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Sem transcendência e sem impostação, o americano
William Carlos Williams escreveu a poesia dos pequenos lances da vida
corriqueira.
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William
Carlos Williams, de quem escolhemos alguns poemas para traduzir e comentar
nesta semana, é um tremendo poeta com uma presença ainda tímida no Brasil, o
que até surpreende dada a usual voracidade por coisas americanas. E Williams é
americano até a raiz dos cabelos: nasceu (1883) e morreu
(1963) na mesma cidadezinha de Rutherford, em New
Jersey, com brevíssimos períodos fora de sua cidade natal. Já os pais, nenhum era americano: o pai era inglês e a mãe,
porto-riquenha, o que ajuda a esclarecer o seu segundo nome.
Quando
falamos em presença tímida no Brasil, estamos mesmo falando por experiência
própria, pois em nossas leituras de sexta-feira, na Unicamp, o público crescia
a cada semana enquanto comentávamos The Waste Land, de T. S. Eliot.
Findo o poema, resolvemos passar a Williams e, para nossa surpresa e desgraça,
a audiência caiu bruscamente para a metade na primeira semana e para dois ou
três gatos pingados na segunda. Na terceira semana,
resolvemos voltar a atacar o invicto Eliot, que novamente trouxe consigo um
grande número de admiradores e leitores de poesia. Ainda tentamos descobrir uma
forma de introduzi-lo por lá, em sextas que não se tornem vazias e
melancólicas. Enquanto isso, vamos ensaiando a
tradução de alguns poemas desse poeta que se torna difícil justamente por
recusar qualquer dificuldade e impostação marcadamente poética.
Antes
de passar às traduções, pode ser interessante saber que Williams formou-se em
medicina, com especialização em pediatria. Talvez se pudesse pensar que essa
profissão, que ele exerceu durante toda a vida, em Rutherford, exigia
qualidades que também se encontram em sua poesia: um agudo senso de observação,
grande paciência perante os assuntos menos interessantes, indiferença às
críticas nascidas de expectativas infundadas. Mas como o mundo está cheio de
bons médicos que são maus poetas, não é o caso, por certo, de deduzir da
atividade profissional do Dr. Williams as características mais notáveis da sua
poesia. Aliás, WCW não foi apenas poeta, mas um polígrafo
competente. Começou pela poesia e foi por ela que mereceu amplo reconhecimento
internacional, muito mais do que pelas demais formas de escrita que praticou.
Mas escreveu também uma trilogia de romances (White mule,
1937; In the money, 1940; The
build-up,1952); contos (The farmer´s Daughter, 1961);
várias peças de teatro recolhidas em Many loves and other
plays (1961) e prosa diversa (In the americain grain,
1925; Autobiography, 1951). Além de Paterson, que mescla verso e prosa em cinco volumes
escritos entre 46 e 58 e é geralmente considerado a sua
obra-prima.
Da sua
produção em verso, devemos citar ao menos The
tempers (1913) e Spring
and all (1923), que
marcam os limites de uma produção balizada pela concepção poética de Pound e
ainda de Eliot. Nesse tempo, Williams estava próximo do grupo de poetas surgido
à época da primeira grande guerra, nos Estados Unidos e na Inglaterra, e
conhecido como os "imagistas", cujos nomes
principais, além de Pound e Eliot, eram Hilda Doolittle,
Amy Lowell, Richard Aldington, Ford Madox Ford e até
James Joyce. O foco principal desta nova poesia estava posto justamente na
busca de imagens como correlatos objetivos das emoções. Ou seja, a tônica era a
construção de uma poética fundada na objetividade das imagens, embora o fim
último da poesia imagista fosse a
"recriação" de uma emoção ou de um sentimento.
Williams
logo se distingue dos "imagistas" por
restringir a sua poesia ao retrato de objetos, cenas ou ações banais. Em
sintaxe direta, com léxico prosaico e limitado, evitando
qualquer marcação métrica de tipo tradicional, sua poesia produz efeitos
surpreendentes com um mínimo de recursos. Já na década de 20, possui uma dicção
muito individual e, embora sempre se tenha mantido próximo de Pound (a ponto de
seu poema Paterson ser freqüentemente
associado, enquanto estrutura, aos Cantos), Williams pode ser visto como
um anti-Eliot. Principalmente no período da
maturidade de ambos, em que Eliot vai escrever com crescente erudição e
preocupação metafísica, enquanto Williams vai manter-se nos limites do
prosaísmo objetivista, publicando, em 34, o que
talvez seja o mais característico dos seus livros:
Collected Poems
1921-1931. Posteriormente, publica ainda vários volumes de poemas, de que se
destacam The Collected
Later Poems (1950) e Pictures from Brueghel (1962), que é o seu último, marcado pela
temática da velhice.
Os
poemas que traduzimos pertencem aos seguintes livros: Arrival
e The lonely street fazem parte de Sour
Grapes (1921); Poem, de
Collected Poems 1921-1931;
Proletarian portrait é de An Early Martyr (1935).
Não é
nada fácil traduzir Williams, como, em geral, não é fácil traduzir qualquer
poeta minimalista. No caso deste poeta, acresce a dificuldade da tarefa o fato
de que ele obtém grande parte dos seus efeitos da forma de distribuição
espacial do poema. Sem pontuação, sem regularidade métrica tradicional, seus
poemas exigem do leitor que elabore hipóteses de decifração sintática que são
modificadas ou contrariadas pelo verso seguinte. Efeito que, no português, é
mais difícil de obter-se do que no inglês, sem perder-se o tom de naturalidade
produzido pela ordem sintática usual; por exemplo, a colocação do adjetivo
antes do substantivo, em geral, no português, torna a frase afetada, o que
arruinaria o poema e a tradução.
Este é
o ponto sutilíssimo em que opera Williams: com duas ou três frases, dispostas de modo inesperado, produz-se a dúvida, a
hesitação da leitura e a surpresa. E como os objetos ou as ações retratadas
mantêm-se todo o tempo absolutamente banais, sem
qualquer transcendência ou simbolismo, o efeito básico de sentido de um poema
de Williams é o de exigir a atenção para o que nunca é mais do que humilde,
pedestre, senão irrelevante: pequenos lances da vida corriqueira.
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William
Carlos Williams: alguns poemas
(Tradução de Alcir Pécora e Paulo Franchetti)
Arrival
And yet one arrives somehow,
finds himself loosening the hooks of
her dress
in a strange bedroom -
feels the autumn
dropping its silk and linen leaves
about her ankles.
The tawdry veined body emerges
twisted upon itself
like a winter wind...!
Chegada
De alguma forma, você chega,
se
descobre soltando os colchetes do
vestido dela
num quarto
estranho -
você sente
o outono
deixando cair
as suas folhas de seda e de linho
sobre os
tornozelos dela.
O corpo vistoso raiado de veias
emerge
torcido sobre
si mesmo
como vento
de inverno...!
Poem
as the cat
climbed over
the top of
the jamcloset
first the right
forefoot
carefully
then the hind
stepped down
into the pit of
the empty
flowerpot
Poema
quando o gato
subiu no
topo do
guarda-geléias
primeiro a pata
direita
da frente
cuidadosamente
depois a
traseira
desceu
ao fundo
do vaso de
flores
vazio
Proletarian Portrait
A big young bareheaded woman
in an apron
Her hair slicked back standing
on the street
One stockinged foot
toeing
the sidewalk
Her shoe in her hand. Looking
intently into it
She pulls out the paper insole
to find the nail
That has been hurting her
Retrato proletário
A moça grandalhona sem chapéu
de
avental
O cabelo preso atrás, parada
na rua
Um pé com a meia tocando
a
calçada
O sapato na sua mão. Olhando
com
atenção
Ela arranca a palmilha
para achar
o prego
Que a estava machucando.
The Lonely Street
School is over. It is too hot
to walk at ease. At ease
in light frocks they walk the streets
to while the time away.
They have grown tall. They hold
pink flames in their right hands.
In white from head to foot,
with sidelong, idle look -
in yellow, floating stuff,
black sash and stockings -
touching their avid mouths
with pink sugar on a stick -
like a carnation each holds in her hand -
they mount the lonely street.
A rua solitária
As aulas acabaram. Está quente demais
para andar
à toa. À toa
de saias
leves elas andam pelas ruas
para passar
o tempo.
Elas
cresceram muito. Elas têm
chamas cor de
rosa na mão direita.
De branco da cabeça aos pés,
com um
olhar oblíquo, desocupado -
de
amarelo, as roupas soltas,
de cinto
e meias pretas -
tocando as
bocas gulosas
com o
algodão-doce cor de rosa -
como um
cravo que cada uma tem em sua mão -
elas sobem
a rua solitária.
[Artigo
publicado no Correio Popular, de Campinas)
outubro, 2005
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