O quê se há de dizer sobre
o teatro, ou sobre a arte de interpretar senão aceitar, apenas, de que
tudo isso é uma determinação da existência, de que no momento em que
aqui desembarcamos fomos renegados de todo o resto e exilados no teatro?
Sim, é através do exílio na arte que o ator consegue viver. Num exílio
pela forma teatral, não pelo conteúdo (não vou discutir aqui de onde vem
esse conteúdo, se da vida ou do próprio ator, a origem não me interessa)
é que o cotidiano se torna extraordinário, que os pequenos atos se
transformam em cavalos esvoaçantes ao entardecer... Uma metáfora assim
mesmo, bela, confusa, irreal e possível.
O teatro nos coloca em
frente ao espelho. O processo de criação possui um caminho análogo a
dialética hegeliana. O começar, o perder-se e o configurar são quase
como a tese, a antítese e a síntese. E tudo de novo, e tudo de novo e
tudo de novo. Sempre. Como quando nos colocamos frente ao espelho, que
mesmo sem ter certeza do que se vai ver, já sabemos qual será a imagem
construída. E tornamos a nos colocar de novo, pra conferir que existimos
e perceber as mudanças dadas pelo dia a dia — ou a desejá-las, sim,
nem que seja algum sinal de envelhecimento, pelo menos de
envelhecimento. E pensamos muito sobre nós mesmos. E nos expomos pra nós
mesmos. E fazemos caretas e rimos, mostramos os dentes e reviramos os
olhos e vemos cada falha do cabelo e da pele. E sofremos por isso e
depois nos deliciamos. Nos deliciamos no teatro/espelho que traz uma
certeza de estar vivo (quem foi mesmo que teve que colocar os pés pra
fora da janela para ter certeza de que poderia ainda sentir e assim
saber que ainda vivia?) de perceber o próprio movimento, de sentir a
estranheza da luz e subseqüente da escuridão, das linhas retas que às
vezes se quebram pelos espaços negros desenhados por traços tão
incertos... Tão incertos quanto o bater forte do coração no momento em
que se percebe que se está criando. Esse é o início. E o desenrolar
incessante desse impulso, que te cobra e coloca o ritmo, que te possui
gira de caboclo, onde se passa mal e tudo escurece e você já nem sente
mais, roda sobre seus pés firmemente há tanto tempo que perde a noção do
tempo mas seus pés, esquisito, resistem a todo esse tempo agora infinito. E o escuro já
não incomoda e a própria gira também não incomoda e de repente seu
corpo, exausto, entrega-se com a certeza que alguém que você não sabe
quem nem aonde vai te amparar. E simplesmente entrega-se, exausto da
gira da criação. E respira, senta e bebe água, sentindo que cumpriu sua
ordem, sua determinação e sentença da existência. O exílio. O exílio da
forma.
O ator é aquele que presta
tanta atenção ao outro, mas tanta atenção que quando retorna para si, já
que o suporte da sua obra é ele mesmo, só consegue falar tão
profundamente de si que alcança a mesma profundidade do outro. E daquele
outro, e acolá, e etc. Quando descemos corajosamente dentro de nós
encontramos o terceiro que nos fundamenta, e que fundamenta o outro
também. E é nesse momento que a arte de interpretar acontece. Isso é uma
das suas mais belas características, ela realmente acontece.
Só.
Por isso acontece de
nascermos atores, determinados por um jogo lançado a mercê da lei da
gravidade, do acaso do movimento do nascer e da música que tocava na
hora do parto. Gravidade essa que nos acompanha até o fim, desenho esse
que cobra sua exposição coletiva, pedindo e exigindo da platéia para
terminar seus traços, música que ressoa na cabeça e da
cappo arranja dentro da barriga.
A nossa tela exige
desprendimento para existir. Somente sendo amaldiçoado pela imaginação,
que cobra sua possibilidade de ser, inspiramos a originalidade da forma
teatral, que é a mesma desde sempre. Círculo eterno do começar, perder e
configurar. Círculo eterno de ver, fazer e viver a arte. A gira dos
atores.
agosto,
2006
Ana Gusmão nasceu e mora
em Belo Horizonte, MG. Atriz há 14 anos, produtora, diretora de arte,
jornalista e cientista social.
