus. Aquela gata negra ronronava
com seus olhos cravados em mim, sem arreio. Tive o ímpeto de pôr a
azeitoninha na empada, de atender seu chamado lascivo de piscadelas
sedutoras, quase fui ao embate, mas me contive, pois o entorpecimento
que sentia como voyeur neutralizava qualquer ação. Estava paralisado no
fundo da poltrona, havia me moldado a ela, de tal maneira, que era
possível alguém se sentar em mim e não me
perceber.
Chefinho?
Que?
Você
está bem, trigão?
Fulminei a decrépita com
minha indiferença atroz, com voz angelical pedi a negra Maria, venha
minha leoa encantada, e ela veio, mansa e suave. Colocou um dos pés em
meu peito, não me lembro se foi o direito ou o esquerdo, afundando-me
definitivo na poltrona rasgada. Subiu, feito uma macaca sobre os braços
da poltrona, um pé no braço direito e o outro no esquerdo, e eu submerso
a ela, afundado e coagido. A bela negra levou seus lábios peludos em
minha cara, seus grandes lábios abocanharam os meus lábios finos em um
beijo salivoso, seus grandes lábios eram dois belos gomos de mexerica,
inchados e de um negro profundo na superfície, carmesim e palpitante na
entrada da coisa fendida. Ela arranhou-me com sua sarça ardente. Sentia
seu cheiro forte e molhado encharcando-me o rosto com suas mucosas. Era
como se fossem duas cristas em fogo, cristas de galos de briga em carne
viva e ácida. Meti a cara nesse poço efervescente, in media res, língua
e nariz fenda adentro, vulcão prestes a entrar em erupção, caldeira
infernal, vapores escaldantes saíam dessa usina, dessa máquina a vapor,
licores espessos e esbranquiçados, bebi sua seiva vulcânica, ela me
apanhou com sua boca peluda, a caranguejeira grudou em minha cara como
uma máscara de inalação, um molusco, um polvo, um caranguejo, roçava,
untava, esfregava sua alga marinha com todos os sais e vai-e-vens,
debaixo para cima, em movimentos circulares, um bate e volta com seu
sacro, cóccix e vértebras adestrados ao frenesi, seu tacho, sua pá
encurvada, apesar da pouca bunda, rainha do carnaval, nação zumbi
inteira em sua potência pélvica invejável, o vulcão expelia seus odores
e licores intensos, em chamas. Um enjôo repentino me invadiu, uma ânsia
terrível, vômito iminente, juro que tentei me desvencilhar do monstro
marinho que me engolia, empurrei-o com toda minha força. Maria Vem Fudê
se estatelou no chão. A mais insignificante do que o mancebo
empanturrado de roupas sujas gritou assustada e foi em socorro da
amiga.
Lembro-me, que levantei
zonzo, queria sair daquele lugar infecto, fui até a porta, parei e
voltei capengando para pegar o abajur de lantejoulas amarelas e miçangas
coloridas e a toalha xadrez.
Pega
ladrão. Gritou Patrícia Potranca, a decrépita.
Em
poucos minutos estava do lado civilizado da cidade, deixei o beco e suas
escadas ao inferno para trás. A lua estava cheia e linda. Ofegante,
exausto, com um vago sentimento de felicidade. Restaurei a respiração em
um pranaiama básico. Um arrependimento profundo de não ter degustado o
bundão da decrépita bateu no peito, não imaginava que um dia iria, e
como!
Caminhei abraçado, de
passos vagarosos, como se abraça o bem mais precioso da vida e sem
pressa de lugar algum, com o abajur de lantejoulas amarelas e miçangas
coloridas e a límpida toalha xadrez, que tinha um cheiro bom, de coisa
limpa. Tive um impulso de voltar e devolver o que lhes pertencia. Mas o
abajur e a toalha eram caros a mim. Não, ninguém mais iria roubar as
coisas essenciais da minha vida, não permitiria, não mesmo, não mais.
Enquanto caminhava, sentia
o gosto de Maria Vem Fudê em minha boca, em minha garganta, em meu
nariz, sentia o cheiro forte, molhado e selvagem the my black goddess,
naquele momento eu não sabia que havia cometido um homicídio, embora
involuntário, um homicídio. Precisava de algo forte. Como se um
pé-de-vento me chacoalhasse a alma, lembrei-me de Tinhorão e do Urso,
será que eles ainda estavam na rua dos sobrados que se acotovelavam
sustentando minúsculos quartos? Fui pro bar do Zé, minha alma implorava
por uma cerveja.
Cheguei no bar, no exato
momento, em que o Urso estava em pé sobre uma mesa declamando um dos
seus poemas. Tinhorão e Marciano estavam sentados no meio de duas
loiras, me juntei a eles, e aí?
O Urso não é mais o mesmo,
declamando poema de cima da mesa, porra! disse o indignado
Tinhorão.
Eu acho bacana.
Meu irmão, o Caubói é
foda.
Vocês não contam, disse
Tinhorão enchendo um copo de cerveja para mim e levantando um brinde.
Enquanto isso, o Urso:
"CANÇÃO DOS BARES
dias e dias
meses e
meses
anos e anos
entreteve esta
bunda
um comércio com os bancos de boteco
repetiu périplos etílicos
que o fígado consternado
acompanhava
cerveja vinho cachaça genebra gin vodca uísque
[traçado conhaque
sangria
você acaba de ouvir talvez o
meu melhor verso
no fundo do copo repousa a fada
os bares são a comprovação de
que a terra se move
pois a terra que
não se move não tem bares"
Tinhorão aplaudiu
espigaitado.
O
Urso além de declamar o
poema sobre a mesa com
direito a coreografia e tudo mais, saltou desta com uma destreza
alarmante, sacando seu revólver
imaginário no ar e soprando o indicador. E aí, conseguiu sair
inteiro, me perguntou com sua
voz cinematográfica.
Mais ou menos, respondi.
Onde você roubou esse abajur e essa
toalha?
Não roubei!
Comprou?
Não.
Está vendendo?
Não. Não vendo.
Então?
Eu peguei na casa das putas.
Todo mundo pega, disse Tinhorão, menosprezando minha façanha.
Descobri a origem do seu pseudônimo.
Descobriu a América,
desdenhou o Urso. Vai beber o quê?
Mostrei meu copo
de cerveja.
Melhor um conhaque, disse ele.
Manda bala, autorizei.
Zé, manda uma rodada de conhaque pra mesa.
Excelente pedido, meu irmão. Vai ser
bom para tirar o bodum da boca
desse cabra safado, arrematou Marciano.
Bodum? dei uma de
mané-jeca.
Conheço esse bodum a
mil léguas, meu rapaz, essa inhaca pega que
é uma coisa.
Etezinho hem?
Quieto moleque.
O
Urso estendeu a minha toalha xadrez sobre a mesa, colocou o abajur todo
bordado de lantejoulas amarelas e miçangas coloridas em cima
e foi pros fundos, voltou
com uma extensão enrolada no pescoço, ligou o abajur, o Zé
nos serviu cinco conhaques e apagou a luz do bar.
Um brinde, sugeriu Tinhorão.
À
inhaca, festejou Marciano.
Aos
dois sóis dessa mesa, poetizou o Urso, que naquela noite estava incontrolável.
Os
dois sóis: às fadas que repousam no fundo dos copos!
Ao
Abajur!
Após
15 anos da morte acidental de Maria Vem Fudê, estava
livre. Meu relato não carece de compreensão, basta saber da
epígrafe de Arseni em meu
encalço, como uma louca de navalha na mão.
A
liberdade condicional suspensa há muito. Rever Metido
e meus amigos, algo difícil, pois
ninguém jamais me visitou, a decrépita sim, ainda mais decrépita, não arredou pé. Eu
sentia saudade, precisava
revê-los.
Abraços calorosos, garrafa e
meia da Sábado Perpétuo com Marciano. Nem o Urso nem
Tinhorão.
Agüenta a mão. Daqui a pouco o Caubói está disparando por aí.
Não, não, meu
amigo, eu vou indo, estou no Mestiço para um dedo
de prosa, avisa o Urso, disse com pouco português.
Nada mais justo, forte aperto de mão.
No
Mestiço. O Urso. Olhares rijos. O Caubói poderia sacar a
arma. Rápido desferi um caratê mortal em sua
escápula direita. O Urso estatelou-se, e eu escapuli ligeiro, ninguém me viu, a temporada de caça ao urso findava.
Assim
preservei intacta nossa amizade e minha eterna reverência a ele.
