AS
TERCEIRAS INTENÇÕES
Abro os
portões da angústia e da alegria à tua espera.
Sob as
sombras do momento pesa a incerteza deste encontro
selvagem.
Virás,
quem sabe, entre nuvens de tempestade com tua juventude
solar,
Trazendo
a flama secreta de um puro desejo animal.
E me
deitarei na areia de tua pele,
Beberei o
vinho das tuas mãos.
Desaprenderemos
as palavras num súbito reencontro obstinado.
E diremos
a nudez.
Harpa
de
gestos, teu abraço vibrará despido numa intensa
melodia.
Decifraremos
os mistérios banhados a ouro, antes que as laranjas da aurora
Amadureçam
no horizonte febril e todos os cisnes da luxúria
cantem.
Através
de tua esplêndida arquitetura alcançarei
A
nascente de todas as dádivas.
MITO
Ninguém
me criou. Estou convicto
De que
nem existo.
Com tais
palavras, e um pouco de barro, eu mesmo me
fabrico,
Ergo-me
da terra:
Bicho nu
e aflito. E na dor
De
nascer, eu grito.
Quem sou,
quem somos, permanece não dito.
Mesmo
construindo casas ou ritos
Nossas
vidas
Não
passam de dúvida
E
conflito.
HORAS E
HORAS E HORAS
I
A luz
acordada tem dessas aves madrugadoras
Que
sobrevoam as tardes cinzentas e áridas
E depois
pousam agourentas nos ramos noturnos.
Os homens
cantam entre ruas sujas de tumulto,
Suas
casas oferecem um ninho pobre às palavras desalojadas do
coração
E o
algodão das nuvens coagula sonhos
Feridos
pelas garras rapinantes da cidade.
Enquanto
as aves miúdas fisgam palha eu cato as palavras.
II
São
parcos os recursos
dos
punhos contra os danos
das
horas, dos dias e dos anos.
A poesia
não me protege da chuva.
III
Nenhuma
paz diuturna se detém no cerne de minhas visões.
Sou como
uma criança cercada de cadáveres de estrelas,
Entre
soluços e lápis, delírios e signos, dons e
abandonos,
Eu
desconheço como se respira e se não enlouquece.
Quero
viver o torvelinho dos dias, madrugar à beira do
poema.
Devo
guardar o mapa do tesouro ou gritar o nome de um
amor?
Prometo
confessar cada segredo que ilumine minhas
escamas.
Todo hei
de me abrir, das mucosas e ossos aos veios da
linguagem.
Cantarei
a beleza física do mar ou o horrendo pesadelo das
vísceras.
O
silêncio se escreverá azul num céu desabitado pelos
deuses
E no
tenebroso vazio cósmico darei as mãos a quem me
ouça
Pois o
meu uivo diuturno acordará os sonâmbulos e os
mortos.
É esta a
esperança que me faz erguer a cabeça decepada e
iniciar
A
transfusão do grito em sonho mineral, flor de papel e
espanto.
Na mão
como uma chama, o coquetel molotov do meu canto
Há de
incendiar as noites frias e demolir as casas do
silêncio.
A MUSA
AVESSA
Era
sincera: não gostava de poesia
Preferia
palavras duras, sem doçura nem penumbra,
Talvez
amasse a manhã limpa de pássaros e nuvens.
Insetos?
Não sei se odiava. Ou se varria a sala
Com
pressa, indiferença.
Sei que
não amava poesia.
Não lhe
viessem com Neruda ou Quintana debaixo do braço,
Gostava
de palavras de aço.
Das que
se usa para o comércio ou para dizer bom dia,
Por Deus
e obrigada. Poesia, não queria.
Tentei
demovê-la.
Falei das
palavras, em seu estado neutro bruto nu,
Caladas e
pacientes, do papel inocente na gaveta, do desejo selvagem da voz,
Do
desespero inexpressivo da tarde.
Escuta-me,
existem os sonhos, as madrugadas silenciosas,
A
solidão. E, sobretudo, a morte.
A poesia
vem raiando como um gesto natural
Dos dedos
da medula do desassossego, breve espanto
diuturno
Que faz
as palavras circularem úmidas
De sono e
embriaguez.
Mas ela
não me escutava, transformada em adeus,
Uma das
palavras úteis com que se vestia.
Nem
lembro o seu nome
Mas sei
que ela não aprovaria este poema, daria de
ombros,
Mergulhada
em tarefas muito importantes que se desfazem agora na minha
memória.
AMIGOS
OCULTOS
Tenho
amigos que se ocultam
na sombra na poeira no sul no norte
no
olvido na solidão no mar
ou sob uma máscara de sal e
silêncio.
Suas vozes desertam os nomes fogem.
Entretanto os
rostos às vezes volvem
como um segredo antigo uma lua nova
nos
dias noturnos em que os revejo,
reabertos os sorrisos cheios de
silêncio.
E mal reconheço as palavras apressadas
que me saúdam
ou indagam as novidades.
Sei que suas vidas correm e se
derramam
fugidias como arcos de cristal
ao acaso da tempestade
ou se revelam
intrincadas como os veios de sangue do
tempo.
Revejo os amigos ocultos num gesto numa foto
numa
cadeira num copo na palavra franqueada
que tenta conversar comigo e
reabilitar o sorriso.
Temos o pacto de um abraço
intacto ainda
que milhões de paredes
nos separem e cubra-nos o tédio
oficial
de viver entre prédios cinzentos em destinos alheios a
todas as alianças sutis
como as dos grãos de areia com as gotas
d'água.
Os amigos ocultos caminham na transparência
da pura
ausência. Mas sei que os tive
por um ou dois segundos
antes que
se dissolvessem no ar
enquanto cavavam seus lugares no
mundo.
ÁGUA DE
PEDRA
Em meu
sono sonoro, eu sou uma pedra
alta,
concisa.
Minhas
palavras esvoaçam
como aves
infinitas.
Meu único
mito é o silêncio —
mar
secreto
de onde o
pensamento retira
peixes
definitivos.
Em minha
música, eu sou
um
girassol
fincado
no meio-dia.
Minha
fulminante natureza de palavra
acende os
incêndios da voz.
Eu sou a
convergência do fogo
em
pensamentos altos,
maleáveis.
Em minha
alucinação, sou um híbrido, deus-cavalo
ferido de
morte. Minhas asas exploram
horizontes
rubros.
Pertenço
à natureza imemorial
dos
pensamentos.
Recrio o
mito entre falos,
espadas,
pedras
tumulares.
Em minha
imobilidade, eu sou uma árvore
de seiva
sonora e raízes concisas.
As minhas
palavras são brotos
de
natureza solar, na plenitude
de uma
tarde de verão,
entre
cítaras e cigarras.
E nos
dedos definitivos
nasce
morre
a
água.
Em meu
fulcro de flor e medo, cavalo sedento,
Sou um
homem.
Estes
signos inquebráveis são os delíquios
Rubros
Da minha
safra, cifra de treva com pressa,
pulsação
de estrelas definidas:
As
palavras em chamas que ostento
Ainda me
doem
nas
unhas.
Em meu
sopro final, eu sou a água
Extraída
da pedra, os póstumos
desejos
do morto de sede.
As
palavras
Que
escavo de sono
em sonho
me despertam.
Minha
natureza é este rio
Rubro e
definitivo.
Um fio de
timbres entre as sombras das palavras.
ENTRANHAS
Um gesto
extremo:
expor as
vísceras do poema.
Não há
exércitos dentro desse cavalo
Ou fezes.
Só calma e melancolia.
Sob a
transparência da caligrafia
Derramam-se
todas as palavras
Como sal
na mesa.
Aberto.
Escrito. Mudo. Nu.
O corpo
espesso e sem muros
Franqueia
sua geometria
Como um
lugar luminoso,
Uma mina
de fogo suspenso.
Eu olho
para o fulcro dessa escrita:
Um desejo
obscuro que se põe
Em
movimento.
E
reconheço os meus pássaros cativos:
A melodia
insinuante na voz
Os
contornos nítidos de uma solidão
Uma
necessidade intermitente de chuva e sol:
Todas as
sedes abrasadoras
da árvore
desarvorada
de tudo o
que eu fui e do nada que eu sou.
RESTOS
Na mina
das palavras todo sal é ouro
E cada
sonho é vinho.
A canção
queima
Dons e
dádivas nos altares da língua.
Mas hoje
faltou alma.
Dediquei
o dia à rude destruição do poema.
Sem
alicerces o meu delírio
Desmoronou
em silêncio.
Destruí
As
arestas do monstro. Quebrei-lhe
As plumas
de vidro.
Devastei
a pedraria falsa dos seus adjetivos,
Escarrei
nas cores líricas.
Do meu
esforço completamente vão
Não
restou esboço nem rosto.
Só umas
palavras cegas e molestas:
Estas.
QUARTO
Neste
pequeno refúgio sob a treva constelada,
Acendem-se
todas as palavras.
Minha
língua é flor vermelha
E a haste
contida do meu grito lança-se na noite
universal.
Delicada
plenitude a desta janela musical.
O poema
brande a juventude das suas palavras
Enquanto
a luz atravessa a espessura do silêncio
Incidindo
nos objetos surdos que me fazem companhia.
Minhas
unhas riscam a mobília
Como
pontas vivas de canetas.
As
palavras fogem pela porta
Correm
como os rios de uma caligrafia em êxtase,
Gafanhotos
saltam num jardim que é puro ardor e plena
liberdade.
Fora do
quarto fechado os horizontes cerceados
Pela
minha timidez expandem-se até às margens infinitas do poema.
CESTO
O poema
nasceu morto,
Roto e
roxo em minhas mãos.
Eu que
lhe fiz o parto
Decomposto
e putrefato
Cavando
no ser as palavras
Que
jaziam enterradas.
Fui sua
mãe e seu incesto.
Tentei
amamentar o texto
Mas do
peito não jorrava
Nem a
tinta nem a mágoa
Necessárias
a seu sustento.
Ei-lo aí
no centro do cesto
De rosto
amassado e torto
Entre
meus outros abortos.
