MANUSCRITO
A mão
que escreve é o corpo querendo viver.
Cada palavra pulsa como
um desejo ardente.
Sou um homem não uma máquina de
ações
Estou à margem do sonho, nas entrelinhas
do que deixo
constelado nos papéis da mesa.
Sou eu a onda luminosa que
se espalha na sala
e se assenta no assombro das
cadeiras.
Vivo o que movo e o que toco. Sou um mar e
devolvo
à solidão um rosto.
Na mesa estão os materiais
do prodígio:
Os lápis aparados, os cadernos abertos.
A
caligrafia de um relâmpago risca a terra
Os meus ossos escrevem
e todo o meu sangue flui
na harmonia sinuosa dos gestos e das
palavras.
ÉGIDE
Escrever-me
é esquecer-me.
É
saber-me
reflexo
solar num espelho de sombras.
É
guerrear numa terra covarde
de
apelos sem voz e sem alarde.
Escrever-me
em
sílabas de cal e de silêncio
é
escavar a pele dos acontecimentos
quando
não acontece nada.
É
esculpir o pássaro estrangulado da
voz
num
empenho nítido de pedra lapidada.
MALHA
As
palavras tecem a vida em que existo e em que hei de deixar de
existir
Como
rede ao redor do peixe.
E
já não estou mais aqui.
Estou
combatendo os fogos e os touros noturnos do
silêncio
Com
minhas canetas insistentes
E
uma sólida solidão que esmurra muros brancos de
papel.
Adágios
ou adagas, as palavras cortam
A
noite profunda
E
cavam com a língua e os dentes as novas trincheiras do
cântico.
PRELÚDIO
Eu
bebo o silêncio como o mel mais
puro
E
há em mim uma reserva de pausas que nada
significam.
As
palavras suspensas deixam de zumbir e de
zombar,
E
todas as oferendas do céu e da terra permanecem
anônimas,
Frutificando
surdamente na fulgurante serenidade de uma tarde
vazia.
Como
é adorável a ausência de sons e de
significados
Que
as pedras ostentam nos seus lábios inexistentes.
Leio
uma página de abstrações vazias
Na
imobilidade de uns lagartos estacionados ao sol.
Tudo
deveria permanecer assim sem batismos ou
definições.
Nada
deveria perturbar o sono profundo das línguas
mortas.
Estou
calado como um homem que ama e
dorme.
Meus
gestos nada gestam. Tudo é mudez
E
cautela. Como num céu limpo. Meus pensamentos são folhas e
bolhas
Nas
águas da vigília, limbo secreto de rumores
inéditos.
Todo
clamor está por nascer,
Ainda
arde febril em sua corola opaca e
anônima
De
voz submersa plena de signos
latentes.
BABEL
Não
reconheço a cidade nem seus ecos.
As
línguas dos nativos estão
bifurcadas.
Nasceram-me
aqui, em uma noite remota,
Mas
não consigo explicar o coração das
coisas.
Os
animais dialogam. Os homens matam.
Nada
faz sentido e estes versos também
não.
Se
subo ou desço às margens do sol
O
tempo imprime a tarde e suas ramas inquietas em meus
olhos.
Eu
sou toda linguagem e todo
estranhamento.
Não
conheço nada não ouço conselhos não estou
habituado
Ao
verão assassino nem às outras estações.
Dou
as mãos ao vazio.
O
silêncio é minha terra e nossas vidas são o
chão
Em
que as palavras erguem suas torres mais
aflitas.
ANTES
Antes
que eu me perca no tirocínio das
ruas
E
me saiba mais uma vez como sempre
só,
Permitam-me
a voragem desta indecifrável
melodia
De
timbres e de papéis em azul
monótono
Na
qual se pode deitar nu como na orla de uma
praia;
Ou
enveredar por uma paisagem sem
horizontes
Que
se avoluma no pensamento e logo se desfaz
Num
limiar de fogo e de puro silêncio.
FÊNIX
I
Quando
as portas da alma abrem-se
e
música alta foge pelas janelas
e
pelos olhos vegetam objetos,
coisas
mortas deslembradas de ser,
enquanto
cresce negra a grande noite
e
em sombras se divisa um pálido
fulgor,
rápido e fugaz, não um astro
no
estro noturno, nem o brilho da íris
aberta
contra a escuridão e o vazio,
mas
uma flama que não se aplaca
na
ventania que açula teus cabelos,
não
é menos chama do que flor
o
pássaro que se atira e atiça a luz
ardente,
e pulveriza-se, expirante
em
espirais de fumo e destruição,
e
desses fins emerge como milagre
como
sim e não, talvez cinzenta ave
ferida
nas asas, mas renovada na
música
não final, em secos ecos,
violência
e pausas, cio e sexo, ovo
posto
ao limiar do som e do silêncio.
Alcanço
também o meu limite
nestes
horizontes surdos, calados
e
sem vôo, entre cinzas e palavras.
II
A
Luz, o fogo: o pássaro consumado
A
flor, o fogo: o pássaro consumido
Esperança
que não renasce, ave
extinta
na sarça ardente, Fênix.
Eis
a cinza de que fomos feitos.
Esperei
ver, em vão, o ressurrecto
pássaro
de sangue revoar ao vento,
o
dia reabriu e desfechou, isento
de
milagre ou maravilha, e desfez-se
à
noite, pelos horizontes estreitos.
Dentro
do peito, porém, uma legenda
gravou
seu signo, legou o grito, engen-
drou
um canto, um encanto, um mito.
FACA
Escrevo
na carne
as
verdades incisivas.
Reparto
o pão e o crime.
Arranco
uma palavra vermelha
da
indiferença dos peixes.
Só
estremeço em mãos covardes.
A
minha fala é cortante.
Meu
sorriso fere.
Um
gesto
e
dilacero a pele das árvores.
Venço
a nudez ácida
de
um fruto ardente,
declamo
sementes
e
me calo, aço sonolento.
O
vozerio das pedras
afia
o gume do meu silêncio.
GARRAFA
Guardo
no sigilo do sangue
Uma senha de sonho e espuma
Trago
comigo uma tempestade
No fundo da calmaria
escura
Acumulo segredos pouco nítidos
Sob a
transparência do vidro
As mãos que violam meu
silêncio
Vertem um canto entorpecido
Distribuo as
palavras livres
Derramo as verdades vedadas
Proponho o
delírio num brinde
E abafo o rumor das
mágoas.
RASCUNHOS
I
Espera-me.
Quando eu me levantar serei alto.
Qual
um farol.
Mais:
Minha
luz será nesga. E anoitecerei
Esta
cidade com brilhos falsos, negativos.
Oferecerei
grãos de areia às paixões dissipadas.
Serei
mestre das mentiras roubos e mortes.
Fulminarei
vossa ciência
Semeando
— o caos — como quem colhe
tempestades
da
voz.
E
meu amor, à luz, é. Uma mentira
febril
Que
queima lenha lenta nos mil sonhos.
Desta
vez — Será exato. Diferente:
Uma
sombra deslumbrante.
Amanhã.
Quando despertarmos. Entre répteis. Sol.
Num
desespero de lençóis
E
vidas de corola pobre. Sem intensos donativos,
além
Dum
oceano de brancas brasas escritas.
Cifras.
Com
estas achas iluminarei. Vosso perfil de
penumbra.
Recolhido
— à flama — como quem planta
Silêncios.
Nos
dias e nos azuis. Que são
A
quietude do Diabo (deitado em
decúbito).
A
minha casa é esta coluna.
A
noite
Por
onde me espalho quando escrevo luminoso.
II
Espera
Que
eu me levante.
Quando
serei alto. Igual. A um farol
Mais.
Minha luz será negra.
Anoiteceremos.
Numa
cidade falsa, negativa.
Os
olhos vermelhos nos vidros
violentos
Em
oferendas. Em grãos de areia. De uma paixão
dissipada.
Pois.
Mestre das mentiras eu
Roubo
e mato. As horas. De tédio vosso.
Semeando
caos nas tempestades e na voz.
O
amor. A Luz. É.
Mentira
febril, firme, quente.
Quando.
E me deito — no mar.
Soa
exato — diferente. Uma sombra ou. À penumbra.
De
répteis ao sol. Em lençóis e
desesperos.
Em
vidas de cores e orlas pobres.
Onde
nada se dá — Senão. Um oceano
De
brandas cítaras. Um
recital de cinzas.
Com
estes incêndios de brilho fosco
alarmarei
O
vosso tédio.
Como
quem cimenta
Silêncios
Entre
dias, azuis. Ah a quietude. O diabo nas
camas,
O
ódio cioso, no centro da coluna.
Em
que vivo morto em meio à noite
E
só acordo em meus pesadelos
Escritos
pela luz.
III
Quando,
e se, eu me levanto.
Espera
por mim.
Alto
igual. A um farol. Quando.
Anoitecerão
as cidades.
E
os contágios serão brilhos
Falsos
e negativos, apodrecimentos:
De
uns olhos vidrados, violeta.
Quando?
Não
esperes impaciente pelos dias
vermelhos
Para
ofertar em grãos
De
areia a paixão dissipada.
Eu
mataria para roubar as horas do tédio.
Através
do caos das tempestuosas vozes.
O
amor é luz, menina febril.
É
um filme. Onde me deito e o mar
exato
Difere.
Uma sombra alumbra.
E
cegos répteis reinam ao sol. Onde?
A
vida, esta cicuta. Um oceano
turbulento.
Revolvendo
tédios
Como
quem arregimenta silêncios.
E
entre os dias e seus azuis
Toda
quietude é o diabo.
Hoje
Legarei
um refrão à noite
no
regime estrito dos meus pesadelos
luminosos.
