MORMAÇO
paradeiro adentro
epicentro em calda
brande britadeira
furadeira elétrica
liqüidificador
pletora
perfur(as)horas
que não passam
brocham
ventilador de teto
cata
papel-de-vento
cão que ladra não
(mais lesto é o meu
que) morde
vivo — à trepidação
(poder não pode)
se s'acode
o teto vem
(abaixo)
ressaca de calor
sua'douro em poros
azáfama
de nada
no terraço a piscina
(como a de Siloé)
jaz agitada
(duchas à circunvolta)
movida a descarga
(elétrica)
e a sauna
quem vai lá?
é a hora em que
o Anjo passa...
à beira do pensar
a Voz me aguarda
— ue queres?
no céu na terra
no inferno
todos os joelhos
se dobram
os meus
i-móveis
(Niterói,
24/01/2006)
A
CRISE DA PALAVRA
É
possível
que por abulia
(leia a
bula)
um dia
eu tente abolir
a
palavra mano
do meu manual
de ser hu-
mano?
A palavra
amigo
do meu vade-
mecum?
A palavra
homem
do meu abd-
ômem?
A palavra
amor
do com (puta)
dor?
Enquanto penso
e decido
a palavra vida
por ser
mui
sui
generis
geni sui cida
(BH,
1987)
SOLITUDE
Amanhã, quatro
meses:
trinta x quatro,
cento
e
vinte (em vão) dias.
Um a mais, uma a
menos,
de par'tido em
partida.
Como foi isso
mesmo?
Não consigo
acertar
o
ponteiro interior
(cavilosa,
navega
sem p'rumo, a
revel,
no tempo que
passou).
E
estático me resta.
Faltou nossa
conversa
derradeira.
Fallhou nosso
projeto
de
auto-cura.
Eu afirmando
sempre:
quando o último
médico
lhe disser, cara a
cara,
não há mais
tratamento,
é
sinal de que Deus
quer agir por Si
mesmo
e
mostrará a todos
quem é o Senhor do
Tempo.
Meu Deus, eu
apostava,
bastaria
querer,
pedir, bater à
Porta
e
viríeis à toda
cumprir-Se na
Palavra!
Faltava
converter-se.
Você se
converteu.
Faltava
abandonar-se
ao
misericordioso
Coração
Redentor,
os braços sempre
abertos,
a
Quem você acenava
do litoral, da
ponte,
da janela
interior.
A
Quem se deu inteira
nos últimos dois
meses:
me olhava de alma
nova
no corpo
macerado,
lutando pela
vida
e
bendizendo a graça
de suportar-Lhe a
prova.
Ai
prova-provação!
Não demonstrou
revolta.
Não se queixava
nunca.
O
corpo dando mostras
de franca derrocada
e
a paciência in'finda
de sujeitar-se a
tudo,
vendo o futuro
aceso
em lâmpada
votiva.
Quando eu me
lastimava
de não poder
servi-la
como
Maria-e-Marta
na azáfama da
casa
e
aos seus pés, junto à cruz,
de você vinha a
força
que, mais a mim,
sustinha:
você fez mais,
Carminha,
que alguém, por mim,
já fez:
me apresentou
Jesus,
reavivando-me a
fé.
Nem mesmo à
Eucaristia
eu pude
acompanhá-la.
Por covardia e
falta
do ar que lhe
faltava.
Por não poder
tocá-la,
aconchegá-la ao
peito,
de tal maneira
inchada
por causa dos
remédios.
E
você não parava
mais em casa.
Atropelos
de visitas de
médicos
e
hospitalizações
súbitas, sem nos dar
tempo.
Cortavam-me as
sirenes
na calada das
noites,
levando-a e
trazendo-a
de profundezas
tais
que eu, só, em
pesadelos,
sedada de
pavores,
acompanhei de
perto.
Presente, não. Não
mais.
Você sofrendo as
dores
e
eu, de sofrê-la, louca,
suplicando ir
primeiro.
No entanto, aqui
fiquei.
Aqui estou, como
se
o
inferno fosse aqui
e
o céu, no andar de cima,
separando-a de
mim
por espessas
paredes.
Como no prédio em
que
viemos ambas
morar:
quantas vezes me
vejo
tomando o
elevador
para ir
reencontrá-la...
O
seu apartamento
continua
fechado
aguardando
inventário.
Eu,
inventariando
nossas perdas e
d'anos
de negativo
saldo.
Nunca mais voltei
lá.
Algo em mim se
rompeu.
Você é que vem
comigo
contra a verdade
física
(não quântica) de
que
dois corpos não
cogitam
ocu'par mesmo
espaço.
Na verdade, é
verdade.
Ocupo espaço
algum.
Aliás, nem me
ocupo.
Fundo sem lei nem
grei
paralelo
universo
como fenda: se
abril
nalgum quinze
pretérito.
......................................
Ouço pela
Tevê
que os
seqüestrados-Globo
por mãos de seis
bandidos,
retornam sãos e
salvos.
Deus
misericordioso!
Mas em
Copacabana
um jovem
português
morre de uma
facada
no instante em que
se vê
separado dos
pais
regressando ao
Hotel.
Não resistiu nem
nada.
Simplesmente
sentiu
que alguém se
aproximava.
Ergueu-se, de
assustado,
para morrer num
átimo.
Quem pode
compreender?
Atravessaram os
três,
ilesos, o
Nordeste.
Amanhã
partiriam
de volta para a
pátria.
Então eu
compreendi,
no
desmantelamento
de um lar, antes,
feliz,
Quem é o Senhor do
Tempo.
.....................................
O
que fiz ou não fiz
para poupá-la,
Kilda,
não dependeu de
mim.
Repouse em Paz,
querida,
no mesmo espaço que
eu:
chame-se morte ou
vida.
Isto compete
a'Deus.
(Niterói,
14/08/2006)
BORGES VIA
TV
Fracasso e êxito são
impostores.
Não decidem por nós.
Nada influenciam.
Preferiria ser da
classe média,
sem culpa pela
indigência ao redor.
Ficamos sem dinheiro
muitos dias.
Riqueza não me
atrai. Fome indi'guina.
A palavra denota, é
inequívoca.
Vermelho é vermelho.
Não carmim.
Não roxo, não
magenta. Não se inventa
aquilo que já é e
que jaz sendo.
Barroco, vaidade.
Viver, alma do corpo.
Meu pai morreu sem
rezas e sem queixas.
Os jovens são
barrocos porque pensam
que se se expressam
como são,
não são
aceitos.
Convivo estética e
astúcia.
O que complica é o
eu incógnito.
Escrevo palavras
planas,
denotativas,
aparentemente,
ao que dentro mim se
desentende.
Islandês, língua
primeva dos deuses,
gerou mitologias com
pagãos.
Só passei a
aprendê-la, quando cego.
Escrito um livro,
não voltar ao dito.
Leio os que não sou
eu. Neles, reflito-me.
Com todos aprendi. E
com minha mãe.
Deixei-lhe o quarto
intacto, à sua morte.
Sempre que chego em
casa, penso vê-la.
Ela era afeita a
mim, e se aplicava
a que eu fosse feliz
no dia a dia.
Toda manhã ia
contar-lhe os sonhos,
pois sempre sonho.
Com ela os compartia.
Tinha medo de gatos,
sempre disse
que gato é
transcendente. Se se deixa
acariciar, faço-o
modesta'mente
in'certa
reverência.
Assim com Beppo.
Apareceu do nada
e se alojou no
quarto de minha mãe.
Dormia em sua cama.
O sombra e a Sombra.
Uma vez o vi
mirar-se no espelho.
Eu não podia, aí,
saber se sim.
Posto em sua pele,
escrevi-lhe um soneto.
Escreve-se por ser o
que se perde
se outrem não o
salva. Eu mesmo, nunca.
Um quadro ou livro
não tem existência,
a menos que um par
de olhos (interiores)
o re
(vele).
A
rosa é sem porquê. A arte segue
(Niterói,
21/08/2006)
CARTAS
Quero trocar memórias com você.
É disso que ainda trata em cada carta,
o papel bem dobrado, letras largas,
atravessando os céus para entreter-se.
Palavras que arquivei. Deu-me a palavra
de não me procurar para me ver.
Vive uma vida boa, regalada,
de mais nada carece, exceto que
falta-lhe um pedacinho, e esse me dava,
mas sem querer, de mim, ficar refém.
Memórias, só memórias, e por cartas,
que o outro é relativo (o outro sou eu).
Avisa, de antemão, com o que se importa.
Primeiro os rituais a que se atém:
relaxamento, e após, meditação
para o trabalho de ponta (cabeça).
Mergulha por inteiro, e em competência,
conhecedor das dores e mazelas
da não-realização, vidas alheias...
(comigo, a sós, memórias: advertência).
Depois, por uma hora, caminhada.
Sente-se um deus unido à natureza:
ventos, borrascas, praias... ama a pesca,
trocando idéia com os que pescam mesmo.
Domingo à noite, exausto e apetecido,
precisando dormir, Mozart o embala.
Quando se lembra, já passou um mês,
e retorna às memórias de um passado
que para mim passou, rotos os laços
do que antes nos unira e propiciara
voejos de atração: condor e garça,
nas Minas defendidas por montanhas.
Agora, a céu aberto e litorâneo,
rompendo tempo e espaço, em meu encalço
(mas sem cobrança dos meus saltos altos).
Nada pede nem dá, salvo memórias.
Com tanto precaver-se, me descarta
(temendo sermos reais e a carne, fraca?).
(Niterói, 27/10/2008)
