Espinha de peixe
Não era sempre
que comíamos peixe no almoço.
Meu avô, cuidadoso,
retirava espinhas para
que não as engolisse.
Deixava o aviso:
percebido o sufocamento
comesse pão.
Oscilava a mão mostrando
como o animal fazia antes
de ser morto e acrescentava:
um homem do mar jamais se sufoca
em terra firme.
Temo essa espinha da memória,
osso de outro ser
dentro de mim,
escombros marítimos que
contam histórias de
náufragos.
Fui obrigado a comer sob
os olhos arregalados do capitão
e seus grossos dedos.
Cada espinha um olvidar de ondas.
Atracado o navio
engulo o mar.
Não há mais espaço
para terra firme.
Cisco
Meu coração,
uma sala varrida
com o descuido
de vassoura velha.
Cansada e arqueada,
não dá conta de restos a piaçava,
verte a poeira escondida
para debaixo do tapete
com fios de dia
e uns cabelos de sol.
Há vida no assoalho,
pequenos poros no carpete
e um mistério
envernizado:
pés vazios calcam
lágrimas marrons.
Vez por outra derrubam
uma louça e cascalhos
afiados perfuram
o pavimento dos tacos.
Sangra reminiscências,
o toque aveludado
do carpete.
Meu coração,
casa quieta
como a solidão
nos pelos de um gato
— triste e elevado —
delicada esfinge de carne
que dorme à porta,
ranger de dentes que
abre fresta,
talho.
Alcateia
Amanso um lobo
que toda noite
vem roer minhas
pálpebras.
Pelo grosso e áspero
que arranha a respiração.
Reclina-se sobre
minhas costelas
com o peso de alcateias e
saliva a fome da manhã.
Uiva silêncios.
Não aceita água qualquer,
muito menos a brandura
da têmpora.
Imóvel em meu peito,
observa a frágil janela aberta.
Não há correntes que o prendam,
mas nem por isso sonha
a liberdade do campo.
Amanso um lobo que vem
saciar seu cansaço
na rigidez da minha sede.
Front
Escrevo porque trago no peito
granada sem pino;
pólvora em cada branco.
Quando perto das árvores
Quando perto das árvores,
o cheiro do orvalho abria nossos dentes,
o escuro do tronco inventava passos,
o seco das folhas eternizava ouvidos
o farfalho aguçava a fala.
Pisávamos o áspero do tempo
e as aflições não duravam
mais que as nuvens cheias
de tormento.
Até que num súbito
instante confidenciou
seu nome na voz de ave.
Desde então é dele
que nascem todos
os gorjeios.
[ Máquina ]
há uma opressão de girassóis
e primaveras
em meu peito
as ruas cheias
os mundos cheios
— de fato nada repleto
todos tropeçam
na falsa lua
de um velho relógio
aguardam a anunciação
na verde sala de espera enquanto
as coisas reclamam a voracidade de máquinas
e respiramos
borracha e cobre
e rostos queimados
no fundo do peito
um arranhar de giz
brota, como se um menino
ousasse caminhar
inexperiente pelos chãos
da via
mas ainda que pisasse
suavemente espelhos
seria irremediável aprender rachaduras
há uma rede de pescar
(rasgada) no mar do meu peito.
Sanfoneiro
Para Gonzaga e Dominguinhos
Na sanfona,
cada marfim é um calo
de quilômetros.
O pedaço de seca
que jaz nos castelos
desliza pelos grossos dedos,
arrepia o canto
das enseadas que
rasga o peito.
Não é triste a
memória melodiosa das águas,
é áspera e firme como
o berrante que imita o pasto.
Para o sanfoneiro
dor é música.
Leite branco
Para Zilda
Quando pequeno,
observava a mãe
na faina diária
de lavar a lua:
bacia repleta de leite
e estrelas e roupas
inundadas de branco.
Seus dedos poliam com
exatidão o reflexo da orbe,
acalmavam impurezas de astros,
ressequiam o lamento
das constelações
no varal da noite.
Durante um longo tempo
minhas roupas abandonaram
o olor da alfazema,
algumas partículas do Big Bang,
e cultivaram os buracos
do universo.
Assombrosamente
eu me vestia
de iluminado.
A mulher coberta de sede (Lot)
possuía ombros
roídos
como
as pedras
da cidade
que queimou
na confusa santidade
partiu
sem jamais
ausentar-se:
o desejo calcifica
o assombro
desperdiçou olhos
de lamentos
porquanto não
viu a sede das
entranhas
e no ar
como um
vulto salino
fez-se
tempo de mar
Marimbondos
Tenho predileção pelo rasteiro.
O que se apequena me interessa sobremodo.
Observo o chão até quando dialogo com a morte.
Enviesado como bichos
que farejam o impulso num poste,
desejo mais o pertencimento das coisas
que a distância.
Têm fome meus pequenos olhos.
Reviram margens, poeira,
locais onde resista a permanência.
Inclino-me pelas tardes que o canteiro balança:
é no vulto que mora o fardo das coisas.
A exemplo da grandeza,
um cristal bruto é mais emaranhado
de universos que inutilidade mineral.
Fóssil de nebulosas em sua antiguidade.
Absorver o bruto deveria ser ensinado no colégio.
A pedra é mais velha e continua a crescer por dentro.
Simplesmente esquecemos de nos avolumar.
Erguemos aviões mas não prolongamos o corpo.
Ajeitamos terno, ensimesmamos rugas.
Predileção mesmo tenho é por marimbondos,
livres na imensidão de asas
mas atados à comodidade
do casulo.
Beleza
algumas palavras
são extremamente belas
não se sujeitam
aos frêmitos da voz
Morte
por exemplo
é tão bonita
e aguada quanto
Rio ou Mar
despenca
colinas escuras
na passagem
entre o feixe
e o arenoso
Belas
algumas palavras
não quedam
ou oxidam
duram mais
que a boca
e o sentido
dos dentes
Cortejo
Debaixo do peito
um enterro é sempre
mais árido
que o sepultamento
em terra. |
