Nos
tempos do Imperador Amarelo, numa aldeia às margens do Rio Lo, nasceu a
pequena Ch'ien-Li, prematura e muito amarela, mesmo se comparada à sua
gente, ou ao próprio Imperador.
Temendo
pela vida de seu bebê, a boa Sun-K'an implorou ao marido que fosse
consultar o santo-sábio K'en-Tsé, que vivia isolado na Montanha do Oeste
e dominava o Oráculo das Mutações.
O
Sr. Ch'en teve que empreender, em pleno inverno, a árdua peregrinação
até a morada do eremita. Lá chegando, foi recebido sem surpresa por um
ancião que sorria muito com poucos dentes, e nada
dizia.
Após
ouvir o relato do homem, o sábio levantou-se e buscou lá dentro da
cabana um grande casco de tartaruga, que lançou ao fogo. Acompanhou com
estreitos olhos e grandes orelhas atentas cada menor estalo, cada
transformação provocada pelo calor, cada rachadura que se abria. Assim
ficou toda a noite, em desperta contemplação, até a fogueira se apagar,
quando os primeiros raios púrpura já despontavam no
oriente.
K'en-Tsé
então examinou a carapaça carbonizada para decifrar sua escrita.Aos
primeiros sinais, levantou a sobrancelha esquerda, deixando o Sr. Ch'en
em grande agonia. Parecendo não crer no que lia, foi buscar suas varetas
de caule de milefólio. Após longuíssimo ritual — suplício eterno para um
pai ansioso — o sábio ergueu por fim a sobrancelha
direita.
E
foi assim, com todas as muitas pregas de sua venerável fisionomia
puxadas para cima pela admiração, que ele
vaticinou:
—
Não morre tão cedo, mas seu destino é muito incomum. Trará desgosto e
humilhação à família. Tempos depois, virá um grande sábio do Leste para
transformar em bem todo o mal que ela há de
provocar.
E
mais não disse.
O
Sr. Ch'en ficou desolado. Desgosto e humilhação para a família? Ele não
merecia isso, cumpria todos os ritos e oferecia, apesar de suas poucas
posses, generosos sacrifícios aos deuses e aos antepassados!… Mesmo
sabendo que viria o tal sábio ao final, isso não parecia muito animador,
uma vez que o estrago já estaria feito.
O
pobre homem virou-se, cabisbaixo, e tomou o caminho para descer a
montanha. O Mestre chamou-o ainda e entregou-lhe um pequeno disco de
jade polido, vazado ao centro, preso num fio de lã vermelha. Disse que
amarrasse ao pescoço da menina, para firmar seu
destino.
A
descida, pela aflição que o acometia, pareceu ao Sr. Ch'en ainda mais
penosa que a subida. Ele estava intrigado: afinal de contas, o que é que
aquela garotinha poderia fazer de tão grave?
Ah,
pensou ele, corando, deve ser daquelas que têm a
porta-de-jade em chamas! Então era esse o significado do amuleto, uma
proteção contra a luxúria… ele tivera uma prima-bisavó assim, e as
mulheres de sua família levaram três gerações para se livrar da má-fama e voltar a conseguir
bons casamentos. Algumas pessoas antigas da aldeia ainda lembravam das
histórias de K'un-Tui, a bela, a louca, a destruidora de lares, que
surpreendia os homens nas plantações e os deitava ali mesmo, para que
satisfizessem seus exuberantes e insaciáveis desejos. Os homens já não
conseguiam mais trabalhar, à espera de suas visitas intermitentes. Houve
fome e escassez naqueles anos, e um alto consumo de vinho de arroz. As
leis diluíram-se, os clãs foram ameaçados pelo desregramento da volúpia.
Até que algumas senhoras de família perderam a linha e a tocaiaram numa
noite de lua cheia. É o que dizem. Seu corpo de deusa nunca foi
encontrado.
Tais
eram os terrores que assombravam o Sr. Ch'en quando chegou em casa e deu
com a pequena lombriga amarela, enrolada em pobres panos. Mesmo custando
a crer que tão triste figura pudesse um dia vir a provocar tal celeuma,
não ousou duvidar das palavras do Mestre K'en, e pôs-lhe o talismã no
pescoço. Depois de relatar à esposa o que ouvira na montanha, o Sr.
Ch'en retirou-se a um canto, pensativo, deixando-a a chorar
copiosamente, debruçada sobre a garotinha que, em seu colo,
dormia.
Pela
manhã, o Sr. Ch'en comunicou sua decisão:
—
Não amarraremos seus pés!
Sun-K'an
esboçou uma reação, mas, pensando bem, assentiu. Acreditava-se que o
estiramento muscular provocado pela deformação dos pés tornasse a mulher
mais satisfatória do ponto de vista sexual. Pés bem pequenos e torcidos
indicavam feminilidade, e eram atraentes aos olhos masculinos. Não
amarrar os pés de uma menina era quase uma condenação ao insucesso na
corrida matrimonial, mas diante da perspectiva da desonra, essa parecia
uma boa alternativa, uma indução ao recato.
Assim
cresceu Ch'ien-Li, com seus enormes e estranhíssimos pés
normais.
Talvez
por força do amuleto, ou pela excessiva soltura dos pés, ou talvez pelas
dificuldades do parto prematuro — foi o que pensou sua mãe, ao tentar
encontrar uma explicação —Ch'ien-Li aderiu sem dificuldades a uma vida
casta, mas revelou-se um tanto incapaz: simplesmente não aprendia as
coisas como as outras crianças. Até os cinco anos, foi de uma mudez
constrangedora, não ensaiava nem o tatibitate.
Quando
rompeu o silêncio, saiu-se logo com esta:
—
Por que o céu?
Passado
o espanto, todos caíram na gargalhada. Nunca tinham ouvido nada tão
estúpido e sem sentido.
Essa foi apenas a primeira de longa série de tolices; ela não parou mais
de fazer perguntas idiotas, uma atrás da outra. Queria saber do cego "é
bonito aí dentro?" e do velho "quanto tempo falta pra você ficar novo
outra vez?". Sua mãe não sabia onde enfiar a
cara.
As
risadas foram dando lugar à censura, quando ela já não tinha idade de
ser tão parva. Na adolescência, tornou-se retraída. Quando começou a
fazer perguntas embaraçosas sobre o próprio corpo, sua mãe mandou pensar
mais e falar menos. Ela procurou seguir o conselho materno mas, às
vezes, deixava escapar alguma. Uma vez, durante os importantes
preparativos para a festa de ano-novo, ao adornar o altar dos Sábios
Veneráveis, perguntou em alto e bom som:
—
Por que as mulheres sábias não estão no altar?
Sua
mãe apressou-se em repreendê-la pela blasfêmia, onde já se viu colocar
mulheres junto aos Veneráveis? Mas o mal estava feito. À hora da festa,
toda a aldeia já sabia da ignorância de Ch'ien-Li, que desconhecia as
diferenças entre homem e mulher. Tal confusão revelou-se novamente em
sua infeliz resposta a um improvável pedido de
casamento.
Lá
pelos 14 anos, contrariando as expectativas, Ch'ien-Li atraiu a atenção
de um bom rapaz, que quis
se casar com ela, a despeito de seus modos estranhos e seus pés
compridos. Seguindo os costumes, dirigiu-se primeiro aos pais dela, que
estavam a um passo de esquecer a agourenta profecia. Tendo obtido
permissão, foi perguntar à jovem se aceitava desposá-lo. Ao que ela, na
falta de uma certeza, respondeu com a pergunta:
—
Se você fosse eu, e um rapaz assim como você lhe pedisse em casamento, o
que diria?
O
rapaz não entendeu muito bem mas, na dúvida, ficou ofendido. Como é que
ele, sendo homem, poderia ser cortejado por outro homem, ainda que fosse
ele mesmo? Calou um silêncio magoado e foi-se embora sem oficializar o
contrato.
Ch'ien-Lisuspirou,
talvez aliviada.E assim perdeu sua única oportunidade de viver uma vida
normal.
Tendo
ficado solteira e sendo, portanto, um fardo, procurava ajudar em casa e
dar pouca despesa, mas percebia a decepção que causava a seus pais o
fato
de ser assim como era.
Um
dia perguntou ao pai:
—
Por que não me amarraram os pés?
O
pai, que já andava exasperado e voltara a pensar no oráculo,
desabafou:
—
Para que você não arruinasse a família. Mas em vez de luxúria,
acometeu-lhe a estupidez crônica, o que vai nos levar para o mesmo
buraco… não adianta lutar contra o destino!
Ch'ien-Li
viu o pai chorar pela primeira vez.
Depois
desse dia, não foi mais vista; simplesmente desapareceu. Sua mãe
adoeceu, seu pai arrependeu-se amargamente de suas palavras mas, com o
tempo, conformaram-se, e a verdade é que a vida correu mais tranquila
desde então.
Somente
muitos anos mais tarde, já perto de morrer, Sun-K'an voltou a mencionar
o nome da filha:
—
Jamais poderei perdoar o que você disse a
Ch'ien-Li.
O
Sr. Ch'en defendeu-se como soube:
—
Você é que não conseguiu fazer dela uma menina como as outras. As
mulheres de sua família, aliás, sempre foram meio esquisitas, minha mãe
bem que avisou!
—
Olha quem fala, bisneto da tarada-do-arrozal…
—
Bisneto, não; ela era prima da minha bisavó! Prima
longe!
…e
assim acabou a paz fria e muda que reinara naquela casa, desde a partida
de Ch'ien-Li.
Mais
ou menos por essa época, espalhou-se a notícia de que um grande sábio —
um Venerável Mestre da Luminosa Senda do Vazio Perfeito — se aproximava
da aldeia pela estrada do Leste. Sun-K'an foi com grande alegria contar
a boa nova ao marido, e até esqueceu que andavam de
mal.
O
Sr. Ch'en imediatamente recordou-se das palavras do eremita, e
compreendeu que a ajuda prometida estava a caminho, para consertar os
estragos causados por sua filha.
O
ilustre peregrino afinal chegou, e o Sr. e a Sra. Ch'en foram ter com
ele, que já estava cercado por uma penca de aldeões. Mas o tal velho, ao
que parece, era mudo ou não gostava de falar. Após escutar uma pessoa,
rabiscava alguns ideogramas num papel e os entregava
em silêncio. Mal se lhe via o rosto, sombreado por grande capuz de onde
se projetavam a barbicha e os bigodes em três tufos brancos, longos e
bem aparados nas pontas. Sua figura pequena era quase cômica, andava
descalço e em andrajos. Contudo, suas enigmáticas mensagens, geralmente
interrogativas, embora estranhas à primeira vista, levavam as pessoas a
reflexões transformadoras.
Os
dois velhos mal aguentaram esperar
muitas horas por sua vez. Quase pela manhã, já exaustos, puderam enfim
contar ao sábio, entre lágrimas, seu drama com a filha desaparecida.
Receberam estas palavras numa folha de grosseiro papel de
arroz:
—
Como podem lamentar a sorte de quem vive na abundância de sua esplêndida
morada?
Os
velhos abraçaram-se, exultantes. Aquilo parecia querer dizer que sua
filha encontrara um bom lar, um marido. Teria filhos crescidos, quiçá
netos, na aldeia vizinha. E pelo visto, se o velho não exagerava, era
muito rica.
No
dia seguinte o Sr. Ch'en quis ver o sábio novamente, para saber se
interpretara corretamente suas nobres palavras, mas este havia partido
antes mesmo do amanhecer. Na pressa tinha esquecido sua bagagem, uma
modesta trouxa com poucos pertences.
Os
aldeões resolveram — após rápida e unânime votação — abrir a sacola,
onde encontraram apenas uma caixinha contendo cola de arroz e 3 longos
chumaços brancos e muito bem aparados de pelo de cabra, embrulhados em
papel grosseiro onde se lia, numa fileira de intrincados
rabiscos:
—
Qual a diferença entre uma idiota e um sábio?
Foi
uma criança que encontrou, no fundinho da bolsa, o amuleto de jade,
amarrado no que restava de um fiapo de lã vermelha, embrulhado num
pedaço de papel contendo a resposta do enigma do Mestre, ou melhor, de
C'hien Li:
A
diferença entre um idiota e um sábio
é
que um sábio sabe que é idiota,
e
um idiota pensa que é sábio.
Depois
desse dia, Ch'ien-Li nunca mais voltou. Ainda assim, seus pais puderam
morrer felizes: a imagem da filha, sem rosto sob um capuz, adornada pelo
disco vazado — símbolo do oco, do fecundo, da plenitude, do vazio, da
mulher, da concubina, dos loucos e dos santos — foi entronizada com
grande pompa no altar dos Sábios Veneráveis.
Todos
da sua família, até primos distantes, passaram a gozar de excelente
estima social na aldeia por muitas e muitas gerações.
