Eu já li muito na minha
vida.
Mas confesso: nunca
conheci alguém que escrevesse com mais intensidade e ao mesmo tempo com
tanta delicadeza do que minha mãe: Regina Benitez.
Isso porque na vida ela
também foi assim. Foram setenta e um anos de emoções de cores fortes
mescladas com uma sensibilidade capaz de enxergar até a beleza do
tenebroso.
Regina me trouxe ao mundo
por várias vezes. A primeira quando nasci. Depois quando me levou pela
mão mostrando as grandes avenidas por onde andamos durante esta vida.
Também quando me apresentou às artes e me mostrou como era possível usar
a alquimia da escrita para tranformar a própria vida em arte.
Aprendi também com ela
como é muito mais interessante ser original. Quando eu me assustava com
suas idéias jamais antes vistas ou lidas da forma em que ela me mostrou.
Quando desde bebê, mesmo cansada do trabalho, inventava as histórias
para eu dormir. Mas era muito difícil dormir depois entrar naquele mundo
profundamente interessante das histórias noturnas.
Ela não está mais aqui.
Pelo menos da maneira como concebemos este "estar aqui". Mas a
literatura e as belas lições ficaram. Inclusive quando lembro do
conforto trazido pelo cheiro de café e a ternura do barulho de uma
máquina de escrever.
