como o raio
abre rios no céu
lavras um campo avaro
o papel
com tua escrita
colheita de relâmpagos
OS MORTOS
Doem, os falhos enigmas,
Não no vago corpo deles,
Doem em nós, alguns leitores,
Os esquecidos da língua
Onde se guardam escritos.
Deveremos aprendê-la
— alfabeto e reconquista —
para soletrar iguais
dimensões de solidão?
a fruta na mesa cansa os olhos até apodrecer
tira a fruta
a mesa cansa os olhos
tira a mesa
a cadeira
a casa
fecha a janela
muda a paisagem
mas tudo cansa
tira os olhos
(Em Objeto Útil)
Amianto, o céu de Ulân Bátor
dobra-se e redobra desertos
ao rasgo de olho basilisco:
dentro dele navegam fomes
de vazio, de nada, mas tudo
foge e o vazio é mais depois.
Exposta fica a flor na mesa
à espera da tempesta nula.
O vento, sem vela não move
alguns barcos que a sala ancora.
SAGHI NEHOR
Não estamos em nenhuma Dízengoff,
rua feita de vitrines e portos
cheios de medusas tortas, feras
em descanso pelos becos, vagas.
Nenhuma catraia se aproxima
de ilha nenhuma, de nenhum morto.
A sombra de quem se espalha sombra
sabe na pele sem espessura
o cheiro cor de amarelo-prata.
e é só esse cheiro lunar que fica,
defeso ao toque, gesto entretanto
por onde conjugado, em lugar
todo posto em luz, cego porém
o alfabeto das patas fendidas
hipótese sempre de passagens
nos azuis deste hálito apagadas.
Paisagem resto, rastro do olhar,
modo próprio de dizer maçã.
(Em Figuras na Sala)
Em que difere
bicho o jaguar
de um brilho, lapso
onde ele espera
ponto o final
de novo o salto
para engenhar
nesse impossível
dele a presença.
A pedra comporia
o do lápis-lazúli,
azul e ouro, ou kitsch
escândalo compacto.
O diamante é gato,
unhas as violetas
enviesam o espaço
na retorta da luz.
Porém aqueleamém
todo por si Che move
não se expande se fecha,
todo em copa de cores.
A mão se estende na mesa.
Vale o céu peso de mesa
com todas ferramentas?
Que o céu pasto para nuvens
carregadas de elefantas,
de hipos, até mesmo símios
sombra ao sol se reprepsentam.
Ignorar o zôo das nuvens,
um bom ângulo de ler.
(Em O Olho do Canário)
La descripción de la noche
Empieza con los rumores
De una tarde o de colores
grises, amarillos, verdes
dentro el verde, las violetas
entre ráfagas, los blancos.
Lluvia hacedora, timbre,
tinieblas, cristal corriente.
Son hechos de arena:
flexibilidad,
mano y corazón.
El pájaro luna
En azul presente.
(Em Colores Siguientes)
RAIN FOREST
1
O relâmpago mostra
esta eletricidade,
uma flor em ação.
Observa-la em nenhum
vaso, fotografia
de rosto que mirasse
a si próprio, mas vendo,
aspecto sob aspectos,
nele a vaga presença.
2
O conversar das folhas
sobre minúcias amplas.
O tumulto em detalhes
a este dia acrescenta
um sempre mesmo dia
guardado em lua inédita.
A eloqüência das folhas
dispersas, os seus vôos,
inauguram os pássaros
da raiz sabedores.
(Em Contar a Romã)
(imagens ©ana maria mascarenhas / back ©luisa cortesão)
Moacir Amâncio começou publicando contos e novelas experimentais para depois entrar na poesia, após um intervalo de quase 15 anos sem lançar nenhum livro. Sempre foi jornalista, mas recentemente tornou-se professor de Letras na Universidade de São Paulo. Seus livros de poemas são: Do Objeto Útil (São Paulo: Iluminuras, 1993), Figuras na Sala (São Paulo: Iluminuras, 1995), O Olho do Canário (São Paulo: Musa Editora, 1998), Colores Siguientes (São Paulo: Musa Editora, 1999), Contar a Romã (São Paulo: Globo, 2001) e Óbvio (São Paulo: Travessa dos Editores, 2004). Também publicou Os Bons Samaritanos e Outros Filhos de Israel, reportagens e crônicas (São Paulo: Musa Editora, 1997), Dois Palhaços e Uma Alcachofra, ensaio (São Paulo: Nankin Editorial, 2001). Sobre Óbvio, aqui.
