Wilmar
Silva - Maria Esther Maciel, os poemas
de sua
estréia
com
Dos
haveres
do corpo
revelam
a palavra
na textura
do corpo
— que
física
verbal
é essa?
Maria
Esther Maciel -
Como o próprio
título
indica, o tema
predominante de Dos haveres
do corpo
é
o corpo
e seus
possíveis.
De feição
lírico-erótica, tendendo, em
vários
momentos,
ao elegíaco,
esse
livro
foi organizado à luz
de alguns
excertos
do livro
Fragmentos
de um
discurso
amoroso,
de Roland Barthes. Nele subjaz a idéia
do corpo
como
um
livro
e vice-versa:
a palavra
como
realização
inconclusa
do desejo
que
sempre
permanece desejo.
Percebo que,
nesse primeiro
trabalho,
algumas marcas
de minha
poética
posterior
já
se delineiam: a concisão,
um
certo
despojamento da linguagem,
o ritmo
melódico e uma subjetividade algo
oblíqua.
O que
o diferencia do Triz
é a espontaneidade,
o frescor
intuitivo, o exercício
de uma escrita
lânguida
e mais
permissiva
em
termos
de linguagem.
WS
- Minas
fora
do circuito
do ouro,
a geografia
de onde
vem, com
uma dicção
própria,
que
paralelos
entre
os paradoxos
das muitas Minas
em
Minas
Gerais?
ME
-
Drummond já
disse, num poema,
que
"ninguém sabe Minas", só
os mineiros.
Mas
estes
"não dizem
nem
a si
mesmos
o irrevelável segredo". Faço minhas
essas palavras,
com
o devido
silêncio.
WS
- A presença
do pai,
"constelação" como
"ponto de fuga": o que
há em
nossa
cultura
que
a existência
parece ser
apenas
o tempo
carpe diem na
terra?
ME
-
A morte,
enquanto
tema,
sempre
me
interessou, pelo
que
traz de intrigante
e instigante.
Em
quase
todos
os meus
livros
reporto-me — não
sem
uma certa
perplexidade — a ela
e ao absurdo
que
a atravessa. No caso
do livro
Triz,
isso
ganhou uma intensidade
bem
maior,
pois,
ao escrevê-lo, eu
estava sob
o impacto
da morte
de meu
pai
— pessoa
a quem
devo quase
tudo
do que
sou. Eu
quis fazer
a ele
uma homenagem.
Mas
uma homenagem
que,
sem
prescindir
do pathos, pudesse se
esquivar
do sentimentalismo
fácil,
do puro
exercício
do sofrimento. Se, naquele momento,
não
havia fingimento
possível
para
a dor
que
eu
sentia, coube-me, então,
desviá-la de sua
obviedade,
de seus
excessos.
A idéia
de me
valer
dos eletrocardiogramas
surgiu quase
por
acaso.
Quando
os encontrei em
meio
aos guardados recentes
de meu
pai
(que
morreu de enfarte),
percebi que
naquelas tiras
de papel
havia uma escrita,
um
ritmo.
Em
cada
linha,
um
verso.
Aí
resolvi explorar
as possibilidades dessa linguagem
do coração,
conjugando-a com
as minhas
próprias palavras
e com
a imagem
figurativa (biológica) do órgão,
acompanhada de sua
taxonomia.
Eu
queria exaurir
o signo
coração,
em
suas
várias figurações e transfigurações.
Dessa forma
surgiu toda
aquela parte
visual
do livro,
em
que
enlaço o experimentalismo à experiência,
os jogos
semânticos
à expressão
do visceral.
WS
- Fala-se muito
na perda
de uma matilha
de sentidos
quando
a pessoa
divide sua
vida
com
o universo
acadêmico.
Pode falar
sobre
a experiência
de escrever
do habitat
da criação
e a de escrever
a partir
de teorias
e comparações?
ME
-
O meu
trabalho
de criação
é bem
anterior
ao meu
ingresso
na vida
acadêmica.
Aos 13 anos
eu
já
publicava meus
poemas
e contos
nos
jornais
de Patos
de Minas.
Mas,
curiosamente,
o meu
interesse
pela
teoria
também
começou a se manifestar
nessa mesma
época.
Basta
mencionar
que,
dos 15 aos 18 anos,
eu
escrevia regularmente
resenhas
de livros
para
esses
mesmos
jornais
e sempre
procurava ler
estudos
sobre
literatura.
A opção
pelo
curso
de Letras
foi bem
consciente,
muito
motivada por
esse
duplo
interesse.
Nunca
tomei a criação
e a teoria
como
campos
dissonantes, excludentes.
Mesmo
depois
de iniciar
minha
trajetória
acadêmica,
a relação
entre
essas duas coisas
nunca
chegou a ser,
para
mim,
qualquer
tormento.
É claro
que
a atuação
no universo
acadêmico
incidiu no meu
trabalho
criativo,
tornou-me mais
exigente
em
termos
de linguagem,
deu-me uma consciência
maior
do processo
da escrita.
E creio que
isso
foi muito
bom
para
a minha
aprendizagem, para
o meu
aprimoramento
enquanto
escritora. Mais
do que
nunca
estou convicta disso. E digo que
essa formação
acadêmica
também
não
me
impede de estar,
cada
vez
mais,
aberta
ao que
você
chama
de "matilha de sentidos". Mesmo
quando
escrevo ensaios
crítico-teóricos, não
me
furto
ao chamado da sensorialidade, do pathos e da
experiência.
WS
- É possível
dizer
que
a poesia
de seu
livro
de estréia
vislumbra "conceito" e "gênese" de "um simples
pedaço
de angústia" (Roland Barthes), menos
explorado em
livros
futuros?
ME
-
Como disse anteriormente,
a poesia
de meu
livro
de estréia
não
tem nenhum
pudor
de ser
visceral. Ele
deixa
à flor
do verso
os pedaços
de angústia,
os apelos
da alma
e da pele.
E sem
medo
de dizer
"eu".
WS
- Sendo ensaísta
e professora, aquela que
é "libertina", dizendo "sou a mulher
das encruzilhadas", apresenta a "liberdade da
minha
linguagem" (Leminski) da poeta
e mulher
Maria Esther Maciel? Que "hell" é esse?
ME
-
Sempre fui fascinada pelos
infernos
intrínsecos
que
definem, por
dentro,
a vida
de uma pessoa.
E um
de meus
infernos
é este:
o da linguagem
em
sua
mais
íntima
liberdade.
WS
- O
livro
de Zenóbia
é uma "proesia", a exemplo
da fala
de Caetano Veloso sobre
Galáxias
de Haroldo de Campos?
ME
-
Por mais
que
eu
tente, não
consigo
me
desvencilhar
da poesia.
Mesmo
em
meus
exercícios
de prosa
ela
permanece e me
desafia.
O livro
de Zenóbia é
um
exemplo
disso. Ainda
que,
nele, eu
tenha me
proposto a contar
histórias,
descrever
cenas
prosaicas da vida
de uma personagem,
a poesia
me
levou a explorar
essas coisas
por
vias
transversas: ao invés
de me
valer
do fluxo
contínuo
da prosa
narrativa,
da sucessividade temporal,
procurei me
ater
aos ritmos
e texturas
da memória,
com
seus
fragmentos
de imagens,
sensações,
reminiscências,
cortes
e dizeres
breves,
sempre
atenta
à sonoridade, aos ecos
e ressonâncias
das palavras.
Creio que
a palavra
"proesia" caberia aqui,
sim.
WS
- A experiência
de vida
antes
da cidade
e da universidade: o que
ainda
guarda
como
inventário
da origem,
quando
é possível
re-habitar poemas
como
"estorinha matreira"?
ME
-
A experiência
da vida
provinciana, tal
como
ela
se insinua no poema
"Estorinha matreira", de Dos haveres
do corpo,
reinventa-se em
O livro
de Zenóbia.
Vale
lembrar
que
Zenóbia é uma personagem
do interior,
que
vive as miudezas
de seu
cotidiano
mais
prosaico
e busca
extrair
disso pequenas
epifanias
e assombros.
Mas
o fato
de viver
em
uma cidade
do interior
de Minas
não
a impede de freqüentar,
através
da leitura,
autores
de muitas outras paragens,
alguns
universais.
Basta
dar
uma olhada na lista
de seus
livros
de cabeceira.
Ela
é uma mulher
com
um
certo
requinte
intelectual,
mas
que
não
abre mão
do legado
provinciano que
recebeu e que
faz parte
de sua
formação.
E talvez
nesse legado
esteja a sua
maior
solidez.
WS
- Também
na sua
poesia
um
réptil
liquido: Rio
Paranaíba, "o Tejo não
é mais
belo
que
o rio
de sua
aldeia"?
ME
-
O Rio
Paranaíba é o meu
"Tejo", em
cujas margens
eu
costumava me
sentar
— quando
criança
— para
observar
os peixes
esquivos.
Com
eles
aprendi que
as coisas,
por
mais
estáveis
que
sejam, contêm, todas elas,
um
rio
— subterrâneo
ou
de superfície.
E é aí
que
se revela o desassossego.
WS
- Como
aconteceu o nascimento da poesia
em
sua
vida?
ME
-
Aconteceu quando
eu
era
ainda
uma menina
de dez,
onze anos.
Descobri a poesia
através
de Cecília Meireles. Pouco
tempo
depois
a redescobri em
Drummond. Com
ele
aprendi que
ser
poeta
é, sobretudo,
chegar
àquilo
que
Antonin Artaud chamou de "núcleo irrequieto" das
coisas,
que
as formas
muitas vezes
não
tocam. Desde
então,
quis ser
também
poeta.
WS
- Se Octavio Paz
disse que
poesia
é "linguagem em
estado
de pureza
selvagem", para
Maria Esther Maciel o que
é poesia?
ME - A
poesia é,
antes de
tudo,
um
exercício de perplexidade. É o
resultado de
nossos
assombros,
incertezas,
erros e errâncias. E
que, para existir
enquanto
tal,
demanda uma
linguagem
(ou uma forma)
capaz de provocar
atos
internos no
leitor.
WS
- Como
foi trabalhar
com
Augusto
dos Anjos
na dissertação
de mestrado
e depois
Octavio Paz
no doutorado,
pensar
é "enfrentar paradoxos"?
ME - Augusto dos
Anjos é
um poeta das
sombras,
que atravessa a
esfera do
terrível.
Paz é
um poeta solar,
ainda
que
afeito a
certos
encantos da
penumbra.
Minha
incursão na
obra do primeiro foi uma
espécie de
descida aos
infernos da
própria
linguagem.
Em
Paz encontrei uma
lucidez
que, de
tão
lúcida, revela
sua
própria
vertigem.
Nos dois, distintas
maneiras de enfrentar
paradoxos.
Aliás,
sempre tive
fascínio pelo
paradoxo e pelo "encontro
inesperado do diverso".
Todos os
autores de
minha
predileção — de
Augusto dos
Anjos a Fernando
Pessoa, de Clarice Lispector a
Emily Dickinson, de Kirkegaard a Octavio Paz —
são visceralmente
paradoxais.
WS
- Se pudesse escrever
uma obra
que
fosse exatamente
aquela que
mais
admira, que
autor
gostaria de ser,
ou
em
que
obra
apagaria o nome
do criador
para
colocar
o seu
nome?
ME
-
Eu me
faria autora de As mil
e uma noites.
WS
- Como
será a leitura
de seus
poemas
no Projeto
Terças Poéticas?
ME
-
Segredo.
WS
- E o que
diz sobre
a poesia
de Orides Fontela, e por
que
esse
silêncio
diante
de sua
poética?
ME
-
Orides Fontela construiu uma requintada poética
do silêncio.
E talvez
seja a dificuldade
de aceitar
o poder
desse silêncio
que
levou a crítica
a silenciar-se diante
dela.
WS
- Se a poesia
fosse impossível
para
você,
conseguiria imaginar
Maria Esther Maciel trabalhando em
que
atividade?
ME
-
Eu a imagino trabalhando como
cineasta,
sambista
ou
diretora de uma associação
protetora dos animais.
