O LANÇADOR DE
OLHOS
Uma festa, um rito,
performance, teatro e cinema
— u-i-énu kané z-ali-ma’ né!*
De
uma lenda amazônica
* -- Agora vou mandar os
meus olhos embora de novo!
PRIMEIRA
PARTE
*
T-E-A-T-R-O
O público se senta num
barco branco, ancorado numa ilha não distante do Continente. (A água ao
redor do barco se coalhará de olhos de papel e isopor dois minutos após
o início do espetáculo.) São 10 da manhã.
Um ator, sentado no meio
do barco, se levanta de repente e, apontando para o Continente, do qual
se vê sobretudo um monte, diz:
— (Algo
ininteligível).
Voltando-se para a praia
da ilha, o ator exclama, solene:
— (Algo
ininteligível).
Homens, mulheres e
crianças, sentados no barco, poderão usar câmeras para filmar a
paisagem. Mas não poderão usar óculos escuros durante o espetáculo.
No meio dos olhos que
bóiam na água, enormes cobras de isopor, escuras ou louras, passam como
sobrancelhas.
Na areia fofa da praia,
forminhas de papel de todas as cores. Pisoteadas, manchadas, vazias.
Algumas forminhas, contudo, correm como caranguejos, levadas pela brisa
intermitente.
O ator se apropria de uma
câmera e começa a filmar a paisagem, ao mesmo tempo em que ordena bem
alto:
—
Vão!
— Vão, não vão? — indaga
uma voz desconhecida. Talvez provenha de algum poste na praia.
*
P-E-R-F-O-R-M-A-N-C-E
De repente, crianças
surgem na praia e entram no mar. Catam olhos, enchem os braços de papel
e isopor pingando. Felizes, molhadas, pisam a areia e correm para o muro
de pedra defronte. Passam por um portão pequeno, que deixam aberto.
*
C-I-N-E-M-A
O rastro de um jato alto
marca, no céu limpo, longa sobrancelha encanecida que o vento logo
deforma e espalha como corda retorcida.
Um píer aproxima-se
flutuando do barco, mas pára antes de colidir com ele, encaixando na
areia uma das extremidades. Ficará fixo ali.
O píer está repleto de
alto-falantes que emitem sons irritantes, vozes baixas, melodias
enjoativas, rangidos altíssimos, gritos de aves.
Como fantasmas, blusas
frescas circulam pela praia — são módicos os preços afixados
nelas.
Atrás do muro de pedra um
enorme guarda-sol se fecha quando bate um súbito vento; é terrificante
estátua vestida com roupão plissado e chapéu de abas caídas.
*
T-E-A-T-R-O
— Voltem! — grita o ator,
ao deixar de filmar a paisagem.
— Voltem! — repete o
alto-falante mais elevado; os demais aparelhos, que estão também no
píer, murmuram algo, aprovando aparentemente essa enérgica
intervenção.
— Não, na terra não! — diz
inesperadamente o mais baixo dos alto-falantes, como se recriminasse
alguma criança que, agachada na praia, estivesse na iminência de tocar a
areia, entre forminhas sujas, cheias de farelos de
doce.
— Vão! — ordena o ator,
fingindo (ou não) chutar algo do barco para a
água.
O sol arde mais forte,
beira ou anuncia o abrasivo.
— Vão! — insiste o ator,
agora se dirigindo ao público que o acompanha no passeio de
barco.
*
P-E-R-F-O-R-M-A-N-C-E
O público pula rápido para a água
(é rasa) e, caminhando calmamente, chega à praia.
Uma escuna ruidosa passa
ao largo, trêmula e arcaica.
Os primeiros a pisar a
areia são recebidos por adultos e adolescentes (sujos, mas
uniformizados) que os convidam a entrar em grossos sacos. Aqueles que
aceitam tão inusitado convite são carregados então (por duas pessoas)
para o quintal defronte, o mesmo cujo portão as crianças carregadas de
olhos, mencionadas atrás, deixaram aberto.
O mar fica liso, com
manchas esverdeadas, mas estas já começam a se dissolver numa água
arrepiada, cor de cimento, que dominará a seguir a
enseada.
— Olhar calado! — grita o
ator, surgindo na praia entre dois ou três espectadores que não puderam
ou quiseram ser ensacados, em razão de sua timidez, elevada estatura ou
idade avançada.
*
C-I-N-E-M-A
Quando todos fecham os
olhos, o ator gira o corpo, gesticulando muito. Ele pede
desesperadamente que o cenário seja modificado, então o sol some, depois
ressurge entre nuvens. O barco afunda. O verde foge para longe,
contornando os montes continentais. Montes mais suaves surgem ao fundo.
Uma faixa verde retorna e se instala no exato centro da
enseada.
O portão do quintal
defronte se fecha com um baque. O sol se esconde novamente. Retalhos de
verde se espalham sobre o vasto cimento quase por inteiro coagulado. O
sol retorna, uma brisa fria mexe as palmeiras como se as chacoalhasse de
propósito. O cimento da água se deforma aos poucos, tornando-se verde,
mas só do meio da baía para trás, em direção ao Continente eriçado.
O calor aperta, um vapor
desce como uma lâmpada acesa no meio do céu.
Bois puxam o píer para um
lugar bastante afastado, na mesma praia.
Lanchas, escunas
ancoradas.
— Olhar fechado! — insiste
o ator. E acrescenta, ameaçador: — Sem estouro, com
estouro!
O verde se intensifica
quando babas claras se estiram, fervilhando, em vários pontos da
baía.
Tratores e veículos altos
substituem os bois na tarefa de arrastar para longe o píer. Os bois
ficam soltos na praia. Meia dúzia de garças, depois de estraçalhar olhos
na água rasa, alçam vôo e pousam diante dos ruminantes. Cada ruminante
de pêlo negro, ao descer a testa, roçará o focinho reluzente no pescoço de uma
ave.
Tudo o que na praia é
branco vai se tornando ainda mais branco.
Uma escuna colorida
(parece coberta de panos ou vestida de roupas), zumbindo, recolhe o
barco afundado e o leva puxado para o mar grosso, com uma lentidão
infernal. Infernal para quem, como o público, permanece em pé e de olhos
fechados na praia.
SEGUNDA
PARTE
*
F-E-S-T-A
Um imenso salão em
reforma. Janelões fechados com tábuas toscamente presas às paredes.
Vê-se a folhagem do quintal através de vãos
generosos.
O público, trazido para
ali em sacos sujos, finalmente é libertado. Usam, moços e velhos, à
guisa de almofada para sentar-se no chão, os sacos cuidadosamente
dobrados. Diante de si têm apenas uma parede manchada. Penumbra fresca,
embora empoeirada.
Tábuas espalhadas no piso
cimentado são rapidamente retiradas do salão por um homem humilde,
magro, muito ágil.
TERCEIRA
PARTE
*
T-E-A-T-R-O
— Vespas! — grita o
ator.
O público, agora muito
pequeno, abre os olhos e momentaneamente fica cego. A claridade é
intensa. Esfregam os olhos com as mãos.
— Pálpebra inchada! —
alerta o ator, usando sua câmera para filmar o público atônito ou
assustado com essa informação.
Atemorizados, todos se
lançam na água e caminham aos gritos até um barco cinza que se aproxima
vagarosamente da praia (barco menor do que aquele em que se sentaram no
início do espetáculo). Um pescador, em pé na água e com uma mão apoiada
no barco, consulta absorto seu telefone celular.
*
P-E-R-F-O-R-M-A-N-C-E
O público se acomoda no
barco, visivelmente aliviado, talvez feliz. O ator é o último passageiro
a embarcar. Não vêem, porém, vespas no ar, só uns passarinhos diminutos
que se escondem no próprio vôo veloz.
O mar parece vazio.
Subitamente frio, o vento encrespa a água como se um helicóptero
sobrevoasse em vôo rasante a praia.
*
T-E-A-T-R-O
— Olhem! — brada o ator,
mostrando com o indicador algo invisível no ar ou no muro defronte. —
Veio daquela construção!
Levando e trazendo o braço
erguido, o ator indica com a câmera a casa que agora abriga, supõe-se,
parcela expressiva do público — ao desembarcar na ilha, este para lá foi
transportado em sacos grossos.
— Agora mais dois! —
insiste o ator, indicando o muro de pedra. —
Voltam!
*
P-E-R-F-O-R-M-A-N-C-E
No barco, o público
silencia.
Três pescadores, numa
canoa, aguardam no meio da enseada. Aproximam às vezes suas cabeças em
câmara lenta, como autômatos atuando no mesmo ritmo.
*
T-E-A-T-R-O
O mar se acalma. Olhos
antigos, dispersos, bóiam na água nas imediações do
barco.
O público nota que o
barco, agora rodeado de pescadores, se deslocou vários metros. Na praia
defronte, avistam uma casa muito diferente daquela que supunham existir
nesse local.
Atrás do muro de pedra,
eles vêem diversos edifícios, com diferentes telhados. Pássaros, como
panos esticados, pairam esturricados sobre essa
propriedade.
*C-I-N-E-M-A
Um pássaro lerdo sobrevoa
os telhados, galho fino rodeado de grossa casca que se soltou como um
colarinho aberto — asas flácidas.
Duas longas tábuas
esbranquiçadas no mar, no meio da enseada. Tranqüilidade. As tábuas se
unem, ganham nitidez e extensão. Ameaçam tomar a
baía.
*T-E-A-T-R-O
— Cacos! — grita o ator,
apontando para o céu. — Protejam-se!
Incrédulo, o público fica
paralisado.
— Pesadas como abacates —
pondera o ator, agora examinando a água. — Essas
íris!
— Sobre mim? — ameaça uma
mulher (na verdade uma atriz), em pé no meio do barco. E antes que os
presentes possam esboçar uma resposta, ela se lança na água. — Não!
Dando de ombros, a atriz
começa a caminhar arfando para a praia (a água é rasa), mas desaparece
inexplicavelmente. Sugada talvez para debaixo da terra por uma corrente
fortíssima.
*
C-I-N-E-M-A
As tábuas no mar se tornam
lixas gastas, alvas. Uma escuna passa lentamente, num movimento
enviesado. É albina, com duas antenas descomunais.
Um caranguejo se move na
praia ao longo de um remo deixado na areia — aparentemente traz o remo
sob o braço.
O mar, sem perder a
palidez fria, torna-se verde pastoso, mas predomina na enseada o
cinza.
*
P-E-R-F-O-R-M-A-N-C-E
O público, passada sua
perplexidade inicial, lança-se cautelosamente na água e, inseguro quanto
a que rumo tomar, se mistura aos pescadores que rodeiam a embarcação.
Trocam impressões entre si sobre os mais variados
temas.
*
C-I-N-E-M-A
Por toda a parte a água
libera pedaços de pele, como se ela se arranhasse sôfrega.
A enseada fica castanha,
como num final de tarde (nuvens baixas e clarões luminosos sobre o
Continente, sempre ao fundo). Cerca de meio-dia.
QUARTA
PARTE
*
R-I-T-O
Recolhida ao salão em
reforma, conforme sabemos, parte substancial do público ainda permanece
sentada no chão cimentado, sobre sacos dobrados.
Os que antes olhavam para
a parede vazia, como se estivessem diante de um telão, viraram-se agora
para o lado oposto, onde há um tapume ocultando uma escada. Olham para o
teto, coberto por longuíssimas mangueiras cinzas ou amarelas, que
lembram pernas de aranha ou veias num órgão esfolado severamente. Alguns
percebem a perna imensa de uma giganta, com varizes e
hematomas.
Seus olhos, bem abertos,
viajam por essas mangueiras que transportam emaranhados fios elétricos;
suas cabeças inquietas se movem de um lado para o outro.
Por trás das tábuas presas
às paredes, a folhagem está imóvel. Ouve-se apenas o mar, contudo o
rumor vem do quintal, onde árvores, espreguiçadeiras, balanços, mesas,
estariam, a julgar pelo som próximo, sendo embrulhados em
plásticos.
QUINTA
PARTE
*
C-I-N-E-M-A
Neste momento o Continente
ostenta a vasta aba de um chapéu claríssimo que deixa na sombra sua
testa (o rosto de pedra parece oculto sob a água).
*
P-E-R-F-O-R-M-A-N-C-E
—O que querem? —um
pescador pergunta ao ator, enquanto ambos caminham lado a lado na água
rasa, seguidos pelo público.
*
T-E-A-T-R-O
— Procuro um chocalho —
exclama o ator no exato instante em que pisa a areia branca.
O pescador nada responde,
mas o ator logo explica:
— Para mim, olhos são
chocalhos. Tocam música, enquanto se movem sem
parar.
*
C-I-N-E-M-A
O dia
estoura.
*
T-E-A-T-R-O
— Para este lado eles
voltam olhos que vão pelos ares — ousa opinar um espectador ancião
bastante rubro, caindo sentado na areia com um suspiro de alívio. —
Olham para nós, que ficamos para trás. Ou que fomos para a frente, tanto
faz.
— Mande-os de volta! —
aconselha uma mulher enérgica, como se se tratasse de tarefa fácil. —
Olhos!
— Usam um lançador —
explica o ator, mostrando com a câmera a casa onde, segundo se murmura,
parte do público está agora enleada em mangueiras e fios, tentando
examinar a vasta paisagem sem ferir a vista.
— Os daquela casa —
pondera alguém.
Um pescador esquelético
chega à praia com os braços cheios de olhos, olhos que ele esfrega
sofregamente nas duas cavidades vazias do seu rosto. O isopor se
esfarela. Anos atrás, a luz do sol o cegou. Depois seus olhos sem brilho
caíram na água como peças soltas.
*
P-E-R-F-O-R-M-A-N-C-E
Uma senhora choraminga
porque lhe aperta a fome. É obesa. Alguém lhe entrega um saco grosso,
mas ela sabe que, se entrar nele, ninguém a carregará para uma casa
fresca. A senhora se limita a enfiar as pernas no saco, para esconder as
varizes, e permanece de pé na areia.
*
C-I-N-E-M-A
Uma linha de pássaros
negros sobrevoa a água como fiapos de uma costura arrebentada num órgão
que se mexe levemente e muda drasticamente de cor: o verde vivo se
espalha e escorre como um óleo em direção ao Continente, avançando sobre
o verde fosco reinante.
SEXTA
PARTE
*
P-E-R-F-O-R-M-A-N-C-E
Um telão é instalado na
parede manchada do salão em reforma. Vê-se nele o
mar.
A enseada está sendo
filmada nesse exato momento, mas a praia não é mostrada, vê-se apenas a
água e seu cimento. O Continente, contudo, ao fundo, é imponente
sobrancelha eriçada. A água de repente brilha.
O salão
silencia.
SÉTIMA
PARTE
*
T-E-A-T-R-O
Um helicóptero, voando
baixo, passa sobre a praia como um olho sem rosto. É apenas um globo com
longa ponta atrás, que se afina, bem estirada.
Não se sabe ao certo o que
os ocupantes do helicóptero, cujo som de imenso chocalho é audível sobre
as palmeiras, vêem na praia, nessa tarde. Não se sabe o que os seus
ocupantes buscam nessas paisagens. (Buscam na verdade outra paisagem,
além.)
F I M
(Do
Livro Multiplicação de
Heráclito)
