O HOMEM
DOS SETE INSTRUMENTOS
Lá vai o
homem dos sete instrumentos
Tirando o
melhor dos seus talentos
Ninguém
sabe quem foi seu mestre
Mas todos
reconhecem o seu poder.
São sete
instrumentos geniais:
Um para
guiar cegos ladeira abaixo
Outro
para ter olhos e não ver nada
Um para
lutar por uma causa justa
Outro
para vender a alma por ela
Um para
ler a sentença dos otários
Outro
para testar a fé dos missionários
Um para
derramar o sangue do inimigo:
Chuva
ácida sobre o pomar antigo.
Lá vai o
homem dos sete instrumentos
Dizem que
um dia ele já soube amar
Ninguém
duvida dos seus talentos
Mas todos
sabem para onde ele está indo
Com seus
sete instrumentos geniais:
Um para
rasgar todos os tratados
Outro
para afiar a espada de Dâmocles
Um para
desafiar os elementos
Outro
para praticar mergulho no Letes
Um para
cortar a outra orelha de Van Gogh
Outro
para invocar Gog e Magog
Um para
vazar os olhos da bondade
Quando
for preciso garantir sua metade.
Lá vai o
homem dos sete instrumentos
Dizem que
é primo do flautista de Hamelin
Mas só de
longe parecem ser ratos
Aqueles
que se afogam com ele
Quando
toca seus instrumentos geniais:
Um para
fazer o circo pegar fogo
Outro
para rir da tristeza do palhaço
Um para
dinamitar estátuas de Buda
Outro
para subir nas costas do enforcado
Um para
atirar a primeira pedra
Outro
para raspar a cabeça de Madalena
Um para
bajular o self-made
man
Na hora
do vamos ver quem é quem.
Lá vai o
homem dos sete instrumentos
Parece
muito bem embora esteja preocupado
Pois as
coisas não andam bem em casa
Sua filha
não fala mais com ele
Nem quer
ouvir seus instrumentos geniais:
Um para
fazer chover em sua horta
Outro
para mostrar quem está no comando
Um para
fechar grandes negócios
Outro
para ser o homem do ano
Um para
matar o último moicano
Outro
para não atirar no deputado
Um para
merecer a grande medalha
Que
incendeia o peito de um canalha.
O
GOLEM
Interpelo
Esta
sombra
A
contrapelo
Do
escalpo
Ao
cerebelo
Me
rebelo:
Como quem
sente
Gelo nas
veias
Te chamo
vento
Deus das
areias
Como quem
teme
Saber o
que ousa
Ser sem
ouvidos
Me chamo
coisa
Ouve essa
voz
De lâmina
cega
Essa faca
atroz
Atrás do
que nega:
— Podem
os pedaços
Deixados
no caminho
Plasmarem
outro ser?
— Fruto
constelado
Que
ignore a queda
E assuma
seu aço?
— Quem
seria a serpente
A voar
entre as dunas
Feliz em
suas plumas?
—
Lembraria do barro
Que o
pariu na estrada
Esse
gêmeo do nada?
A sombra
me nega
Seu verbo
e se vai.
Afundo
lívido em
Meu
álibi:
Alívio de
quem
Nada
sabe.
ELA ESTÁ
MUITO BEM AGORA
Ela está
muito bem agora
O corpo
pacificado
E o
coração em pedaços
Muito
além de toda retórica.
Foi um
longo caminho, ela diria,
Caso
houvesse um podium
E flashes
afogando o ar em sua volta.
Ela só
está vivendo o seu momento
Convertida
em sumos ácidos
E
proteína para as rotativas.
Se
houvesse algum amante distraído
Que
incensasse sua fronte de delírios
Ela
deslocaria o eixo do mundo
E
desmontaria a rosa dos ventos
Mas ela
já não pensa em mais nada.
Investida
de poderes genuínos
Vertidos
do calor de suas espáduas
Ela
apenas ri seu sorriso de água
Mais
mortal que vinte mona lisas.
E apesar
dos que se perderam na chuva
E do
sangue nas mãos dos justos
Ela segue
em frente
Com a
alma em quarentena
E a
bandeira branca do seu corpo
Hasteada
acima de todos os insultos.
Ela está
muito bem agora
Semeada
por mil bancos de praça
Feroz
adolescente acorrentada
Executiva
dos partos clandestinos
Amante
milenar das escrituras
Pitonisa
rupestre
Meu
amor
Sozinha
em casa
E para
sempre perdida.
PARA UMA
GRANDE DAMA
Os olhos
verdes
da atriz
pornô
quando
dançam fora de órbita
disparam
no céu incolor
lampejos
de uma
arte rara
flashbacks
de
tragédia grega
e teatro
nô
sacerdotisa
fast-food
a
preferida do imperador.
Os olhos
verdes
da atriz
pornô
são duros
como
os olhos
da virgem
não
cabem
no
discurso marginal
sua obra
é sua moral:
pura
vertigem
Os olhos
verdes
da atriz
pornô
anulam
toda teoria
longe das
luzes & olhos vorazes
despem as
lentes verdes de contato
e encaram
nus a luz do dia.
DESSA
NOVA ESPÉCIE DE VELHICE
Dessa
nova espécie de velhice
Onde o
cinismo dava as cartas
Estava
farto e por isso me disse:
Se é
assim aqui me dispo disso
Sorvi a
seco o travo e fui em frente
Supondo
legiões em meu encalço
Mas
apenas o silêncio me alcançava
Ignoravam
meu ousado passo?
Mal me vi
nu de ossos ao vento
E ainda a
meus traços apegado
Deixei
que a fome fizesse o balanço
Roendo o
saldo até o bagaço
Por fim
do fel desses escombros
Emerge
uma presença sem alarde
Menos ou
mais que mera sombra
Sob um
sol sem sal que já vai tarde
Se hoje
me tenho como sou
E às
vezes o que sou me paralisa
Com
surpresa recebo esse temor
Sem ódio,
mas também sem amor.
TIGRE
um
tigre
dentes de
sabre
um
tigre
dentes de
sobra
um
grrrrrr
e mãos à
obra
um
ssssshh
quase de
cobra
um velho
e ainda tigre
de
bengala
ex-tigre)
tinto
quase
banguela
um triste
tigre
e seus
três
dentes de
sábio
sobressalentes
silentes
como
ridente
dantes
flor
esta
OS
KAMIKAZES DO AEROSOL
Os
kamikazes do aerosol riem de tudo:
do morto
esquartejado suburbano
fatiado
sobre o carro do ano
da
namorada exposta de pernas abertas
que um
escroto ex dinamitou via internet
do velho
travesti e do conquistador barato
traças
roendo o social contrato
(god save
the queen, gargalham as baratas
viva o
imperador, farfalham os cupins
só o
mercado salva, ladainham os ácaros)
Os
kamikazes do aerosol riem de tudo:
dos novos
tribunais da inquisição
e do
martírio de São Sebastião
da
trajetória das balas perdidas
até que
elas lhes achem as vidas
dos
militares e paramilitares
e esse
pendão arrancado pelos ares
(navegar
é preciso, gemem as baleias
encalhadas
here
comes the sun, riem amarelo os tigres
desdentados
nec spe
nec metu, latinizam os elefantes
martirizados)
Os
kamikazes do aerosol são peças raras
riem de
tudo e nunca mostram a cara
vão tão
fundo no afã de seu esguicho
que nem
no lixo conseguem ser bichos.
A ÁRVORE
DE JUDDAH
Dizem que
Judas enforcou-se
No galho
de uma árvore
Depois de
trair o Mestre com um beijo
Para que
as escrituras se cumprissem
E pelo
sangue pudéssemos ser salvos.
Redimidos,
esquecemos de perdoar
Esse
cordeiro da revolta.
E assim
ele não ressuscitou dos mortos
E nem
Dante chorou por ele
Ao
encontrá-lo ao final de sua jornada
Repasto
da ira remoído a frio.
Seus pés
balançam ao vento até hoje
Em algum
lugar na mente dos justos
Enquanto
contam as moedas ganhas
Com o
suor honesto de seus rostos
Na guerra
santa de todos os dias
Onde se
marca a face do próximo
Com armas
mais sutis que beijos.
Abismada
com esse fruto estranho
Que dorme
ao calor de sua seiva
Uma noite
interna sem futuro
A árvore
de Juddah se desvela
Para
nutrir seu cadáver maduro
À espera
da estação certa
Onde o
podre resplandeça em puro.
HOMEM
COMUM
Para o
inglês W H Auden
escrever
poesia era lembrar a si próprio sua condição,
porque
antes e depois do poema não tinha tanta certeza
de ser
poeta.
O
brasileiro Ferreira Gullar diz que só às vezes
é o poeta Ferreira Gullar. Ou
seja,
nos momentos em que o clarão do
poema
ilumina
sua face.
O galês
Dylan Thomas vociferava seus metros
direto no
ouvido de Deus,
segundo
ele próprio, para a glória de Seu nome
e em
louvor do Homem.
Quanto a
este que afirmam ser eu,
é só mais
um homem comum,
vergado
ao peso da coragem que inventa.
Comum,
quando as engrenagens do
poema
rangem dentro de seus ossos,
ao ponto
em que é preferível escrevê-lo,
embora
nada no mundo dependa disso.
Comum,
quando por dentro tudo é deserto,
e ele se
perde na multidão,
que
também disfarça
e
espera.
