A
poesia é, no novo livro de poemas, Óbvio, de Moacir Amâncio,
formada de territórios e percursos que intentam, sob o aparente conforto
do conhecimento da palavra exata, fundamental, um modo de fazer ouvir as
sílabas dobradas numa só. Ao criar na palavra — muitas vezes em estado
de dicionário, como queria Drummond, em sua complexa tensão entre
exatidão e multiplicidade — esse efeito dobrado, esfumaça o sentido, que
teima em escapar através de símbolos e signos que povoam a
poesia.
O que poderia ser, assim, tão óbvio quanto a palavra,
que pode ser lida no branco da página, perde-se por entre as dobras do
texto poético. O óbvio torna-se, assim, ilegível, obtuso. Daí a
reiterada coleção ou lista de objetos-continentes: garrafas, vasos de
cerâmica, copos e pratos vazios. Dobrando essa condição de falta, os
espelhos comparecem na poesia, assustadoramente, como não podia deixar
de ser. Os espelhos e suas irmãs: as janelas, as molduras e as salas de
uma casa imponderável que, porque estão vazias, além do terror dessa
solidão, revelam as possibilidades de contornar, definir, construir,
através da palavra, o sentido, matéria de que são feitos os sonhos do
poeta. O texto poético torna-se, por essa estratégia — de assumir o
vazio como espaço de criação — tabuleiro de xadrez, metáfora do texto e
dos jogos que ali são encenados com a
palavra.
A mão do poeta grafa, pois, um círculo. O compasso, a
medida, contorna a palavra e faz dela — avançando ou recuando na
composição das coisas — guerrilha contra o vazio. E, por assombro, nele,
por dentro, marca com um ponto, solitário e desesperado, revelando sua
confiança no poder da palavra. A poesia é, paradoxalmente, uma bandeira,
uma profissão de fé e uma manifestação de incredulidade. Na poesia, como
na vida, um ponto é letra. A letra é a tentativa de arquivar coisas que,
apesar dos esforços, escapa entre a ponta (do lápis, da lança) e o
ponto. Entre a intenção e o gesto, a escrita marca o vazio da página,
inútil, porém. Porque a poesia é o instrumento inútil do cerco ao
sentido.
Como o âmbar dentro do qual nos reservamos, a sala
dentro da sala, as constantes referências aos percursos e becos sem
saída da linguagem, também, de forma paradoxal, as palavras abrem
caminho para o desdizer, o desfazer, o desfiar. As parcas matemáticas do
poeta, é preciso confessar, mais escondem que revelam. O interior das
coisas, das palavras, compõe-se, assim, em contra-espelho, o
não-espelhamento, a não-representação apresenta-se, pois, nada óbvia.
Talvez por isso, o entalhe, as curvas dos caracóis, as oscilantes
coleções de olhos e caranguejos apontem para uma tentativa inglória de
organizar e descrever, poeticamente, a luta do poeta com a
palavra.
Longe
de esgotar-se, a poesia de Amâncio, entre o copo e o prato, vazios,
delineia uma fome e uma sede universais, que são próprias do poeta, do
humano que intenta se acercar do rumor que o desenho da letra sobre o
papel pode fazer. Toda poesia é necessária, nada óbvia e permanentemente
desesperada. Mesmo na desiludida consciência da impossibilidade, o poeta
sente, ao revés da tentação do espelho, a palavra tal qual ela veio ao
mundo, encaracolada.
ÓBVIO
De
Moacir Amâncio
Travessa dos Editores, 123 páginas
abril,
2005
Lyslei
Nascimento é professora de Língua e
Literatura da Faculdade de Letras da UFMG.
|
