Wladimir Cazé (1976). Colabora com os zines K e Nemo. Escreve Silva Horrida — Guia de cidades.


©bill steele
fauna miúda
1. folha e chuva

Viúva da seiva,
saúva saraiva
se deita
na relva nua,
úmida,
alucinada
pelas gotas da chuva.

Com algumas gotas
de açúcar
sobre as ancas,
avança
águas, devagar,
com vigor nas patas,
tropeçando mancas.

Mandíbula curva,
rói um ramo,
saliva
a grama.
Vaga por aí.
Sempre ao aroma
as presas criva.

2. Folha e selva

Órfão do orvalho,
escaravelho zarolho
se espalha
à luz do ar
no assoalho,
azucrinado
entre o mato e a selva.

Nos galhos do mato,
resvala
o dorso
e não voa.
Zanza acima
do caule, cai,
se lasca no cascalho.

Resfolega trôpego,
porém se agarra
num raio
de capim.
No pasto, recarrega
os óculos, faz,
enfim, repouso.

3. folha e sol

Filha da folha,
lagarta tabaroa
se larga
à toa,
lerda,
atabalhoada,
pelas telhas ao sol.

Na quilha da telha
percorre o solo,
a lhe
doer
calor nas costas,
porque procura
sombra nas calhas.

Escolhe a melhor,
onde sabe
a sereno,
ali cuida do ser.
Só noite cheia
sobe a boca
por cima do terreno.

4. folha e fios

Neta do néctar,
enguia elétrica
se estica
em estado
de choque
acachapada
entre faíscas e fios.

Na quina faísca,
pisa parede
e meia.
Meia hora
do chão ao teto
dura o circuito
no qual se arrisca.

Descarrega a tensão
negativa
e vibra
fator positivo.
Dia sim, dia não,
põe os pés na
água e se equilibra.

sesta

Economia de zonas ao contato do que arde
é arte de leopardo:
ter menos partes na pele que o sol bate,

distribuir-se lugares de sombra quando a tarde age
sobre a carne
como um sabre ou uma febre:

depois de queimar as patas, alcançar descanso
de brisa e oásis
apraz aos gatos desta raça.


Poemas do livro Microafetos (inédito, sem editora)

lagarto-planta

Lagarto leva o dia
tatuado nas costas,
roupa cor da pele.

Tem estilo versátil
durante a tarde toda:
réptil não se repete.

Logo ao sol que esquenta,
as vestes mais não mexe,
fica atrás da folhagem.

Mudo, quieto e terrestre,
passa para quem o vê
por parente ser das plantas.

Camuflado de grama
carcomida de escamas,
é parte da paisagem.

Devagar sai da sombra
para perto da água
se sede tem de onda.

Se mestre se quer
de uma língua contrátil,
finge fome ágil,

fisga num visgo
insetos sem aviso.
Se alimenta de antenas.

Fixa o olho no céu,
comanda o desenho
imprevisto das nuvens

através do deserto,
dirige quando a noite vem
se deitar sobre as pedras,

escorrega nas trevas
(carregado de cores)
para dentro da terra,

onde é guarnecido,
aninhada na cauda
a manhã inicia:

lagarto tem o dia.


©bill steele