PARÁBOLA
Não
eram mais que cinco ou seis
Garotas
de uma igreja evangélica
Vendendo
copinhos de água mineral
No
sinal de trânsito
Transpirando
mais de juventude &
Orgulho
por sua modesta aventura
Fora
do útero materno dos condomínios
Do
que pelo calor do meio-dia que derretia o
asfalto
E
subia entre suas pernas
E que
bem podia servir como advertência
Sobre
o fogo eterno que as esperava
Caso
andassem fora da linha
Mas
não foi esse o recado
Pelo
menos para a adolescente loira
A
mais bonita do grupo
Que
decidiu
Com
um sorriso que apagou
Seu
próprio medo ardente
Dar
de graça o copinho de plástico reluzente
Ao
homem suado que argumentava sorrindo
Que,
por ser um magnata,
Nunca
tinha trocados
E que
continuou sorrindo
No
caminho de casa
Tendo
de fato matado sua sede
Mas
também a raiva, o cansaço
O
tédio e o medo.
O
ESTADO DAS COISAS
o que
se pode esperar de um poema:
que
fique de pé e ande sem muletas
mesmo
sendo coxo como byron
que
não faça ver o pior cego
mesmo
sendo um glauco mattoso
que
não tenha pena de seus leitores
como
dylan thomas
mas
também não seja sádico com eles
como
ninguém que eu lembre no momento
que
aceite seu lugar no aqui agora
se
houver um para ele
e que
o tempo faça o resto
se
der tempo
o que
não se pode esperar de um poema:
levitação
coletiva na praça Tahir
lamentações
no Muro das Lamentações
napalm
em embalagem de sorvete
finalizações
relâmpago para
comentaristas
de UFC
(isso
até se pode esperar
—
considerando o estado geral das coisas)
mas
não se deve
ou
deveria.
SURSIS
Aos
que condenam
os
poemas que escrevo
por
conterem veneno de menos
Aos
que não encontram neles
vísceras
o bastante
para
afogar as mágoas
Aos
que esperançosos
vasculham
cada verso
em
busca de armas químicas
e
saem decepcionados
Aos
que em silêncio
sacodem
a cabeça
como
o médico de campanha
que
fez tudo que era possível,
O
benefício da dúvida
contra
o edifício das certezas
acompanhado
por mensagens
de
condolências aos que chegaram
no
final da festa.
Tanto
quanto qualquer outro
meu
coração é uma aldeia devastada
e dos
escombros, isso eu sei bem,
dá
pra construir algum tipo de bomba
um
navio naufragado
uma
armadura de super-herói
um
parque de diversões demente
um
instrumento para alguém tocar.
A
escolha é sempre solitária
TOQUE
TO MYSELF
Você
tem certeza
que
achou mesmo a cara
da
posteridade mais feia
que a
prudência de blake
Ou
não será tudo digressão em torno
do
fato incontornável de que
Mais
e melhores poetas virão
Embora
nem sempre apareça
Um
É
melhor encarar os fatos
retirar
com cuidado
o
esporão daquilo do seu calcanhar
parar
de alimentar esse bicho
escondido
sob o tapete vermelho
por
onde todo dia
desfilam
famélicas
as
irmãs top models da congregação
do
selvagem coração dos poetas
BURROUGHS
NA AMAZÕNIA
Replicando
o pajé que soprou
A
fumaça sagrada do tabaco
Sobre
o vinho bárbaro
Que
enfim se revelava
A
seus lábios de navalha
William
S. Burroughs soltou a névoa
Do
mata-ratos que usava desde que
Trocara
o deserto mexicano
Pelas
vielas da Amazônia
Sobre
a cuia que o poema imagina de barro
Ou
velha caneca enrugada
Ao
fim de sua procura pelo "barato definitivo"
Que
deveria curá-lo da "doença" da heroína.
O
gesto ritual reencenado
Pode
ter sido apenas um espasmo
De
ironia senhorial
Na
mente do junkie egresso de Harvard
Assim
como
A
silenciosa expressão
Do
mais puro júbilo
Inteiramente
impossível
Em
outras circunstâncias.
CLÁSSICO
Foi
assim que me sentei de noite
na
pequena sala do apartamento
para
assistir Brasil x China
enquanto
lia Amuleto
meu
primeiro livro de Roberto Bolãno
Me vi
então dois dias antes
sentado
sozinho no mesmo sofá,
só
que de tarde,
assistindo
ao começo de Brasil x África do Sul
lembrei das lágrimas que me
encheram os olhos
como
quase sempre bestamente
na
hora do hino nacional brasileiro
só
que daquela vez não foi
só
pela lindeza da música
mas
porque havia uma orquestra tocando
e o
regente era joão carlos martins
dando
tudo como se fosse não um amistoso
de
sete de setembro
mas o
final da Copa do Fim do Mundo.
COCAR
de
manhã
na
praia
sozinho
depois do café
juntei
penas de guará
que
as ondas depositavam
a
meus pés
como
uma oferenda ao avesso
então
entrei no carro
e
peguei a estrada de volta
Tutóia,
ago/12
VINHAIS
toda
vez que o sinal fecha
ou o
trânsito emperra
encaro
fixo
esse
resto acuado de mata
como
se um tupinambá
fosse
surgir dali
a
qualquer momento
MAYA
NA WEBCAM
lembrando
WCW
pouca
gente entendeu
quando
a lolita do condomínio
esperou
ficar sozinha em casa
para
se masturbar
em
frente ao notebook
na
cama da mãe socialite
enviando
depois a gravação
para
os diretores da escola
respeitáveis
homens e mulheres
que a
comiam com os olhos
de
segunda a sábado
mas
que não seguraram a onda
e a
traíram por pura covardia
quando
o escândalo
veio
a público
a
família mudou de cidade
terapeutas
& pastores entraram em campo
falando
o que bem entendem
de herr freud e das
escrituras
decididos
a eliminar a doença
da
mente e do espírito da garota
mas
ela já estava em outra
meditando
na freqüência de seu corpo
lendo
reich marcuse jung
enquanto
fingia aceitar a pajelança
sem
ligar a mínima para aquela parte
de
seu tenro passado
que
ficou no ar
assombrando
os sonhos de muitos
que
nunca vão saber
quem
de fato
era
aquela garota
nem
antes, nem depois
do
que houve
(eu
sou um que sabe...)
O
DEUS QUE CINGE MINHA FRONTE
O
deus que cinge minha fronte
Enquanto
escrevo meu poema
Não
aceita menos que alegria
Como
oferenda em seu altar.
Só
isso apraz à severa divindade
Indiferente
ao sangue dos touros
E aos
aromas doces do Oriente.
Mortal
que sou anseio pela graça
E
estou sempre em busca desse ouro
Não
para adornar minhas palavras
Que
embora não rejeitem o brilho raro
Fazem
sua liga de metais mais rudes.
Sou
apenas mais um entre muitos
Mas
se pude merecer o olhar do nume
A
despeito de tão parcas virtudes
Que o
riso flua à luz do lume!
Cumpro
meu dever: honro seu nome.
O REI
NUNCA SONHA
Tendo
criado para si uma nova genealogia
O rei
foi se esquecendo aos poucos de seu povo
Ate
que um dia o apagou da memória por completo.
Em
vão se desdobraram os conselheiros
Para
alertá-lo sobre as conseqüências
Funestas
de seu erro.
Em
vão o velho navegante evocou
Cabeças
reais espetadas em lanças
Nas
ilhas selvagens de sua juventude.
Em
vão a rainha e seu séquito
Gastaram
os olhos na fumaça das velas
E os
dedos nas contas do rosário.
Um
dia as águas do rio expulsaram o vento
E os
peixes morreram afogados.
A
herdeira mais bonita extraiu os olhos
Da
boneca preferida e os comeu.
E os
poucos livros existentes
Amanheceram
com as páginas em branco.
Pensaram
em deus, pensaram no diabo
Muitos
se flagelaram, muitos subiram ao céu
Na
fumaça de seus corpos martirizados.
Os
poucos restantes se dispersaram
Pelas
estradas sem olhar para trás.
Fiquei
eu para contar a história
Mas
já não sei meu nome ou quem sou
Sei
que sou velho, cego e tenho um cão
E
todos os dias renovo minha súplica:
Sonha
comigo, meu senhor,
e eu
devolvo o esplendor do teu reino!
A
LOUCURA MOSTRA AS UNHAS
Sempre
que a loucura mostra unhas de gato
Para
arranhar teus ossos sob a paz do beco
Deixa
elétrica dor dizer na lata e a seco
Vida
de gado na mesmice desse mato
Fingindo
ser farinha de outro saco
Cão e
gato se lambem à luz do gueto
Erguendo
brindes comem o mesmo naco
Da
tua carcaça crua em branco & preto
Exposto
assim ninguém aguenta o tranco
Entrega
os pontos antes do último ato
Um
pirata perneta caolho troncho e manco
Surge
do fundo para afundar teu barco
Dança
com esse lobo até soltar o pelo
No
fim tem sempre um olho atrás do palco
Uiva
de escalpo em punho e fim de papo
Pouco
importa saber quem paga o pato.
